HUELLAS MAESTRAS...

   De todas las maestras y profes, uno siempre recuerda, el bueno y el malo por una cuestión muy sencilla, las personas clasificamos de a pares, comparamos y colocamos en la lista... "buenos" "malos". 
   Yo en mi lista tengo preferidos pues hice le un truco a la selección natural de rasgos y caracteres, entonces, de todos los que tuve desde chico, de todos los maestros, que pasaron por mi vida y dejaron huellas en mi, aprendí que un buen maestro no es perfecto... no tiene el cielo ganado... no es un santo... no vive de la vocación... no se casa con su trabajo... no es aséptico a los problemas cotidianos  y demás creencias, un buen maestro es aquel que generalmente esta felíz, pase lo que pase, no solo por lo que hace, por la labor que desempeña, sino felíz de la vida que lleva, un buen maestro debe estarlo para encarar su tarea y debe tratar de contagiar eso a sus alumnos, como sea cueste lo que cueste... 
   De los maestros que tuve me guarde cada rasgo, buenos, malos, regulares, y los tome para mí, para no cometer los mismos errores , o tratar al menos, para utilizarlos como estrategia o simplemente para tratar de imitar el gesto...
   Entonces me quede con la paciencia, la observación, el respeto, el poner en una balanza que es lo mas importante y significativo para ese chico, me quede con la pregunta constante, el esperar los tiempos de los demás, el traducir en palabras los sentimientos y gestos, en tomar en cuenta las señales, en tratar de ser un segundo padre o un hermano, en comprender y dar, en hacerle un guiño a los problemas y tomar de ellos lo importante, en la no competencia, en el silencio generador, en la escucha, en los derechos, en las desigualdades, en los pre conceptos erróneos, en las segundas oportunidades, en dar vuelta el error, en el error fundante, en las terceras cuartas y quintas oportunidades, en el ejemplo, en el poner de ejemplo, en ser y parecer.    De compañeros y colegas tome lo mejor , en las buenas y en las malas todo sirvió, y todo deja algo, en dar y no quedarse esperando con la mano abierta para recibir...
   Entonces de aquella maestra que me tiro la oreja hasta lastimarme porque estaba lastimando un arbolito tome lo bueno, y me puse la meta de que el día que hiciera lo mismo ya no debía hacer esto, esto de estar felíz haciendo lo que uno quiere, y tratando de que otros algún día no se en que momento ni porque razón o  circunstancia crea que puede dejarle a otro algo que sirva para su vida... porque enseñar no es solo enseñar también es aprender, porque este oficio te da la oportunidad de ser para otros lo que fueron con vos muchas personas que se jugaron dejando una huella en vos que posiblemente dure por siempre y se desparrame en miles de direcciones. El día que llegues a la escuela y te estén esperando con una sonrisa, con un saludo, con un abrazo o una mirada impaciente, un beso el día que tu alumno llegue antes que vos al aula o te llame urgente, 
ese día no habrá "tiza de oro" que valga... ese día sabrás que llenaste de huellas la vida de muchos... "huellas eternas"


CONCLUSIONES:


-de todas las profesiones, la docencia es la única que te hace responsable de los actos de los demás...
- quizás no seas millonario nunca pero siempre seras rico.
- que nada ni nadie te quite las ganas de enseñar...
-que nada ni nadie te quite las ganas de aprender...
-el error vale...


MORALEJA:


- Que tus palabras queden tatuadas en la mente y el alma de alguien y que ese alguien sea alguien feliz por eso...

SUPERMERCADO DE BARRIO.

la gente negra.

la gente negra de mi barrio

la gente negra de mi barrio va al super de mi barrio.

la gente negra de mi barrio va al super de mi barrio un super no tan mercado.

un super no tan mercado ni super.

un super no tan mercado ni super sus mercancías.

un super no tan mercado ni super sus mercancías baratas y en mal estado.

sus mercancias baratas y en mal estado su carne su verdura sus productos.
su carne su verdura sus productos viejos pasados. 
su carne su verdura sus productos viejos pasados olorientos y negros.
olorientos y negros somos la gente  super de mi barrio.
de mi barrio de negros...


