Señales

Siempre alguien encontrará la botella arrojada al mar

acaso no es  para eso que se inventaron las botellas,  los mares, las playas, los naufragios? 

Acaso no es para eso? Para darle sentido a tanta isla suelta por ahí... 

 

Las cartas y las notas, sus posdata 

señuelos literarios para decir incluso lo indecible, 

textos indescifrables tirando un s.o.s. o escondiendo angustias, 

un te quiero,

un te odio,

un motivo para ser feliz, 

o un que carajo es esto...

Simplemente mensajes tirados

esperando lectores astutos que puedan interpretarlos

cada uno con su carga emocional 

liberando o enroscando más el sentido,

laberintos, círculos, enredos,

madejas de sensaciones.

Ayer fue una botella frágil con un papel enroscado

a riesgo de borrarse con la humedad del tiempo,

un simple cuaderno amarillo 

hoy una señal potente que circula el espacio buscando otras galaxias, 

al final otras islas,

solo que más lejanas.

A dónde queremos llegar?

a quién necesitamos contarle nuestro sueño,

nuestras marcas cotidianas,

la huella imborrable que va dejando el sentimiento...

quiénes somos? 

qué pensamos?

en qué creemos?

Al final todas las islas

solo hacen un trozo más grande de tierra,

al final todos los textos se coagulan en un libro,

el alma de todos los mortales es una sola,

al final todos creemos tener la ficha que desde siempre le faltó al rompecabezas.

EL ÁRBOL DE NAVIDAD MAS FEO DEL MUNDO...

   Mientras me repongo de la imagen, me pongo a pensar, cuanto sale un arbolito y un pesebre nuevo? Quinientos? Mil pesos? Dos mil pesos?, si, y mas también...
   Nunca vi un pino tan viejo, tan lleno de tierra, su color era tan indefinido, que podría decirse, como dice mi padre, "color burroviejo", los pelos de nylon que cubren las ramas pasaron de finos y suaves a quebrados y apelmasados, todo un engendro de la botánica, las bolas opacas, sin brillo ni color, algunas de un estilo que ya no existe ni made in china, hilachas de cinta, unos camellos mutilados, jesus? desaparecido... la última vez que lo vi no tenía cara, quizás por los tiempos que corren... alguna vaca haciendo el milagro de sostenerse en tres patas, Jose mas viejo que nunca, calvo con pelos largos tipo vikingo, un Baltazar ochentoso, una curiosa reunion de personajes, de distintos estilos, el pesebre de madera... cosas de la infancia de alguien...
   Un pino y un pesebre añejo...
   Podría ser el pino mas feo del mundo, el mas pobre, el menos atendido, el árbol ganador en un concurso de reliquias descuidadas... podría...
   Aun coserva el brillo alguna estrella y le hace el aguante a unas luces de colores...
   Me vuelvo a preguntar, cuanto vale un arbolito, y yo todavia al veintitres no arme el mío simplemente me niego a no ser original y no me da el tiempo...
   Si, este podría ser el árbol de navidad mas feo del mundo... si no hubiese visto a mis viejos armandolo apenas en pie, a sus ochentaypico de años, un ritual, que año a año sirve de excusa, un exorcismo, para afrontar esto de que los hijos ya no somos niños, que crecimos y nos fuimos de casa, pero ahi está de nuevo como cada año, armado, esperando regalos, una mística que encierra los recuerdos mas lindos, los vieron hacerlo sus hijos, sus nietos y sus biznietos, mis amigos de la barra, los clientes de la carpinteria, los vecinos, la nona... y nosotros esperanzados y volviendo de la misa de navidad lo vimos...
    Nunca vi el gallo de la misa, pero si encontre mi pinito y mi pesebre en casa, como una certeza de que fuimos, somos y seremos una familia y estamos todos juntos...
   Cuanto vale un camello hecho en crealina con las manitos de tus hijos, hace cuarenta años??? Cuanto vale? O un tarrito de esso pintado lleno con arena donde clavar el arbolito??? Cuanto cuesta??
   Cuanto cotiza en bolsa, un pesebre armado en la carpinteria que te vio crecer y que te dio de comer cuarenta años??? Jugando al carpintero...
   Si, puede ser que las cosas hayan perdido un poco el brillo, que esten prontas a caer las estrellas y te concedan un último milagro o te lleve guiado hasta Jesus... por primera y última vez, el verdadero, no el que venden en el shopping, el Jesus de los milagros, el pobre, el hijo del carpintero y María, el que murió tratando de hacerte entender, la bondad, el cuidado del otro, la ayuda al que menos tiene y puede, el de la sagrada familia, "sagrar la familia", no se si existe la palabra...
   Pero creo, estoy seguro, que eso es lo que hacen mis dos viejitos cada navidad cuando vuelven a armar el arbolito de navidad mas feo del mundo...

Sagrar la familia...

VIOLENTO...

   Este lugar tiene... tanta paz¡¡¡ este lugar tiene... tanto verde¡¡¡ la tranquilidad que me nace me abruma... que silencio... cuanta calma¡¡¡
   Este sosiego en mi, me hace desear... de repente ser una hormiga, como la que camina a mis pies... empezaría a invadir los jardines de mis vecinos, derribaría todas todas las rosas de su rosal, haría terribles montículos de tierra en sus puertas, asaltaría sus alacenas, y ocuparía sus azucareras.
  Treparía a lo mas alto del nogal dueño de la siesta, trepanaría el corazon de una nuez y allí le haría el amor a una hormiga todas las noches...  mis gritos de hormiga harían temblar el nogal, tanto, que las nueces caerían haciendo blanco en los pequeños cráneos de los niños insensatamente felices que juegan debajo.
  Inyectaría entonces mis larvas en los higos y las tunas, vomitaría ácido en los limoneros hasta volver agrios los limones y devolvería mi bilis en los nísperos y así taparía todas sus mugrosas cloacas.
   Si fuera una hormiga... y no este pobre hombre que soy... definitivamente me haría notar... molería y trituraría tanto esta paz¡¡¡ que de seguro alguien repararía en que existo... le nacerían las ansias de asesinarme, y vendría dispuesto a envenenarme y por fin quebraría esta paz¡¡¡

CONCLUSIONES.


nunca nadie es tan pequeño como una hormiga.
definitivamente los complejos de inferioridad te hacen tremendamente pequeño.
no te dejes pisar.
la paz pende de un hilo y la quiebra alguien con el cerebro de una hormiga.


