Todos hemos pasado por ahí, que cuanto dura? y...dura lo que tarda en volver el sistema...que cuanto tarda en volver el sistema? Eso depende...a veces, un termo de mate, un café con leche y dos media lunas, parece que el sistema es argentino, se acaba el mate y vuelve, y vaya uno a saber de donde vuelve quizás de tomarse un tequila en México una Cooke en los Estados Unidos o comerse una empanada árabe en la península arabica. A donde se va el sistema cuando uno lo espera?, y uno lo espera nomas, de lo contrario puede estirar la agonía volviendo otro día, la AMANZADORA lo espera a uno, a todos del chico al anciano, hasta al bebe por nacer en el vientre de la madre parturienta.
Te puede agarrar en la cola del banco, en la fila de los tramites, en el centro a pleno sol, en la parada del colectivo, en rentas , en algún hospital, en el registro civil sacando el d.n.i. digital, donde sea, la amanzadora es implacable... TE A- MAN- ZA...
Lo se , yo antes era un tipo de espíritu rebelde, he golpeado puertas, pateado escritorios, amedrentado cajeros, insultado encargados empleados y hasta supervisores y directivos, corrido a motodeliverys, y nada, nada de eso sirvió, el sistema es ciego sordo y mudo con perdón de los no videntes los no escuchantes y los no parlantes, el sistema es... incorruptible, y la amanzadora eficiente y letal. no escucha los lamentos, no acude a las demandas, no lee quejas en libros de quejas, no te ve no te oye no siente...
Debo aceptarlo, es cierto estoy mas manzo, ahora miro a mi alrededor, me cruzo de brazos, charlo como jubilado, no me quejo... y...hasta a veces lo empiezo a disfrutar, que extraña sensación cuando alguien enla cola se rebela contra el sistema, toma la posta y desembucha la bronca, que espectáculo!! y...todo vestigio de rebeldía desaparecerá, es mas... ahora me traigo el libro o compro el diario, leo como si estuviese en mi propio baño, también traje el termito y me tomo unos dulces, el silloncito playero que hasta lo comparto, otra oreja para ver que chusmean las viejas, lentes negros para mirar las chicas sin pudor...y hoy se me ocurrió traer la notebook y buscando y buscando adivinen que... logre entrar la sistema de este lugar... a lo wikileaks, y... lo he jackeado, lo he matado, ahora si me voy a quedar disfrutando acá de este solcito... en la AMANZADORA...
CONCLUSIONES.
-entonces!!! quien tiene la culpa? obvio el gran boneton...
-entonces el sistema es el gran boneton.
-si el gran boneton es un payaso el sistema es un payaso...porque no me hace gracia?
MORALEJA.
-sistema se busca...
viernes, 10 de diciembre de 2010
jueves, 25 de noviembre de 2010
LADY DIANA... (historia de una princesa no inglesa)
Lady Diana, nació en las costas colombianas, era otra no era inglesa, igual era princesa, venia de sol y playas, tenia su piel morena, y...como toda bella princesa, buscaba su propia rana.
Así pasaba su vida, que veinte años no son nada?, de costa a costa buscaba, beso mil sapos y mas de mil ranas, pero príncipes... ni hallaba.
Pasaron días y días, los días fueron semanas y después de varios años... donde y cuando menos lo esperaba... encontró un apuesto príncipe, sin aletas ni escamas.
A el valor no le faltaba, salio dispuesto a cruzar el mundo, para encontrar a su amada. En un corcel, un troyano, por Internet cabalgaba, y si... había mar? navegaba. De coraje incalculable, para llegar a ella debía derribar muros de fuego, de calor insoportable, peleo entre selvas y montes, pero... en su camino y destino se cruzo con alimañas y antivirus.
Y en ese campo virtual, un príncipe muy real con una cruz en su yelmo y una espada de acero peleaba...se batía entre, boots y hackers. sin error en su programa. Sin borrarla en su memoria continuaba hacia su amada, a mil bits por segundo cada vez mas cerca y profundo de su colombiano mundo.