CONCLUSIONES:


-super hediondos los supermercados chinos eso si de barrios de chinos.
-mas vale negro comprando porquerías que choreando en hiper.
-las paltas que se ponen negras y viejas contrariamente al resto de los productos son mas ricas una ventaja mas de ser negro en un barrio de negros.
-barrio de negros mucha blanca.


MORALEJA:


-che "señora biemm" que olfatiai se te ha parao la nari de tanto olor a produto nero?

AMANECER EN SOL MAYOR...

   No se, quizás eran las cinco y treinta, las seis como mucho... todavía estaba oscuro, frió de invierno que hiela las nucas hasta el alma, las manos heladas se escarchan en el pasamanos, lunes con olor a alcohol no tan apretado como de costumbre, y al fondo del bondi donde el eco de los riñones se encuentran con los baches del barrio, allí  sucede todo, allí se encuentran... la prostituta y el guitarrero, ella con la ingenuidad mas corta que su falda  ajustada, el amanecido taciturno fantasma, casi sin mirada ya, al fondo del bondi el se despierta para recibirla con una mirada que recorre desde toda la fauna de su ropaje, felinos de vida nocturna obvio, hasta las serpientes en animal print del plástico de sus botas.
   El carga con sus años como con su guitarra, al hombro, las manos en los bolsillos... viene de la noche larga, y el vino mucho, unos pesos en sus bolsillos que duraran lo que tarde en volver a cantar el gallo de las cinco. Dios hace un guiño de luces blancas en el ultimo foco fluorescente titilante del colectivo, curva, frenada, una guitarra que cae, y ella que también cae entre sus brazos... tres segundos eternos de miradas, un gracias, dos disculpe... Dios guiña de nuevo, y apaga la luz... o el diablo... vaya a saber, ella apoyada de pie al fondo, el, al lado, ella cierra los ojos pide un deseo entre sueños, un deseo no un negocio, un deseo limpio, sin penas, sin rimel oscuro en la mejilla, sin uñas rojas, ni escote ajustado, pide calor el calor de ese tipo parado a su lado el de sus manos que la sujetaron, sus sueños bambolean como el bondi, se sacuden y se desperezan, un sueño limpio como el amanecer... que solo lo borra la mueca de  decepción de sus rostro que se dice que nunca va a poder ser...
   Los timbrazos anuncian uno a uno, el tiempo que les queda de vida, el se siente de repente impaciente y vuelven a cruzar una mirada, ella sin creerlo siente rubor, rubor limpio, sin maquillaje, rubor real... timbre de la fabrica, una mirada, timbre de la escuela dos miradas se encuentran, timbre de la municipalidad en Re a la séptima... una sonrisa, timbre del centro... en Do mayor se seca una lagrima, timbre del parque en Sol... de amanecer... ella se baja y el hace lo mismo y le dice... ¿me esperas? y ella lo espera... el bondi sigue su rumbo ya no hace tanto frió.


CONCLUSIONES:


-si otra vez el amor haciendo de las suyas...
-hay... Dios nos libre y nos guarde de las mercenarias del sexo... La prostitución puede definirse como la practica, con insensibilidad emocional de relaciones sexuales promiscuas y con fines de lucro, en cualquiera de sus formas.o el oficio mas antiguo de juglares y putas...
-"que no te cobren por cantar" leí por estos días en un cartel en una peña...


MORALEJA:


-moraleja??? "Ya no hay moral" dijo una vieja... (que no era tan vieja), parada al lado del primer asiento del mismo bondi, mientras le decía a un nene que se parara y que le diera el asiento... que ? no te enseñaron educación a vo en la escuela?