MORALEJA.


La grandeza de una persona no se mide en cuanto creció sino en cuanto hizo por que los demás puedan crecer y esto a la vez te hace grande.

HUELLAS MAESTRAS...

   De todas las maestras y profes, uno siempre recuerda, el bueno y el malo por una cuestión muy sencilla, las personas clasificamos de a pares, comparamos y colocamos en la lista... "buenos" "malos". 
   Yo en mi lista tengo preferidos pues hice le un truco a la selección natural de rasgos y caracteres, entonces, de todos los que tuve desde chico, de todos los maestros, que pasaron por mi vida y dejaron huellas en mi, aprendí que un buen maestro no es perfecto... no tiene el cielo ganado... no es un santo... no vive de la vocación... no se casa con su trabajo... no es aséptico a los problemas cotidianos  y demás creencias, un buen maestro es aquel que generalmente esta felíz, pase lo que pase, no solo por lo que hace, por la labor que desempeña, sino felíz de la vida que lleva, un buen maestro debe estarlo para encarar su tarea y debe tratar de contagiar eso a sus alumnos, como sea cueste lo que cueste... 
   De los maestros que tuve me guarde cada rasgo, buenos, malos, regulares, y los tome para mí, para no cometer los mismos errores , o tratar al menos, para utilizarlos como estrategia o simplemente para tratar de imitar el gesto...
   Entonces me quede con la paciencia, la observación, el respeto, el poner en una balanza que es lo mas importante y significativo para ese chico, me quede con la pregunta constante, el esperar los tiempos de los demás, el traducir en palabras los sentimientos y gestos, en tomar en cuenta las señales, en tratar de ser un segundo padre o un hermano, en comprender y dar, en hacerle un guiño a los problemas y tomar de ellos lo importante, en la no competencia, en el silencio generador, en la escucha, en los derechos, en las desigualdades, en los pre conceptos erróneos, en las segundas oportunidades, en dar vuelta el error, en el error fundante, en las terceras cuartas y quintas oportunidades, en el ejemplo, en el poner de ejemplo, en ser y parecer.    De compañeros y colegas tome lo mejor , en las buenas y en las malas todo sirvió, y todo deja algo, en dar y no quedarse esperando con la mano abierta para recibir...
   Entonces de aquella maestra que me tiro la oreja hasta lastimarme porque estaba lastimando un arbolito tome lo bueno, y me puse la meta de que el día que hiciera lo mismo ya no debía hacer esto, esto de estar felíz haciendo lo que uno quiere, y tratando de que otros algún día no se en que momento ni porque razón o  circunstancia crea que puede dejarle a otro algo que sirva para su vida... porque enseñar no es solo enseñar también es aprender, porque este oficio te da la oportunidad de ser para otros lo que fueron con vos muchas personas que se jugaron dejando una huella en vos que posiblemente dure por siempre y se desparrame en miles de direcciones. El día que llegues a la escuela y te estén esperando con una sonrisa, con un saludo, con un abrazo o una mirada impaciente, un beso el día que tu alumno llegue antes que vos al aula o te llame urgente, 
ese día no habrá "tiza de oro" que valga... ese día sabrás que llenaste de huellas la vida de muchos... "huellas eternas"


CONCLUSIONES:


-de todas las profesiones, la docencia es la única que te hace responsable de los actos de los demás...
- quizás no seas millonario nunca pero siempre seras rico.
- que nada ni nadie te quite las ganas de enseñar...
-que nada ni nadie te quite las ganas de aprender...
-el error vale...


MORALEJA:


- Que tus palabras queden tatuadas en la mente y el alma de alguien y que ese alguien sea alguien feliz por eso...

SUPERMERCADO DE BARRIO.

la gente negra.

la gente negra de mi barrio

la gente negra de mi barrio va al super de mi barrio.

la gente negra de mi barrio va al super de mi barrio un super no tan mercado.

un super no tan mercado ni super.

un super no tan mercado ni super sus mercancías.

un super no tan mercado ni super sus mercancías baratas y en mal estado.

sus mercancias baratas y en mal estado su carne su verdura sus productos.
su carne su verdura sus productos viejos pasados. 
su carne su verdura sus productos viejos pasados olorientos y negros.
olorientos y negros somos la gente  super de mi barrio.
de mi barrio de negros...


CONCLUSIONES:


-super hediondos los supermercados chinos eso si de barrios de chinos.
-mas vale negro comprando porquerías que choreando en hiper.
-las paltas que se ponen negras y viejas contrariamente al resto de los productos son mas ricas una ventaja mas de ser negro en un barrio de negros.
-barrio de negros mucha blanca.


MORALEJA:


-che "señora biemm" que olfatiai se te ha parao la nari de tanto olor a produto nero?

AMANECER EN SOL MAYOR...

   No se, quizás eran las cinco y treinta, las seis como mucho... todavía estaba oscuro, frió de invierno que hiela las nucas hasta el alma, las manos heladas se escarchan en el pasamanos, lunes con olor a alcohol no tan apretado como de costumbre, y al fondo del bondi donde el eco de los riñones se encuentran con los baches del barrio, allí  sucede todo, allí se encuentran... la prostituta y el guitarrero, ella con la ingenuidad mas corta que su falda  ajustada, el amanecido taciturno fantasma, casi sin mirada ya, al fondo del bondi el se despierta para recibirla con una mirada que recorre desde toda la fauna de su ropaje, felinos de vida nocturna obvio, hasta las serpientes en animal print del plástico de sus botas.
   El carga con sus años como con su guitarra, al hombro, las manos en los bolsillos... viene de la noche larga, y el vino mucho, unos pesos en sus bolsillos que duraran lo que tarde en volver a cantar el gallo de las cinco. Dios hace un guiño de luces blancas en el ultimo foco fluorescente titilante del colectivo, curva, frenada, una guitarra que cae, y ella que también cae entre sus brazos... tres segundos eternos de miradas, un gracias, dos disculpe... Dios guiña de nuevo, y apaga la luz... o el diablo... vaya a saber, ella apoyada de pie al fondo, el, al lado, ella cierra los ojos pide un deseo entre sueños, un deseo no un negocio, un deseo limpio, sin penas, sin rimel oscuro en la mejilla, sin uñas rojas, ni escote ajustado, pide calor el calor de ese tipo parado a su lado el de sus manos que la sujetaron, sus sueños bambolean como el bondi, se sacuden y se desperezan, un sueño limpio como el amanecer... que solo lo borra la mueca de  decepción de sus rostro que se dice que nunca va a poder ser...
   Los timbrazos anuncian uno a uno, el tiempo que les queda de vida, el se siente de repente impaciente y vuelven a cruzar una mirada, ella sin creerlo siente rubor, rubor limpio, sin maquillaje, rubor real... timbre de la fabrica, una mirada, timbre de la escuela dos miradas se encuentran, timbre de la municipalidad en Re a la séptima... una sonrisa, timbre del centro... en Do mayor se seca una lagrima, timbre del parque en Sol... de amanecer... ella se baja y el hace lo mismo y le dice... ¿me esperas? y ella lo espera... el bondi sigue su rumbo ya no hace tanto frió.