Todo marchaba estupendo y era de no creer, ella en su playa de arena... el en su entorno de red, el seguía en su cache, ella lo seguía a diario y lo esperaba en su reino perdido, con el corazón winzip... comprimido.
Pero fue la ultima vez cuando el ya casi llegaba, que se cruzo con un e- mail, en su pantalla, en el remitente decía: para Diana, "mi amada", de: Jose...Asunto: "que por fin seas mi mujer"...esa... fue... su peor batalla...recorrer tal extensión, para vivir tal emoción, no le había sido freeware... Se fue llorando bajito, no había módem de olvidarle, la había creído distinta, sentía en su corazón los últimos chorros de tinta, murió sin que ella supiera si era irreal o wordperfect, todo en su mundo quedo oscuro, aunque no se lo merece, triste y quieto casi muerto...no le quedo otra que un...RESET...
CONCLUSIONES:
-el amor hoy en día, que fácil llega que fácil se va, lo que tarda un mail.
-virtualmente todo es posible
-las ranas varón existen?
MORALEJA:
La carne señores, la carne...siempre es mejor, aunque, que cara que esta no?
Así pasaba su vida, que veinte años no son nada?, de costa a costa buscaba, beso mil sapos y mas de mil ranas, pero príncipes... ni hallaba.
Pasaron días y días, los días fueron semanas y después de varios años... donde y cuando menos lo esperaba... encontró un apuesto príncipe, sin aletas ni escamas.
A el valor no le faltaba, salio dispuesto a cruzar el mundo, para encontrar a su amada. En un corcel, un troyano, por Internet cabalgaba, y si... había mar? navegaba. De coraje incalculable, para llegar a ella debía derribar muros de fuego, de calor insoportable, peleo entre selvas y montes, pero... en su camino y destino se cruzo con alimañas y antivirus.
Y en ese campo virtual, un príncipe muy real con una cruz en su yelmo y una espada de acero peleaba...se batía entre, boots y hackers. sin error en su programa. Sin borrarla en su memoria continuaba hacia su amada, a mil bits por segundo cada vez mas cerca y profundo de su colombiano mundo.
Todo marchaba estupendo y era de no creer, ella en su playa de arena... el en su entorno de red, el seguía en su cache, ella lo seguía a diario y lo esperaba en su reino perdido, con el corazón winzip... comprimido.
Pero fue la ultima vez cuando el ya casi llegaba, que se cruzo con un e- mail, en su pantalla, en el remitente decía: para Diana, "mi amada", de: Jose...Asunto: "que por fin seas mi mujer"...esa... fue... su peor batalla...recorrer tal extensión, para vivir tal emoción, no le había sido freeware... Se fue llorando bajito, no había módem de olvidarle, la había creído distinta, sentía en su corazón los últimos chorros de tinta, murió sin que ella supiera si era irreal o wordperfect, todo en su mundo quedo oscuro, aunque no se lo merece, triste y quieto casi muerto...no le quedo otra que un...RESET...
CONCLUSIONES:
-el amor hoy en día, que fácil llega que fácil se va, lo que tarda un mail.
-virtualmente todo es posible
-las ranas varón existen?
MORALEJA:
La carne señores, la carne...siempre es mejor, aunque, que cara que esta no?
viernes, 19 de noviembre de 2010
CÍRCULOS EN EL AGUA...