CASCOS NEGROS

   A las siete de la mañana, o a las seis de la tarde el ejercito de motos recorre las avenidas, ninguna pasa de ciento cincuenta  centímetros cúbicos, pero, estallan en el aire como un puñado de abejas corriendo al ras del piso, todos ellos con sus cascos negros... Por Avenida Fuerza Aérea, Por Julio A. Roca, Por Rafael Nuñez, Por la Recta Martinolli, van a mil, nadie sabe si volverán, quizás nadie nunca los espere, tal vez alguien los espere en vano, algunos no volverán, los cascos negros salen haciendo willis, tronando sus motos tunning, haciéndole finos a los autos, hasta que algún muy fino los detenga en el tiempo...
   Día tras día marchan al yugo los cascos negros, y la ruleta rusa de la calle los espera con infinita paciencia, si se salvan... los espera la hermana muerte de obra, del andamio viejo, de la excavacion sin puntales, del cemento mal fraguado, de la calle, del corazón cansado del esfuerzo sobrehumano, y ahí quedan boca abajo en la esquina traicionera, sin mas sueño que un puñado de billetes sucios de cal o una cerveza bien fría de sábado como el asfalto de invierno, contra el bondi descuidado, tapados con el obituario de la Voz, sin que nadie los venga a buscar... sin una lágrima en su haber... ni seguros salvadores, de vidas siempre en negro como sus cascos, que ahora al lado del cordón de la vereda sigue siendo negro... y rojo.  

CONCLUSIONES

-nunca el titular del diario dice... subió el sueldo de los obreros de la construcción... siempre dice cayó un obrero  desde... 
-el año pasado ingresaron al hospital de urgencias 6885 accidentados en moto, 574 por mes, 19 por día y muchos ni cascos negros tenían...
-en negro siempre en negro el color preferido del luto...

MORALEJA

-La muerte cuando se empeña en llevarte, te lleva nomas, así que no te peines ni te vistas tanto, con casco, sin casco, y el bolsillo lleno de billetes a ella le da igual, nunca discrimina, pero siempre hay maneras mas fáciles de que te encuentre, mejor es buscar un buen escondite. 

EL HIMNO...

   Podría ser una copa, labrada en oro con filetes de plata y diamantes engarzados, podría ser dinero, mucho dinero, reconocimiento, por ahí, de alguien importante para uno, un padre, una madre, un hijo, pero no. 
   Los premios son cosas que llegan tarde o temprano cuando uno le da duro a los remos en el barco de la vida y espera sin dejar de remar y espera... a ver que pasa, hasta donde llega el golpe que uno pego... y a veces el golpe nunca vuelve, o uno esta tan distraído que se lo pierde...  cuando menos lo esperas llega, ahí esta... "el premio", hay que estar muy atento porque muchas veces las mayoría no son medallas, ni trofeos, ni tizas de oro, tampoco son propiedad de uno, muchas veces son el resultado de muchas manos, muchos ojos, muchas sonrisas, y también lagrimas. De esa mezcla sale algo un resultado ni tuyo, ni de nadie, quizás de todos... pero vos sabes... logras reconocer tu puntada y que sin esa puntada el poncho no es poncho.
  Por estos días estaba en medio de una merienda con los chicos, en el patio del cole, y ni el alambrado ni la media sombra que separa el patio del hogar con el de la escuela, pudo evitar que me lleve "el premio"... del otro lado, dos muchachos, con dos tarros vacíos, cuatro palos, uno frente al otro organizan una marcha de bombos, en medio de latas escombros en medio de un pasillo que se les hace solitario e inmenso, en medio de la nada misma ellos dos se juntan, se buscan, se organizan, se miran y sonríen, uno canta en su idioma... improvisa un canto diría yo, a la vida misma... un canto que se escucha de acá hasta el cielo, un canto que es un canto de victoria de vida... un canto que es de lucha de esperanza de sangre, de años, de maestros, de miles de manos, de miles de horas, de horas de lucha de horas de fe, de rutinas que se rompen, un canto que es el canto de todos de miles de voces... Un himno un himno de victoria.
   Quien puede suponer que un himno de victoria este hecho con dos tarros cuatro palos, cantado de modo inentendible? pues yo... yo puedo entenderlo, puedo cantarlo puedo sentirlo como un premio...
porque ayer en el patio del hogar pegado al patio de la escuela detrás del alambrado y la media sombra, el Fran y el Favi, dos muchachos ex alumnos con Síndrome de Down, disminuidos visualmente y auditiva-mente del área de severos de trastornos de la personalidad, con un nivel intelectual bajo, huérfanos maltratados, solos, "cantan juntos un himno a la vida".