CONCLUSIONES:


-si otra vez el amor haciendo de las suyas...
-hay... Dios nos libre y nos guarde de las mercenarias del sexo... La prostitución puede definirse como la practica, con insensibilidad emocional de relaciones sexuales promiscuas y con fines de lucro, en cualquiera de sus formas.o el oficio mas antiguo de juglares y putas...
-"que no te cobren por cantar" leí por estos días en un cartel en una peña...


MORALEJA:


-moraleja??? "Ya no hay moral" dijo una vieja... (que no era tan vieja), parada al lado del primer asiento del mismo bondi, mientras le decía a un nene que se parara y que le diera el asiento... que ? no te enseñaron educación a vo en la escuela?

CASCOS NEGROS

   A las siete de la mañana, o a las seis de la tarde el ejercito de motos recorre las avenidas, ninguna pasa de ciento cincuenta  centímetros cúbicos, pero, estallan en el aire como un puñado de abejas corriendo al ras del piso, todos ellos con sus cascos negros... Por Avenida Fuerza Aérea, Por Julio A. Roca, Por Rafael Nuñez, Por la Recta Martinolli, van a mil, nadie sabe si volverán, quizás nadie nunca los espere, tal vez alguien los espere en vano, algunos no volverán, los cascos negros salen haciendo willis, tronando sus motos tunning, haciéndole finos a los autos, hasta que algún muy fino los detenga en el tiempo...
   Día tras día marchan al yugo los cascos negros, y la ruleta rusa de la calle los espera con infinita paciencia, si se salvan... los espera la hermana muerte de obra, del andamio viejo, de la excavacion sin puntales, del cemento mal fraguado, de la calle, del corazón cansado del esfuerzo sobrehumano, y ahí quedan boca abajo en la esquina traicionera, sin mas sueño que un puñado de billetes sucios de cal o una cerveza bien fría de sábado como el asfalto de invierno, contra el bondi descuidado, tapados con el obituario de la Voz, sin que nadie los venga a buscar... sin una lágrima en su haber... ni seguros salvadores, de vidas siempre en negro como sus cascos, que ahora al lado del cordón de la vereda sigue siendo negro... y rojo.  

CONCLUSIONES

-nunca el titular del diario dice... subió el sueldo de los obreros de la construcción... siempre dice cayó un obrero  desde... 
-el año pasado ingresaron al hospital de urgencias 6885 accidentados en moto, 574 por mes, 19 por día y muchos ni cascos negros tenían...
-en negro siempre en negro el color preferido del luto...

MORALEJA

-La muerte cuando se empeña en llevarte, te lleva nomas, así que no te peines ni te vistas tanto, con casco, sin casco, y el bolsillo lleno de billetes a ella le da igual, nunca discrimina, pero siempre hay maneras mas fáciles de que te encuentre, mejor es buscar un buen escondite. 

EL HIMNO...

   Podría ser una copa, labrada en oro con filetes de plata y diamantes engarzados, podría ser dinero, mucho dinero, reconocimiento, por ahí, de alguien importante para uno, un padre, una madre, un hijo, pero no. 
   Los premios son cosas que llegan tarde o temprano cuando uno le da duro a los remos en el barco de la vida y espera sin dejar de remar y espera... a ver que pasa, hasta donde llega el golpe que uno pego... y a veces el golpe nunca vuelve, o uno esta tan distraído que se lo pierde...  cuando menos lo esperas llega, ahí esta... "el premio", hay que estar muy atento porque muchas veces las mayoría no son medallas, ni trofeos, ni tizas de oro, tampoco son propiedad de uno, muchas veces son el resultado de muchas manos, muchos ojos, muchas sonrisas, y también lagrimas. De esa mezcla sale algo un resultado ni tuyo, ni de nadie, quizás de todos... pero vos sabes... logras reconocer tu puntada y que sin esa puntada el poncho no es poncho.
  Por estos días estaba en medio de una merienda con los chicos, en el patio del cole, y ni el alambrado ni la media sombra que separa el patio del hogar con el de la escuela, pudo evitar que me lleve "el premio"... del otro lado, dos muchachos, con dos tarros vacíos, cuatro palos, uno frente al otro organizan una marcha de bombos, en medio de latas escombros en medio de un pasillo que se les hace solitario e inmenso, en medio de la nada misma ellos dos se juntan, se buscan, se organizan, se miran y sonríen, uno canta en su idioma... improvisa un canto diría yo, a la vida misma... un canto que se escucha de acá hasta el cielo, un canto que es un canto de victoria de vida... un canto que es de lucha de esperanza de sangre, de años, de maestros, de miles de manos, de miles de horas, de horas de lucha de horas de fe, de rutinas que se rompen, un canto que es el canto de todos de miles de voces... Un himno un himno de victoria.
   Quien puede suponer que un himno de victoria este hecho con dos tarros cuatro palos, cantado de modo inentendible? pues yo... yo puedo entenderlo, puedo cantarlo puedo sentirlo como un premio...
porque ayer en el patio del hogar pegado al patio de la escuela detrás del alambrado y la media sombra, el Fran y el Favi, dos muchachos ex alumnos con Síndrome de Down, disminuidos visualmente y auditiva-mente del área de severos de trastornos de la personalidad, con un nivel intelectual bajo, huérfanos maltratados, solos, "cantan juntos un himno a la vida".