La metáfora de la piedra en el estanque, me ha servido en varias oportunidades, para entender la vida, a algunas personas, la mente de un loco, y hoy estuve observando un efecto similar en las comunicaciones y en lo que escribo por ahí... La idea en general es que: si uno arroja una piedra en un estanque provoca ondas concéntricas que se expanden sobre su superficie, afectando su movimiento, a distancias variadas, con diversos efectos, a la ninfa, a la caña, al barquito de papel y a la canoa del pescador. objetos que estaban cada uno por su lado, en su paz o en su sueño, son como llamados a la vida, obligados a reaccionar, a entrar en relación entre si. Otros movimientos invisibles se propagan hacia el fondo, en todas direcciones, mientras la piedra se precipita removiendo algas, asustando peces, causando siempre nuevas agitaciones moleculares. Cuando toca fondo, agita el lodo,golpea los objetos que yacían olvidados, algunos de los cuales son desenterrados, otros a su vez son tapados por la arena. Innumerables acontecimientos o miniacontecimientos, se suceden en un tiempo brevísimo. ( Gracias Gianni Rodari ).
justo en estos días me dijeron, "que lindo que escribís...", y me quede pensando, que es lindo? a quien llega lo lindo del arte, de la música, de la literatura, de la pintura, de la escultura? que es lo lindo?
y me puse a ver quien me decía que lindo esto que escribiste sobre....o...me gusto tal cosa o tal otra.
Por lo general, y hablo de lo que uno dice o escribe, las cosas que a uno le gustan son las que tienen algo significativo para esa persona, lo que le sonó... o en lo que se vio reflejado o quizás en lo que se sintió identificado...entonces escribir es como hacer círculos en el agua, a veces, uno hace un circulo chiquito para alguien cercano, si la piedra es mas grande, el circulo comienza agrandarse y le gusta a algunos mas, personas conocidas, parientes, amigos... Pero si el tiro es certero y la piedra pesada como para lograr hacer olas que lleguen hasta la orilla del estanque, ahí uno tendrá la idea de que lo escribió es verdadero... que quizás, uno se este haciendo viejo y observador, como para saber con suficiente sabiduria de las cosas de la vida.
CONCLUSIONES:
-si el rió es ancho y profundo...cruza quien sabe nadar...
-de tres piedras que tiro una me pega en el pie, dos en el ojo y la otra le acierto.
-el diablo no sabe por diablo.
MORALEJA
-para anotarse en mi club de fans diríjase al mismo estanque...
justo en estos días me dijeron, "que lindo que escribís...", y me quede pensando, que es lindo? a quien llega lo lindo del arte, de la música, de la literatura, de la pintura, de la escultura? que es lo lindo?
y me puse a ver quien me decía que lindo esto que escribiste sobre....o...me gusto tal cosa o tal otra.
Por lo general, y hablo de lo que uno dice o escribe, las cosas que a uno le gustan son las que tienen algo significativo para esa persona, lo que le sonó... o en lo que se vio reflejado o quizás en lo que se sintió identificado...entonces escribir es como hacer círculos en el agua, a veces, uno hace un circulo chiquito para alguien cercano, si la piedra es mas grande, el circulo comienza agrandarse y le gusta a algunos mas, personas conocidas, parientes, amigos... Pero si el tiro es certero y la piedra pesada como para lograr hacer olas que lleguen hasta la orilla del estanque, ahí uno tendrá la idea de que lo escribió es verdadero... que quizás, uno se este haciendo viejo y observador, como para saber con suficiente sabiduria de las cosas de la vida.
CONCLUSIONES:
-si el rió es ancho y profundo...cruza quien sabe nadar...
-de tres piedras que tiro una me pega en el pie, dos en el ojo y la otra le acierto.
-el diablo no sabe por diablo.
MORALEJA
-para anotarse en mi club de fans diríjase al mismo estanque...
viernes, 12 de noviembre de 2010
TODOS SUS MONSTRUOS...
Ayer los descubrí...estaban allí encerrados...se había encargado durante catorce años, de encerrarlos uno por uno. Las celdas eran blancas con barrotes negros, no eran barrotes muy fuertes pero si muchos. como hilos como alambres dentro de cada jaula, había uno, obviamente daban miedo, dientes, clavos, sangre, garras, cuernos, y mas dientes...ninguno carecía de hostilidad, ninguno esbozaba una sonrisa.
Quizás los fue atrapando cuando aun eran pequeños, de lo contrario, no me imagino como un niño fuera capaz de tan feroz lucha de tal habilidad y de tan poco temor.