CONCLUSIONES:


-tengo todo siempre trato de ser feliz?
-en medio de la nada una chispa te ayuda a vivir.
-los premios siempre llegan tarde o temprano hay que saberlos esperar nomas...


MORALEJA:


-es muy dura tu vida? agarra dos palos, un tarro, y llama a un amigo eso cura lo que sea...

VERDE OLIVA EN SEPIA

   Sentada en la silla, entre almohadones que soporten el peso de los años, el peso que su cuerpo ya no soporta, mirando mas allá de lo visible, se quedo con la foto en la mano... y la mirada perdida quien sabe donde, quien sabe cuando. Ochentaipico otoños no habían logrado empañar el fondo celeste de sus ojos, que al ver la foto volvieron a florecer...la foto, una foto en sepia, la había sacado una de sus nietas de un álbum que no era de seguro el lugar donde ella esperaba encontrarlo. El tiempo de repente se detuvo, y dio marcha atrás junto a el volviendo del olvido, con su traje verde oliva del ejercito y su gorra militar, y el tiempo regreso sesenta años, se sintió el olor a tierra mojada y un ventarrón  remolineando en medio de La Pampa, un silbido del tren que trae a los soldados desde Córdoba, y un fotógrafo improvisado en la estación hace perpetuo el destino de ese momento.
   Seis décadas marchando en el desfile del olvido, tres décadas marchando en las noches de Rosario y Padrenuestros... y volvió hoy a aparecer con su traje verde oliva, volvió sin ser invitado, igual, nunca le hubiese dicho que no venga, siempre lo espera, solo es... que... llego así, de sorpresa, sin avisar, se sentó en la mesa de cumpleaños, junto a sus nietos, junto a su hija amada, junto a ella, se tomo una cervecita y armo un terrible cortejo de recuerdos en su cabeza. Ella, inmutable, lo miro fijamente a los ojos como preguntando tantas cosas, cobrándole las noches de insomnio y espera, no como si mirara a un fantasma sino directamente a los ojos negros, vivos, chispeantes, esperando respuestas de esos labios gruesos.
   Verdeoliva Verdeoliva Padrenuestro Avemaría volviste...
   Me hubiese gustado ver esa película...  que paso por su cabeza en menos de cinco minutos, esa película que de vez en cuando ella cuenta como un cuento, con lujo de detalles un poco desordenada y en capítulos, pero se... que estaba allá parada en medio de La Pampa en el viento imparable de los años, aferrada a su mano como nunca... como siempre... y el, con su traje verdeoliva listo para llevársela para siempre a su Despeñaderos natal, listo para amarla hasta la muerte, y llevarse el color celeste de sus ojos hasta el cielo o quien sabe donde...y hoy cruzo la puerta como si nada ella lo miro a los ojos lo guardo en su bolso y se fue a dormir de su mano acariciándole con el pulgar, donde este, que no es acá, de seguro sintió su caricia y su amor eterno...solo ese roce podría revivir a cualquier alma... y se fueron juntos nomas en tren.


CONCLUSIONES


-la chispa del amor existe a veces se la ve en el pulgar de un anciano cuando roza los recuerdos amados...
-porque esperar para extrañar?
-Dios guarde a los seres que nos esperan y les de vida para esperarnos...
-pedí a tu abuelo a tu viejo a tu hijo... que te cuente otra vez esa película.


MORALEJA


-dosmilmillones de voltios en una caricia de amor te despiertan... estés donde estés...

PALABRA CLAVE SOLIDARIDAD...