CONCLUSIONES:


-tengo todo siempre trato de ser feliz?
-en medio de la nada una chispa te ayuda a vivir.
-los premios siempre llegan tarde o temprano hay que saberlos esperar nomas...


MORALEJA:


-es muy dura tu vida? agarra dos palos, un tarro, y llama a un amigo eso cura lo que sea...

VERDE OLIVA EN SEPIA

   Sentada en la silla, entre almohadones que soporten el peso de los años, el peso que su cuerpo ya no soporta, mirando mas allá de lo visible, se quedo con la foto en la mano... y la mirada perdida quien sabe donde, quien sabe cuando. Ochentaipico otoños no habían logrado empañar el fondo celeste de sus ojos, que al ver la foto volvieron a florecer...la foto, una foto en sepia, la había sacado una de sus nietas de un álbum que no era de seguro el lugar donde ella esperaba encontrarlo. El tiempo de repente se detuvo, y dio marcha atrás junto a el volviendo del olvido, con su traje verde oliva del ejercito y su gorra militar, y el tiempo regreso sesenta años, se sintió el olor a tierra mojada y un ventarrón  remolineando en medio de La Pampa, un silbido del tren que trae a los soldados desde Córdoba, y un fotógrafo improvisado en la estación hace perpetuo el destino de ese momento.
   Seis décadas marchando en el desfile del olvido, tres décadas marchando en las noches de Rosario y Padrenuestros... y volvió hoy a aparecer con su traje verde oliva, volvió sin ser invitado, igual, nunca le hubiese dicho que no venga, siempre lo espera, solo es... que... llego así, de sorpresa, sin avisar, se sentó en la mesa de cumpleaños, junto a sus nietos, junto a su hija amada, junto a ella, se tomo una cervecita y armo un terrible cortejo de recuerdos en su cabeza. Ella, inmutable, lo miro fijamente a los ojos como preguntando tantas cosas, cobrándole las noches de insomnio y espera, no como si mirara a un fantasma sino directamente a los ojos negros, vivos, chispeantes, esperando respuestas de esos labios gruesos.
   Verdeoliva Verdeoliva Padrenuestro Avemaría volviste...
   Me hubiese gustado ver esa película...  que paso por su cabeza en menos de cinco minutos, esa película que de vez en cuando ella cuenta como un cuento, con lujo de detalles un poco desordenada y en capítulos, pero se... que estaba allá parada en medio de La Pampa en el viento imparable de los años, aferrada a su mano como nunca... como siempre... y el, con su traje verdeoliva listo para llevársela para siempre a su Despeñaderos natal, listo para amarla hasta la muerte, y llevarse el color celeste de sus ojos hasta el cielo o quien sabe donde...y hoy cruzo la puerta como si nada ella lo miro a los ojos lo guardo en su bolso y se fue a dormir de su mano acariciándole con el pulgar, donde este, que no es acá, de seguro sintió su caricia y su amor eterno...solo ese roce podría revivir a cualquier alma... y se fueron juntos nomas en tren.


CONCLUSIONES


-la chispa del amor existe a veces se la ve en el pulgar de un anciano cuando roza los recuerdos amados...
-porque esperar para extrañar?
-Dios guarde a los seres que nos esperan y les de vida para esperarnos...
-pedí a tu abuelo a tu viejo a tu hijo... que te cuente otra vez esa película.


MORALEJA


-dosmilmillones de voltios en una caricia de amor te despiertan... estés donde estés...

PALABRA CLAVE SOLIDARIDAD...

   Hoy en el puente del canal, justo en medio, encontré una sorpresa, el carro de Jose cartonero, perdió una rueda justo ahí... en medio del puente, ocho de la mañana la hora indicada en que la gente se apura para empezar el desesperado y loco trajinar del día, pero, esa no fue la sorpresa, sino, que un hombre de traje y corbata bajo de su Land Rover, impecable, para ayudarlo y ahí estaba tratando de levantar el carro cargado con mugre, sin pensarlo me puse a ayudar, sin dudarlo, sin un céntimo de desconfianza, sin ponerme a pensar si llego tarde a mi trabajo, si me van a robar, si me ensucio las manos con grasa, si nos llevan por delante los autos que nos hacen finito, y el gesto de Jose creo que cambio durante el resto del dia, no creo que haya sido gran cosa pero si multiplicáramos esto por... no digo 40 millones pero dos o tres millones al menos seriamos otra Argentina...Si cuando vemos un chico pidiendo, pensáramos que tiene hambre, y no que va a comprar paco o vino para su padre, si cuando hay alguien sentado llorando en la plaza creemos que necesita ayuda en vez de que nos va hacer el cuento del tío, si cuando un auto nos quiere pasar por la izquierda nos hacemos a un lado por que quizás tenga una emergencia, y no digo que lleve a alguien al borde de la muerte... sino que quizás llegue tarde a su trabajo o a la reunión en la escuela de su hijo. Si frenamos cuando se nos cruza la motito del delivery en vez de acelerar, si le damos la moneda a la señora que la  necesita y no compra nada porque no tiene cospeles para el colectivo y no porque sea una avivada, aunque despues no tengamos para los clientes que vienen a comprar, si cuando alguien dice "hagamos" no creemos que son los otros los que deben ayudar, si cuando pidan el diezmo en la iglesia de la religión que sea a la que vamos pensamos que no se lo van a robar sino que es para algo útil, y aunque sean las dos de la mañana uno pensara otro día dormiré porque un vecino esta en la calle con un problema, o si un amigo necesita quedarse unos días en tu casa por la razón que fuera.
   Si en los gestos cotidianos incorporáramos la solidaridad, como algo automático, tan automático como cuando largamos una puteada o miramos para el otro lado y ayudamos al otro de la forma que sea sin buscar algún rédito.
   La solidaridad es...solidaridad se refiere al sentimiento de unidad basado en metas o intereses comunes. Asimismo, se refiere a los lazos sociales que unen a los miembros de una sociedad entre sí.(Wikipedia).
   Quizás la clave para la solución al argentinismo que nos caracteriza, en querer siempre ser "nosotros", Un nosotros que no es nosotros sino un"yo", ser los que vamos a llegar primero, mas alto, o mas lejos, "QUIZÁS LA CLAVE SEA AYUDAR SIN PRISA Y CON CALMA A QUIEN NOS PASE AL LADO, Y LO NECESITE."