Cada uno era una bestia con lo suyo, algunos dragones horribles, salidos de vaya a saber que pesadilla, criaturas armadas otras, en el mismo sitio el modo de combatirlo, el modo de atraparlo, sus debilidades, su fuerza. Los había blancos, negros, verdes, amarillos, rojos, azules, algunos arrojaban fuego... también algunos esqueletos, lobos extraños, sombras, fantasmas...al fin todos juntos, atrapados, había logrado dominarlos y encerrarlos uno por uno, día tras día, noche tras noche.
El miedo o temor es una emocióncaracterizada por un intenso sentimiento habitualmente desagradable, provocado por la percepción de un peligro, real o supuesto, presente, futuro o incluso pasado. Es una emoción primaria que se deriva de la aversión natural al riesgo o la amenaza, y se manifiesta tanto en los animalescomo en el ser humano. (wikipedia).
Todo el temor al fin dejando la niñez atrás, lo había convertido en un gran cazador, un terrible cazador de monstruos, al final los había logrado atrapar dentro de lo que el sabia era una jaula indestructible, todos sus miedos el sinfín de agujas punzantes que lo habían recibido al nacer la noche sola y fría lejos del vientre materno, la tortura de los caños y cables, si, empezó peleando con la muerte, y hoy es un guerrero...
Hoy dejo olvidado su cuaderno tirado por ahí con todos sus monstruos, el bien sabe que nunca mas escaparan...
CONCLUSIONES:
-no es un cuento lograr dominar nuestros miedos primarios.
-la vida es una batalla constante con o sin dragones, con o sin armas, benditos quienes nunca tengan monstruos que derribar...benditos los guerreros porque ellos saben que el miedo se puede vencer...
MORALEJA:
-yo supe tenerle terror, terrible terror "al gato sin orejas" pero nunca pudo alcanzarme mientras corría por el campito al almacén en la noche...
Quizás los fue atrapando cuando aun eran pequeños, de lo contrario, no me imagino como un niño fuera capaz de tan feroz lucha de tal habilidad y de tan poco temor.
Cada uno era una bestia con lo suyo, algunos dragones horribles, salidos de vaya a saber que pesadilla, criaturas armadas otras, en el mismo sitio el modo de combatirlo, el modo de atraparlo, sus debilidades, su fuerza. Los había blancos, negros, verdes, amarillos, rojos, azules, algunos arrojaban fuego... también algunos esqueletos, lobos extraños, sombras, fantasmas...al fin todos juntos, atrapados, había logrado dominarlos y encerrarlos uno por uno, día tras día, noche tras noche.
El miedo o temor es una emocióncaracterizada por un intenso sentimiento habitualmente desagradable, provocado por la percepción de un peligro, real o supuesto, presente, futuro o incluso pasado. Es una emoción primaria que se deriva de la aversión natural al riesgo o la amenaza, y se manifiesta tanto en los animalescomo en el ser humano. (wikipedia).
Todo el temor al fin dejando la niñez atrás, lo había convertido en un gran cazador, un terrible cazador de monstruos, al final los había logrado atrapar dentro de lo que el sabia era una jaula indestructible, todos sus miedos el sinfín de agujas punzantes que lo habían recibido al nacer la noche sola y fría lejos del vientre materno, la tortura de los caños y cables, si, empezó peleando con la muerte, y hoy es un guerrero...
Hoy dejo olvidado su cuaderno tirado por ahí con todos sus monstruos, el bien sabe que nunca mas escaparan...
CONCLUSIONES:
-no es un cuento lograr dominar nuestros miedos primarios.
-la vida es una batalla constante con o sin dragones, con o sin armas, benditos quienes nunca tengan monstruos que derribar...benditos los guerreros porque ellos saben que el miedo se puede vencer...
MORALEJA:
-yo supe tenerle terror, terrible terror "al gato sin orejas" pero nunca pudo alcanzarme mientras corría por el campito al almacén en la noche...
sábado, 6 de noviembre de 2010
UN POQUITO DE ARROZ...