   Hoy en el puente del canal, justo en medio, encontré una sorpresa, el carro de Jose cartonero, perdió una rueda justo ahí... en medio del puente, ocho de la mañana la hora indicada en que la gente se apura para empezar el desesperado y loco trajinar del día, pero, esa no fue la sorpresa, sino, que un hombre de traje y corbata bajo de su Land Rover, impecable, para ayudarlo y ahí estaba tratando de levantar el carro cargado con mugre, sin pensarlo me puse a ayudar, sin dudarlo, sin un céntimo de desconfianza, sin ponerme a pensar si llego tarde a mi trabajo, si me van a robar, si me ensucio las manos con grasa, si nos llevan por delante los autos que nos hacen finito, y el gesto de Jose creo que cambio durante el resto del dia, no creo que haya sido gran cosa pero si multiplicáramos esto por... no digo 40 millones pero dos o tres millones al menos seriamos otra Argentina...Si cuando vemos un chico pidiendo, pensáramos que tiene hambre, y no que va a comprar paco o vino para su padre, si cuando hay alguien sentado llorando en la plaza creemos que necesita ayuda en vez de que nos va hacer el cuento del tío, si cuando un auto nos quiere pasar por la izquierda nos hacemos a un lado por que quizás tenga una emergencia, y no digo que lleve a alguien al borde de la muerte... sino que quizás llegue tarde a su trabajo o a la reunión en la escuela de su hijo. Si frenamos cuando se nos cruza la motito del delivery en vez de acelerar, si le damos la moneda a la señora que la  necesita y no compra nada porque no tiene cospeles para el colectivo y no porque sea una avivada, aunque despues no tengamos para los clientes que vienen a comprar, si cuando alguien dice "hagamos" no creemos que son los otros los que deben ayudar, si cuando pidan el diezmo en la iglesia de la religión que sea a la que vamos pensamos que no se lo van a robar sino que es para algo útil, y aunque sean las dos de la mañana uno pensara otro día dormiré porque un vecino esta en la calle con un problema, o si un amigo necesita quedarse unos días en tu casa por la razón que fuera.
   Si en los gestos cotidianos incorporáramos la solidaridad, como algo automático, tan automático como cuando largamos una puteada o miramos para el otro lado y ayudamos al otro de la forma que sea sin buscar algún rédito.
   La solidaridad es...solidaridad se refiere al sentimiento de unidad basado en metas o intereses comunes. Asimismo, se refiere a los lazos sociales que unen a los miembros de una sociedad entre sí.(Wikipedia).
   Quizás la clave para la solución al argentinismo que nos caracteriza, en querer siempre ser "nosotros", Un nosotros que no es nosotros sino un"yo", ser los que vamos a llegar primero, mas alto, o mas lejos, "QUIZÁS LA CLAVE SEA AYUDAR SIN PRISA Y CON CALMA A QUIEN NOS PASE AL LADO, Y LO NECESITE."


CONCLUSIONES:


-no hay país que no se haga entre todos, y no hay todos sin un nosotros, y no hay nosotros sin cada uno de los "yo" que  hacemos este país...


MORALEJA


-Lo del carro es pura ficción pero déjenme al menos seguir fantaseando que algún día sucederá...

HUECOS EN LA MEMORIA....

   En las paredes, en los coches, en los vidrios, en algún policía, en algún soldado, en algún vecino,en algún amigo de mis hermanos mas grandes, quizás porque era chico solo recuerdo estar en lo oscuro escuchando los tiros... las sirenas... las explosiones... callado, asustado, con las persianas bajas, las luces apagadas, encerrado en el dormitorio, "no se vayan a asomar por la ventana... puede entrar una bala perdida", decía mi vieja... después de los tiros, las sirenas de las ambulancias justo en lo peor de la siesta... después salíamos a ver, parece que Moreno era guerrillero, era el comentario, subversivo...Moreno, el hermano era suboficial del ejercito que ironía, hermano contra hermano. Recuerdo los agujeros en la pared de la almacén de Doña Grella, podían entrar todos mis dedos ahí... recuerdo la ambulancia de culata entrando a la cochera de la casa de un militar que daba a los fondos de la casa de Moreno, recuerdo que se llevaron a alguien con un hueco del tamaño de su abdomen hecho por una itaca, en mi asombro de niño se me grabaron todos los huecos de esa siesta, los tiros, el olor, el sonido de la incertidumbre, de no saber que pasaba el hablar bajito de los viejos de la cuadra, pero lo que mas recuerdo son los huecos en las paredes... con los chicos de la barra buscábamos donde había mas huecos, buscábamos por las paredes, los baldíos, los techos. Y hoy en día de vez en cuando... todavía encuentro huecos, en las charlas de mi familia de vez en cuando aparece un hueco, cuando nombran a algún amigo de la barrita desaparecido, cuando me junto con los muchachos a jugar al fútbol los veo, veo huecos por todos lados, cuando veo la clase política que tenemos, y los que quedaron veo muchos huecos...huecos entre nosotros...