CONCLUSIONES:


-no hay país que no se haga entre todos, y no hay todos sin un nosotros, y no hay nosotros sin cada uno de los "yo" que  hacemos este país...


MORALEJA


-Lo del carro es pura ficción pero déjenme al menos seguir fantaseando que algún día sucederá...

HUECOS EN LA MEMORIA....

   En las paredes, en los coches, en los vidrios, en algún policía, en algún soldado, en algún vecino,en algún amigo de mis hermanos mas grandes, quizás porque era chico solo recuerdo estar en lo oscuro escuchando los tiros... las sirenas... las explosiones... callado, asustado, con las persianas bajas, las luces apagadas, encerrado en el dormitorio, "no se vayan a asomar por la ventana... puede entrar una bala perdida", decía mi vieja... después de los tiros, las sirenas de las ambulancias justo en lo peor de la siesta... después salíamos a ver, parece que Moreno era guerrillero, era el comentario, subversivo...Moreno, el hermano era suboficial del ejercito que ironía, hermano contra hermano. Recuerdo los agujeros en la pared de la almacén de Doña Grella, podían entrar todos mis dedos ahí... recuerdo la ambulancia de culata entrando a la cochera de la casa de un militar que daba a los fondos de la casa de Moreno, recuerdo que se llevaron a alguien con un hueco del tamaño de su abdomen hecho por una itaca, en mi asombro de niño se me grabaron todos los huecos de esa siesta, los tiros, el olor, el sonido de la incertidumbre, de no saber que pasaba el hablar bajito de los viejos de la cuadra, pero lo que mas recuerdo son los huecos en las paredes... con los chicos de la barra buscábamos donde había mas huecos, buscábamos por las paredes, los baldíos, los techos. Y hoy en día de vez en cuando... todavía encuentro huecos, en las charlas de mi familia de vez en cuando aparece un hueco, cuando nombran a algún amigo de la barrita desaparecido, cuando me junto con los muchachos a jugar al fútbol los veo, veo huecos por todos lados, cuando veo la clase política que tenemos, y los que quedaron veo muchos huecos...huecos entre nosotros...


CONCLUSIONES


-no hay conclusiones nunca hay conclusiones para la muerte...


MORALEJA


-nuestra memoria esta llena de huecos...

ESOS CELOS QUE TE MATAN...

   La primera vez que los celos llegaron ami me dije...no no puede ser, yo no soy así, no no debe haber un error, y los deje pasar, y los deje a ella y el en paz....
   La segunda vez dije, no no puede ser , ella no es así ni lo sera jamas, estoy confundido ella y el están jugando a ser amantes... nunca sucederá.
   La tercera vez me entro una duda y como soy una persona que no duda jamas, los ignore, mas a el que a ella que me había dejado con cierta duda.
   La cuarta vez sentí un comezón en los brazos, en el  estomago un dolor, escalofríos en todo el cuerpo, me angustie, y dije zas...pesque una gripe y los deje  ahí a los dos y me fui al medico urgente que me dio un remedio para la tos muy rico sabor a fresa.
   La quinta vez estaba borracho así que seguí aferrado a mi botellita, los mire un poco fijo y dije... otro delirio alcohólico, esto no puede estar sucediendo en realidad.
   La sexta me agarro reflexionando sobre la vida y estaba muy complicado para hacer algo, me ocupe de lo que pude, y me quede enredado en mis culpas, en sus razones, en los vicios, en la libertad, en el libre albedrío, en el poema de Benedetti si amas a alguien déjalo libre... y bla bla bla y me olvide en lo que estaba.
   La séptima me quede tildado, cuando lo vi a el dije... que lindo muchacho, es mas lindo...que yo...y ahora entre en duda, sobre mi, si sigo siendo demasiado viril para ella, si el brillo de mis ojos y mi sonrisa, son armas efectivas aun, y me fui el gimnasio y después a bailar y probar suerte con chicas menores de veinticinco.
   La octava vez me sentí enfurecido, rompí copas, rompí fotos, rompí puertas, y me conseguí una buena psicóloga que me dijo que compre curitas en la farmacia para mis nudillos y para mi ego y mi corazón lleno de agujeritos, y que no me angustie cuando se me pase la bronca.
   La novena vez ya no dije ni pensé en nada las pocas neuronas que me quedaban todavía ardían en alcohol.
   A la décima... ya estaba listo para asumir lo de los celos, estaba maduro, sin dudas, ya no había angustia, lo que es... es... así que...
   agarre mi pistola y le pegue un balazo en la frente a ella y a los otros diez uno por uno y ya se me paso eso de los celos...


CONCLUSIONES:


-el tequila saca las manchas de sangre, y borra las manchas del corazón.
-celoso el que ama de mas o celoso con causa el que ama de menos?
-celos:.son una respuesta emocional, que surgen cuando una persona percibe una amenaza hacia algo que considera suyo. Comúnmente se denomina así a la sospecha o inquietud ante la posibilidad de que la persona amada nos reste atención en favor de otra. También se le conoce asi, al sentimiento de envidia hacia el éxito o posesión de otra persona. (Wikipedia). Inquietud¡¡¡¡¡¡¡¡¡ eso era lo que sentía...eso era.


MORALEJA:


No puedo dejar de citar  a el gran filosofo Daniel (es mi hermano mayor) "Nadie muere mocho"...

PAPA NOEL VIENE DEL SHOPPING...