Mi abuela murió cuando yo tenia catorce años, era una mujer brava de cabello totalmente blanco le decíamos con cariño "la nona", y era muy buena, una luchadora, peleo contra todo en la vida, la enfermedad, la muerte, la soledad, la pobreza, madre de tres hijas, una falleció de niña, de esas enfermedades de las que se moría antes. A pesar de todo adopto dos hijos mas, mi tío Negro y mi tía Maruja, como si eso fuera poco también eligió adoptar a los dos hijos de mi tía Maruja, mi tío Perico y mi tía Tere, por suerte, porque fueron unos excelentes tíos en mi infancia...
Aun recuerdo el olor a huevo y cebolla fritos en su cocina, a la panceta caliente con pan, los terrones de azúcar, y el moja nariz haciendo efervescencia en mi cara. Nació en el mil novecientos diez y se fue a los setenta y cuatro la vi morir en la cama de mis viejos de un espasmo pulmonar, fue mi primera y última muerte importante,y su última pelea; ahí aprendí que los hombres lloran, que la peleas se pierden a veces, que la soledad mata, que uno se va solo cuando decide irse, y dejo de respirar y se fue nomas...pero no es de eso de lo que quiero hablar...
Ella siempre tenia en su mesita de luz una bolsita de tela llena de arroz, yo me percataba de eso pero nunca preguntaba porque nunca hablaba de eso, la bolsita aveces estaba ahí otras veces no, pero era muy curioso,
entonces un día me puse serio y le pregunte que era eso...ella me contesto también muy seria... una bolsita con arroz...era obvio que era un tema del que no le gustaba hablar algo intimo, algo privado, algo doloroso.
Tejí tantas hipótesis acerca de la bolsita de arroz y no solo era curiosidad mía, también lo seria de mis primos, mis hermanos, todos debíamos pasar por lo mismo, la no pregunta de eso, "de lo que no se hablaba".
Mi abuela no era una mujer reservada no se andaba con vueltas, lo que había que decir lo decía sin anestesia, lo se porque vi a mas de uno llorar después de sus berrinches y frases...pero en esto tenia al silencio de aliado con la bolsita de arroz no había vueltas solo silencios...
Pero espere y espere la oportunidad y un día, la agarre con las defensas bajas, sacando la bolsita de su pecho debajo del baton...y no hubo escapatoria a la pregunta, si, mi abuela había sufrido cáncer de mamas y le habían extirpado un pecho quizás ella nunca comprendió, y jamas le dije, cuanto lo sentía y el impacto que causo en mi, por primera vez comprendía la vulnerabilidad de una mujer de hierro...
CONCLUSIONES:
-mueren cuatrocientas mil mujeres al año de cáncer de mama...un simple control puede evitar la muerte y medio kilo de arroz.
-las cosas de las que "no se habla" siempre es mejor hablarlas.
-en épocas donde los supermercados chinos pululan y cualquier mujer accede a un par de siliconas el cáncer de mamas debería perder la seriedad que tiene.
-mi abuela perdió un pecho mi abuelo perdió una pierna, mi suegro perdió un ojo, mis tíos el habla y el oído, mi tía la virginidad, habría que buscar en "objetos perdidos", al final de la vida...
MORALEJA:
-Nunca hurgues en los cajones de la abuela...
Aun recuerdo el olor a huevo y cebolla fritos en su cocina, a la panceta caliente con pan, los terrones de azúcar, y el moja nariz haciendo efervescencia en mi cara. Nació en el mil novecientos diez y se fue a los setenta y cuatro la vi morir en la cama de mis viejos de un espasmo pulmonar, fue mi primera y última muerte importante,y su última pelea; ahí aprendí que los hombres lloran, que la peleas se pierden a veces, que la soledad mata, que uno se va solo cuando decide irse, y dejo de respirar y se fue nomas...pero no es de eso de lo que quiero hablar...