CONCLUSIONES


-no hay conclusiones nunca hay conclusiones para la muerte...


MORALEJA


-nuestra memoria esta llena de huecos...

ESOS CELOS QUE TE MATAN...

   La primera vez que los celos llegaron ami me dije...no no puede ser, yo no soy así, no no debe haber un error, y los deje pasar, y los deje a ella y el en paz....
   La segunda vez dije, no no puede ser , ella no es así ni lo sera jamas, estoy confundido ella y el están jugando a ser amantes... nunca sucederá.
   La tercera vez me entro una duda y como soy una persona que no duda jamas, los ignore, mas a el que a ella que me había dejado con cierta duda.
   La cuarta vez sentí un comezón en los brazos, en el  estomago un dolor, escalofríos en todo el cuerpo, me angustie, y dije zas...pesque una gripe y los deje  ahí a los dos y me fui al medico urgente que me dio un remedio para la tos muy rico sabor a fresa.
   La quinta vez estaba borracho así que seguí aferrado a mi botellita, los mire un poco fijo y dije... otro delirio alcohólico, esto no puede estar sucediendo en realidad.
   La sexta me agarro reflexionando sobre la vida y estaba muy complicado para hacer algo, me ocupe de lo que pude, y me quede enredado en mis culpas, en sus razones, en los vicios, en la libertad, en el libre albedrío, en el poema de Benedetti si amas a alguien déjalo libre... y bla bla bla y me olvide en lo que estaba.
   La séptima me quede tildado, cuando lo vi a el dije... que lindo muchacho, es mas lindo...que yo...y ahora entre en duda, sobre mi, si sigo siendo demasiado viril para ella, si el brillo de mis ojos y mi sonrisa, son armas efectivas aun, y me fui el gimnasio y después a bailar y probar suerte con chicas menores de veinticinco.
   La octava vez me sentí enfurecido, rompí copas, rompí fotos, rompí puertas, y me conseguí una buena psicóloga que me dijo que compre curitas en la farmacia para mis nudillos y para mi ego y mi corazón lleno de agujeritos, y que no me angustie cuando se me pase la bronca.
   La novena vez ya no dije ni pensé en nada las pocas neuronas que me quedaban todavía ardían en alcohol.
   A la décima... ya estaba listo para asumir lo de los celos, estaba maduro, sin dudas, ya no había angustia, lo que es... es... así que...
   agarre mi pistola y le pegue un balazo en la frente a ella y a los otros diez uno por uno y ya se me paso eso de los celos...


CONCLUSIONES:


-el tequila saca las manchas de sangre, y borra las manchas del corazón.
-celoso el que ama de mas o celoso con causa el que ama de menos?
-celos:.son una respuesta emocional, que surgen cuando una persona percibe una amenaza hacia algo que considera suyo. Comúnmente se denomina así a la sospecha o inquietud ante la posibilidad de que la persona amada nos reste atención en favor de otra. También se le conoce asi, al sentimiento de envidia hacia el éxito o posesión de otra persona. (Wikipedia). Inquietud¡¡¡¡¡¡¡¡¡ eso era lo que sentía...eso era.


MORALEJA:


No puedo dejar de citar  a el gran filosofo Daniel (es mi hermano mayor) "Nadie muere mocho"...