   Veinticuatro de Diciembre a la mañana, tipo diez y media de la mañana, salgo de casa apurado para el centro, y ahí me lo encuentro, yo, ya sospechaba un poco de el, su aspecto de bonachón  lo delataba un poco, su barba totalmente afeitada dejaba ver su aspecto nórdico...
   Quien no ha soñado de niño miles de veces ese momento, encontrarlo justo cuando aparece con los regalos tratando de disimular los bultos, envueltos con papeles brillantes de colores y moños de cinta roja y verde...
y ahí esta no se sorprende para nada hace su trabajo como si nadie lo notara, y nadie lo nota, solo yo, a mi alrededor la vida continua inmutable, las señoras pasan a la almacén con sus bolsas llenas de turrones y garrapiñadas, imperturbables, unos muchachos madrugados sentados en la esquina toman una sidra caliente ya, el olor a lechón y chimichurri esta en el aire, y el calor de los hornos se siente en la piel y se va mezclando con el aroma a azahar del pan dulce y el ruido de algún cuete. 
   Diez y cuarenta y cinco, el sigue tratando de bajar los paquetes, solo hay un escoyo... los chicos que juegan en la vereda, andan en sus bicis, van y vienen, el con la astucia que lo caracteriza mira de reojo y como si nada baja otro paquete, uno a uno, no sospecha que yo lo observo, quieto callado e inmutable. De repente se da vuelta el me mira yo lo miro, en un segundo interminable me mira y se sonríe ho ho ho... se pone colorado como tomate y me guiña el ojo, yo le digo ¡hola Miguel Noel!... no tiene un trineo, no tiene un "RENO", tiene un "FORD"...FORD FOCUS...y el baúl todavía cargado de paquetes de colores... 


CONCLUSIONES:


-por si no lo sabían papa NOEL somos los padres, lo se desde que soy padre...
-y cuando nos abandona papa NOEL ese es el día mas triste.


MORALEJA:


-Todos nos acordamos del olor del pollo al horno navideño, del mas lento "Podéis ir en paz" del cura en la misa navideña, el gusto al mantecol que desaparece en segundos de la mesa, el olor a pólvora de los cuetes, pero nadie nadie... se acuerda del día en que descubrió que papa Noel eran los padres, sera que uno  no quiere recordarlo?....

LA AMANZADORA...

  Todos hemos pasado por ahí, que cuanto dura? y...dura lo que tarda en volver el sistema...que cuanto tarda en volver el sistema? Eso depende...a veces, un termo de mate, un café con leche y dos media lunas, parece que el sistema es argentino, se acaba el mate y vuelve, y vaya uno a saber de donde vuelve quizás de tomarse un tequila en México una Cooke en los Estados Unidos o comerse una empanada árabe en la península arabica.  A donde se va el sistema cuando uno lo espera?, y uno lo espera nomas, de lo contrario puede estirar la agonía volviendo otro día, la AMANZADORA lo espera a uno, a todos del chico al anciano, hasta al bebe por nacer en el vientre de la madre parturienta.
   Te puede agarrar en la cola del banco, en la fila de los tramites, en el centro a pleno sol, en la parada del colectivo, en rentas , en algún hospital, en el registro civil sacando el d.n.i. digital, donde sea, la amanzadora es implacable... TE A- MAN- ZA...
   Lo se , yo antes era un tipo de espíritu rebelde, he golpeado puertas, pateado escritorios, amedrentado cajeros, insultado encargados empleados y hasta supervisores y directivos, corrido a motodeliverys, y nada, nada de eso sirvió, el sistema es ciego sordo y mudo con perdón de los no videntes los no escuchantes y los no parlantes, el sistema es... incorruptible, y la amanzadora eficiente y letal. no escucha los lamentos, no acude a las demandas,  no lee quejas en libros de quejas, no te ve no te oye no siente...
   Debo aceptarlo, es cierto estoy mas manzo, ahora miro a mi alrededor, me cruzo de brazos, charlo como jubilado, no me quejo... y...hasta a veces lo empiezo a disfrutar, que extraña sensación cuando alguien enla cola se rebela contra el sistema, toma la posta y desembucha la bronca, que espectáculo!! y...todo vestigio de rebeldía desaparecerá, es mas... ahora me traigo el libro o compro el diario, leo como si estuviese en mi propio baño, también traje el termito y me tomo unos dulces, el silloncito playero que hasta lo comparto, otra oreja para ver que chusmean las viejas, lentes negros para mirar las chicas sin pudor...y hoy se me ocurrió traer la notebook y buscando y buscando adivinen que... logre entrar la sistema de este lugar... a lo wikileaks, y... lo he jackeado, lo he matado, ahora si me voy a quedar disfrutando acá de este solcito... en la AMANZADORA...  

CONCLUSIONES.

-entonces!!! quien tiene la culpa? obvio el gran boneton...
-entonces el sistema es el gran boneton.
-si el gran boneton es un payaso el sistema es un payaso...porque no me hace gracia?

MORALEJA.

-sistema se busca...
        

LADY DIANA... (historia de una princesa no inglesa)

   Lady Diana, nació en las costas colombianas, era otra no era inglesa, igual era princesa, venia de sol y playas, tenia su piel morena, y...como toda bella princesa, buscaba su propia rana.
   Así pasaba su vida, que veinte años no son nada?, de costa a costa buscaba, beso mil sapos y mas de mil  ranas, pero príncipes... ni hallaba.
   Pasaron días y días, los días fueron semanas y después de varios años... donde y cuando menos lo esperaba... encontró un apuesto príncipe, sin aletas ni escamas.
   A el valor no le faltaba, salio dispuesto a cruzar el mundo, para encontrar a su amada. En un corcel, un troyano, por Internet  cabalgaba, y si... había mar? navegaba. De coraje incalculable, para llegar a ella debía derribar muros de fuego, de calor insoportable, peleo entre selvas y  montes, pero... en su camino y destino se cruzo con alimañas y antivirus.
   Y en ese campo virtual, un príncipe muy real con una cruz en su yelmo y una espada de acero peleaba...se batía entre, boots y hackers. sin error en su programa. Sin borrarla en su memoria continuaba hacia su amada, a mil  bits por segundo cada vez mas cerca y  profundo de su colombiano mundo.
   Todo marchaba estupendo y era de no creer, ella en su playa de arena... el en su entorno de red, el seguía en su cache, ella lo seguía a diario y lo esperaba en su reino perdido, con el corazón winzip... comprimido.
   Pero fue la ultima vez cuando el ya casi llegaba, que se cruzo con un e- mail, en su pantalla, en el remitente decía: para Diana, "mi amada", de: Jose...Asunto: "que por fin seas mi mujer"...esa... fue... su peor batalla...recorrer tal extensión, para vivir tal emoción, no le había sido freeware...  Se fue llorando bajito, no había módem de olvidarle, la había creído distinta, sentía en su corazón los últimos chorros de tinta, murió sin que ella supiera si era irreal o wordperfect, todo en su mundo quedo oscuro, aunque no se lo merece, triste y quieto casi muerto...no le quedo otra que un...RESET...