Ella siempre tenia en su mesita de luz una bolsita de tela llena de arroz, yo me percataba de eso pero nunca preguntaba porque nunca hablaba de eso, la bolsita aveces estaba ahí otras veces no, pero era muy curioso,
entonces un día me puse serio y le pregunte que era eso...ella me contesto también muy seria... una bolsita con arroz...era obvio que era un tema del que no le gustaba hablar algo intimo, algo privado, algo doloroso.
Tejí tantas hipótesis acerca de la bolsita de arroz y no solo era curiosidad mía, también lo seria de mis primos, mis hermanos, todos debíamos pasar por lo mismo, la no pregunta de eso, "de lo que no se hablaba".
Mi abuela no era una mujer reservada no se andaba con vueltas, lo que había que decir lo decía sin anestesia, lo se porque vi a mas de uno llorar después de sus berrinches y frases...pero en esto tenia al silencio de aliado con la bolsita de arroz no había vueltas solo silencios...
Pero espere y espere la oportunidad y un día, la agarre con las defensas bajas, sacando la bolsita de su pecho debajo del baton...y no hubo escapatoria a la pregunta, si, mi abuela había sufrido cáncer de mamas y le habían extirpado un pecho quizás ella nunca comprendió, y jamas le dije, cuanto lo sentía y el impacto que causo en mi, por primera vez comprendía la vulnerabilidad de una mujer de hierro...
CONCLUSIONES:
-mueren cuatrocientas mil mujeres al año de cáncer de mama...un simple control puede evitar la muerte y medio kilo de arroz.
-las cosas de las que "no se habla" siempre es mejor hablarlas.
-en épocas donde los supermercados chinos pululan y cualquier mujer accede a un par de siliconas el cáncer de mamas debería perder la seriedad que tiene.
-mi abuela perdió un pecho mi abuelo perdió una pierna, mi suegro perdió un ojo, mis tíos el habla y el oído, mi tía la virginidad, habría que buscar en "objetos perdidos", al final de la vida...
MORALEJA:
-Nunca hurgues en los cajones de la abuela...
martes, 2 de noviembre de 2010
ACID RAIN...
El olor fresco de las hojas nuevas me acaba de despertar, justo cuando anochesia, un eterno bostezo recorrio mi rostro y mis venas despertandome del todo...primavera de nuevo, son casi las nueve, por lo general todos salimos a esa hora, recorremos el campo en busca de comida y otros objetos, todos trabajamos de noche...costumbre familiar, aveces caminamos mucho somos incansables...noche tras noche, sin descanso, sin tregua, caminamos y caminamos, padres, hijos, hermanos, todos, solo ella se queda en casa solo ella... Bocanadas de aire puro invaden mis pulmones aire ,aire...al fin el hastió del invierno da una tregua, ya no hay sol, pero vale la pena, es dura la tarea pero estar de nuevo afuera es impagable.
La primer estrella apareció como siempre la observo y le pido un deseo, que la noche sea larga, que la noche sea eterna, que no tenga fin, que no llueva como la ultima vez.Que este sueño dure, que el sueño no me gane, mientras camino miro el paisaje, increíble todo verde y las flores provocan un éxtasis...
El cansancio empieza aganar mi cuerpo entonces un sonido ensordecedor llega hasta mi la tierra vibra las hojas empiezan a moverse todo ami alrededor se humedece... la sorpresa y el silencio nos gana la lluvia llego de repente y como llega se va...algunos estamos mojados de repente todo comienza a arder mi cuerpo, mis ojos dejo de ver empiezo a temblar y en mi ultima visión observo algo...desde el lugar de donde la lluvia viene, son símbolos extraños un artefacto del mismo color que las hojas no los comprendo pero ahora se que significan, es el nombre de la muerte, K-Otrina... el hormiguero esta cerca pero desierto otra vez la lluvia...
CONCLUSIONES:
-otras vidas, otras muertes quizás con el tiempo logremos ponernos en lugar de otros seres como lo hacían nuestros antepasados.