 CONCLUSIONES:


-el amor hoy en día, que fácil llega que fácil se va, lo que tarda un mail.
-virtualmente todo es posible
-las ranas varón existen?


MORALEJA:


La carne señores, la carne...siempre es mejor, aunque, que cara que esta no?

CÍRCULOS EN EL AGUA...

    La metáfora de la piedra en el estanque, me ha servido en varias oportunidades, para entender la vida, a algunas personas, la mente de un loco, y hoy estuve observando un efecto similar en las comunicaciones y en lo que escribo por ahí... La idea en general es que: si uno arroja una piedra en un estanque provoca ondas concéntricas que se expanden sobre su superficie, afectando su movimiento, a distancias variadas, con diversos efectos, a la ninfa, a la caña, al barquito de papel y a la canoa del pescador. objetos que estaban cada uno por su lado, en su paz o en su sueño, son como llamados a la vida, obligados a reaccionar, a entrar en relación entre si. Otros movimientos invisibles se propagan hacia el fondo, en todas direcciones, mientras la piedra se precipita removiendo algas, asustando peces, causando siempre nuevas agitaciones moleculares. Cuando toca fondo, agita el lodo,golpea los objetos que yacían olvidados, algunos de los cuales son desenterrados, otros a su vez son tapados por la arena. Innumerables acontecimientos o miniacontecimientos, se suceden en un tiempo brevísimo. ( Gracias Gianni Rodari ).
   justo en estos días me dijeron, "que lindo que escribís...", y me quede pensando, que es lindo? a quien llega lo lindo del arte, de la música, de la literatura, de la pintura, de la escultura? que es lo lindo?
y me puse a ver quien me decía que lindo esto que escribiste sobre....o...me gusto tal cosa o tal otra.
   Por lo general, y hablo de lo que uno dice o escribe, las cosas que a uno le gustan son las que tienen algo significativo para esa persona, lo que le sonó... o en lo que se vio reflejado o quizás en lo que se sintió identificado...entonces escribir es como hacer círculos en el agua, a veces, uno hace un circulo chiquito para alguien cercano, si la piedra es mas grande, el circulo comienza agrandarse y le gusta a algunos mas, personas conocidas, parientes, amigos... Pero si el tiro es certero y la piedra  pesada  como para lograr hacer olas que lleguen hasta la orilla del estanque, ahí uno tendrá la idea de que lo escribió es verdadero... que quizás, uno se este haciendo viejo y observador, como para saber con suficiente sabiduria de las cosas de la vida.

CONCLUSIONES:

-si el rió es ancho y profundo...cruza quien sabe nadar...
-de tres piedras que tiro una me pega en el pie, dos en el ojo y la otra le acierto.
-el diablo no sabe por diablo.

MORALEJA

-para anotarse en mi club de fans diríjase al mismo estanque...

TODOS SUS MONSTRUOS...

   Ayer los descubrí...estaban allí encerrados...se había encargado durante catorce años, de encerrarlos uno por uno. Las celdas eran blancas con barrotes negros, no eran barrotes muy fuertes pero si muchos. como hilos como alambres dentro de cada jaula, había uno, obviamente daban miedo, dientes, clavos, sangre, garras, cuernos, y mas dientes...ninguno carecía de hostilidad, ninguno esbozaba una sonrisa.
  Quizás los fue atrapando cuando aun eran pequeños, de lo contrario, no me imagino como un niño fuera capaz de tan feroz lucha de tal habilidad y de tan poco temor.
  Cada uno era una bestia con lo suyo, algunos dragones horribles, salidos de vaya a saber que pesadilla, criaturas armadas otras, en el mismo sitio el modo de combatirlo, el modo de atraparlo, sus debilidades, su fuerza. Los había blancos, negros, verdes, amarillos, rojos, azules, algunos arrojaban fuego... también algunos esqueletos, lobos extraños, sombras, fantasmas...al fin todos juntos, atrapados, había logrado dominarlos y encerrarlos uno por uno, día tras día, noche tras noche.
   El miedo o temor es una emocióncaracterizada por un intenso sentimiento habitualmente desagradable, provocado por la percepción de un peligro, real o supuesto, presente, futuro o incluso pasado. Es una emoción primaria que se deriva de la aversión natural al riesgo o la amenaza, y se manifiesta tanto en los animalescomo en el ser humano. (wikipedia).
   Todo el temor al fin dejando la niñez atrás, lo había convertido en un gran cazador, un terrible cazador de monstruos, al final los había logrado atrapar dentro de lo que el sabia era una jaula indestructible, todos sus miedos el sinfín de agujas punzantes que lo habían recibido al nacer la noche sola y fría lejos del vientre materno, la tortura de los caños y cables, si, empezó peleando con la muerte, y hoy es un guerrero...
  Hoy dejo olvidado su cuaderno tirado por ahí con todos sus monstruos, el bien sabe que nunca mas escaparan... 


CONCLUSIONES:


-no es un cuento lograr dominar nuestros miedos primarios.
-la vida es una batalla constante con o sin dragones, con o sin armas, benditos quienes nunca tengan monstruos que derribar...benditos los guerreros porque ellos saben que el miedo se puede vencer...


MORALEJA:


-yo supe tenerle terror, terrible terror "al gato sin orejas" pero nunca pudo alcanzarme mientras corría por el campito al almacén en la noche...

UN POQUITO DE ARROZ...

   Mi abuela murió cuando yo tenia catorce años, era una mujer brava de cabello totalmente blanco le decíamos con cariño "la nona", y era muy buena, una luchadora, peleo contra todo en la vida, la enfermedad, la muerte, la soledad, la pobreza, madre de tres hijas, una falleció de niña, de esas enfermedades de las que se moría antes. A pesar de todo adopto dos hijos mas, mi tío Negro y mi tía Maruja, como si eso fuera poco también eligió adoptar a los dos hijos de mi tía Maruja, mi tío Perico y mi tía Tere, por suerte, porque fueron unos excelentes tíos en mi infancia...
   Aun recuerdo el olor a huevo y cebolla fritos en su cocina, a la panceta caliente con pan, los terrones de azúcar, y el moja nariz haciendo efervescencia en mi cara. Nació en el mil novecientos diez y se fue a los setenta y cuatro la vi morir en la cama de mis viejos de un espasmo pulmonar, fue mi primera y última muerte importante,y su última pelea; ahí aprendí que los hombres lloran, que la peleas se pierden a veces, que la soledad mata, que uno se va solo cuando decide irse, y dejo de respirar y se fue nomas...pero no es de eso de lo que quiero hablar...
   Ella siempre tenia en su mesita de luz una bolsita de tela llena de arroz, yo me percataba de eso pero nunca preguntaba porque nunca hablaba de eso, la bolsita aveces estaba ahí otras veces no, pero era muy curioso,
entonces un día me puse serio y le pregunte que era eso...ella me contesto también muy seria... una bolsita con arroz...era obvio que era un tema del que no le gustaba hablar algo intimo, algo privado, algo doloroso.
   Tejí tantas hipótesis acerca de la bolsita de arroz y no solo era curiosidad mía, también lo seria de mis primos, mis hermanos, todos debíamos pasar por lo mismo, la no pregunta de eso, "de lo que no se hablaba".
   Mi abuela no era una mujer reservada no se andaba con vueltas, lo que había que decir lo decía sin anestesia, lo se porque vi a mas de uno llorar después de sus berrinches y frases...pero en esto tenia al silencio de aliado con la bolsita de arroz no había vueltas solo silencios...
  Pero espere y espere la oportunidad y un día, la agarre con las defensas bajas, sacando la bolsita de su pecho debajo del baton...y no hubo escapatoria a la pregunta, si, mi abuela había sufrido cáncer de mamas y le habían extirpado un pecho quizás ella nunca comprendió, y jamas le dije, cuanto lo sentía y el impacto que causo en mi, por primera vez comprendía la vulnerabilidad de una mujer de hierro...


CONCLUSIONES:


-mueren cuatrocientas mil mujeres al año de cáncer de mama...un simple control  puede evitar la muerte y medio kilo de arroz.
-las cosas de las que "no se habla" siempre es mejor hablarlas.
-en épocas donde los supermercados chinos pululan y cualquier mujer accede a un par de siliconas el cáncer de mamas debería perder la seriedad que tiene.
-mi abuela perdió un pecho mi abuelo perdió una pierna, mi suegro perdió un ojo, mis tíos el habla y el oído, mi tía la virginidad, habría que buscar en "objetos perdidos", al final de la vida...


MORALEJA:


-Nunca hurgues en los cajones de la abuela...
  

ACID RAIN...

   El olor fresco de las hojas nuevas me acaba de despertar, justo cuando anochesia, un eterno bostezo recorrio mi rostro y mis venas despertandome del todo...primavera de nuevo, son casi las nueve, por lo general todos salimos a esa hora, recorremos el campo en busca de comida y otros objetos, todos trabajamos de noche...costumbre familiar, aveces caminamos mucho somos incansables...noche tras noche, sin descanso, sin tregua, caminamos y caminamos, padres, hijos, hermanos, todos, solo ella se queda en casa solo ella...  Bocanadas de aire puro invaden mis pulmones aire ,aire...al fin el hastió del invierno da una tregua, ya no hay sol, pero vale la pena, es dura la tarea pero estar de nuevo afuera es impagable.
  La primer estrella apareció como siempre la observo y le pido un deseo, que la noche sea larga, que la noche sea eterna, que no tenga fin, que no llueva como la ultima vez.Que este sueño dure, que el sueño no me gane, mientras camino miro el paisaje, increíble todo verde y las flores provocan un éxtasis...
   El cansancio empieza aganar mi cuerpo entonces un sonido ensordecedor llega hasta mi la tierra vibra las hojas empiezan a moverse todo ami alrededor se humedece... la sorpresa y el silencio nos gana la lluvia llego de repente y como llega se va...algunos estamos mojados de repente todo comienza a arder mi cuerpo, mis ojos dejo de ver empiezo a temblar y en mi ultima visión observo algo...desde el lugar de donde la lluvia viene, son símbolos extraños un artefacto del mismo color que las hojas no los comprendo pero ahora se que significan, es el nombre de la muerte, K-Otrina... el hormiguero esta cerca pero desierto otra vez la lluvia...


CONCLUSIONES:


-otras vidas, otras muertes quizás con el tiempo logremos ponernos en lugar de otros seres como lo hacían nuestros antepasados.
-las hormigas?son todas hormigas o también hay hormigos? no quiero ser grosero con las que gustan de mis rosas. 
-llamen a Greenpeace hay cadáveres de hormigas en mi patio ademas una que otra cucaracha.


MORALEJA:


El prospecto dice :usar guantes de látex, mascarilla, lentes,bah.. y....porque me arde la garganta...ahora???cof cof haggggggggggggggghhhhhhh...

LA VOZ DEL AMOR

   Ella ofrece su canto, es como las calandrias, suele cantar segun la hora del dÍa, en ocasiones su canto deja traslucir su vida como un cristal muy fino, tiene dÍas grises y otros en que es un arcoiris su voz, es como el canto de un angel.
   Para él, que la mira, con ojos que solo delatan amor... sentado sobre la piedra fría de mayo, se olvida del olor a mundo del lugar, en su mente rota por el eco de la noche  todo huele a jazmin, la escucha... y ya nada existe...embelezado, hipnotizado se deja caer en su voz...
   Ella comienza a cantar desde temprano todo el mundo la escucha pero no la oye, solo él y como él, hoy llego tarde... ya la esperaba, como espera un pájaro el amanecer parado sobre el cantero de piedra helada por la noche mas helada aún mira ala distancia entre el tumulto de gente ...


   Y ella...larga su canto con  voz de mañana...y no desentona¡ Aaaaaa... las medias...a las medias...dos pares de medias pooor cincooo pesooos...!!! y él... vuelve a soñar con ella y su voz ...otra mañana mas en la peatonal de Córdoba... 


CONCLUSIONES :


-el amor es amor para todos hasta en los rincones menos esperados.
-el amor borra las diferencias.
-el amor es ciego y sordo.


MORALEJA:


  Una vez vi a alguien despreciable, para los ojos del mundo, conquistar el corazon de una princesa...era un sapo...