-las hormigas?son todas hormigas o también hay hormigos? no quiero ser grosero con las que gustan de mis rosas.
-llamen a Greenpeace hay cadáveres de hormigas en mi patio ademas una que otra cucaracha.
MORALEJA:
El prospecto dice :usar guantes de látex, mascarilla, lentes,bah.. y....porque me arde la garganta...ahora???cof cof haggggggggggggggghhhhhhh...
La primer estrella apareció como siempre la observo y le pido un deseo, que la noche sea larga, que la noche sea eterna, que no tenga fin, que no llueva como la ultima vez.Que este sueño dure, que el sueño no me gane, mientras camino miro el paisaje, increíble todo verde y las flores provocan un éxtasis...
El cansancio empieza aganar mi cuerpo entonces un sonido ensordecedor llega hasta mi la tierra vibra las hojas empiezan a moverse todo ami alrededor se humedece... la sorpresa y el silencio nos gana la lluvia llego de repente y como llega se va...algunos estamos mojados de repente todo comienza a arder mi cuerpo, mis ojos dejo de ver empiezo a temblar y en mi ultima visión observo algo...desde el lugar de donde la lluvia viene, son símbolos extraños un artefacto del mismo color que las hojas no los comprendo pero ahora se que significan, es el nombre de la muerte, K-Otrina... el hormiguero esta cerca pero desierto otra vez la lluvia...
CONCLUSIONES:
-otras vidas, otras muertes quizás con el tiempo logremos ponernos en lugar de otros seres como lo hacían nuestros antepasados.
-las hormigas?son todas hormigas o también hay hormigos? no quiero ser grosero con las que gustan de mis rosas.
-llamen a Greenpeace hay cadáveres de hormigas en mi patio ademas una que otra cucaracha.
MORALEJA:
El prospecto dice :usar guantes de látex, mascarilla, lentes,bah.. y....porque me arde la garganta...ahora???cof cof haggggggggggggggghhhhhhh...
sábado, 20 de marzo de 2010
LA VOZ DEL AMOR
Ella ofrece su canto, es como las calandrias, suele cantar segun la hora del dÍa, en ocasiones su canto deja traslucir su vida como un cristal muy fino, tiene dÍas grises y otros en que es un arcoiris su voz, es como el canto de un angel.
Para él, que la mira, con ojos que solo delatan amor... sentado sobre la piedra fría de mayo, se olvida del olor a mundo del lugar, en su mente rota por el eco de la noche todo huele a jazmin, la escucha... y ya nada existe...embelezado, hipnotizado se deja caer en su voz...
Ella comienza a cantar desde temprano todo el mundo la escucha pero no la oye, solo él y como él, hoy llego tarde... ya la esperaba, como espera un pájaro el amanecer parado sobre el cantero de piedra helada por la noche mas helada aún mira ala distancia entre el tumulto de gente ...
Y ella...larga su canto con voz de mañana...y no desentona¡ Aaaaaa... las medias...a las medias...dos pares de medias pooor cincooo pesooos...!!! y él... vuelve a soñar con ella y su voz ...otra mañana mas en la peatonal de Córdoba...
CONCLUSIONES :
-el amor es amor para todos hasta en los rincones menos esperados.
-el amor borra las diferencias.
-el amor es ciego y sordo.
MORALEJA:
Una vez vi a alguien despreciable, para los ojos del mundo, conquistar el corazon de una princesa...era un sapo...
Para él, que la mira, con ojos que solo delatan amor... sentado sobre la piedra fría de mayo, se olvida del olor a mundo del lugar, en su mente rota por el eco de la noche todo huele a jazmin, la escucha... y ya nada existe...embelezado, hipnotizado se deja caer en su voz...
Ella comienza a cantar desde temprano todo el mundo la escucha pero no la oye, solo él y como él, hoy llego tarde... ya la esperaba, como espera un pájaro el amanecer parado sobre el cantero de piedra helada por la noche mas helada aún mira ala distancia entre el tumulto de gente ...
Y ella...larga su canto con voz de mañana...y no desentona¡ Aaaaaa... las medias...a las medias...dos pares de medias pooor cincooo pesooos...!!! y él... vuelve a soñar con ella y su voz ...otra mañana mas en la peatonal de Córdoba...
CONCLUSIONES :
-el amor es amor para todos hasta en los rincones menos esperados.
-el amor borra las diferencias.
-el amor es ciego y sordo.
MORALEJA:
Una vez vi a alguien despreciable, para los ojos del mundo, conquistar el corazon de una princesa...era un sapo...
martes, 8 de diciembre de 2009
RICH MAN...POOR MAN...(VERSION DOBLADA EN CORDOBES)
El negro "Pipino" es...un personaje tosco, un guaso, rústico si se puede decir, pocas cosas lo hacen reir, pocas cosas lo hacen sonreir, el es un cuadro, casi una postal, pelo negro y con rulos cubana, ropas raidas e impecables nike, en su moto Puma Cuarta Serie, que no es una clásica, es mas, mucho mas... un documento histórico de la ex prosperidad nacional...igual los dos juntos resisten a los años, el con medio siglo, ella...tambien, si casi nacieron juntos en el mismo barrio, San Roque...el con las manos curtidas de cal, ella con las ruedas lisas de calle de tierra, casi... sin color, casi... una postal en gris y negro o en sepia... los dos juntos hasta que la vida diga basta o el oxido...
En el carril rápido otra mano de la avenida Fuerza Aerea, esta el... detenido en su cuatro por cuatro negra, una BMW, casi no mira casi tampoco se lo ve... Juan, el, es gerente de una muy importante empresa telefónica, y todos los dias va para su casa en el country, a la misma hora mira su rolex esta mas apurado que de costumbre , en la ruta se cruza cada día el negro que lo ve pasar a ciento cincuenta a su izquierda por el unico espejo retrovisor de la Puma, Juan que no lo ve porque no mira...Hasta hoy...
Un piquete en la ruta...hace el milagro, en el mismo lugar donde nacio su Puma Cuarta Serie y quizás un sueño, un deseo que se le cumplió a la Puma...Una fila interminable de camiones, autos y colectivos , bocinasos, bronca, desesperación y otra vez el "hombre rico" mira su Rolex, hoy no llegara a horario...y ve por primera vez al "Negro Pipino" que pasa pisando el cesped por la banquina, levantando la polvareda a sesenta kilometros por hora en su Puma Roja con escape cromado, hoy el negro llegara antes que todos... antes que la BMW que estará varias horas allí detenida en el tiempo...
Y por un instante el hombre rico es pobre... y el pobre... es rico...yo lo vi al negro Pipino en su moto, lo segui...y la sonrisa, se los puedo asegurar, le duro varios kilometros...
CONCLUSIONES:
-la riqueza y la pobreza es algo que se lleva en el alma...
-dentro de cicuenta años el negro Pipino manejará una BMW?
-modestamente "la PUMA" tambien tenía genes alemanes...
MORALEJA:
Mas vale Puma en mano que BMW volando...
En el carril rápido otra mano de la avenida Fuerza Aerea, esta el... detenido en su cuatro por cuatro negra, una BMW, casi no mira casi tampoco se lo ve... Juan, el, es gerente de una muy importante empresa telefónica, y todos los dias va para su casa en el country, a la misma hora mira su rolex esta mas apurado que de costumbre , en la ruta se cruza cada día el negro que lo ve pasar a ciento cincuenta a su izquierda por el unico espejo retrovisor de la Puma, Juan que no lo ve porque no mira...Hasta hoy...
Un piquete en la ruta...hace el milagro, en el mismo lugar donde nacio su Puma Cuarta Serie y quizás un sueño, un deseo que se le cumplió a la Puma...Una fila interminable de camiones, autos y colectivos , bocinasos, bronca, desesperación y otra vez el "hombre rico" mira su Rolex, hoy no llegara a horario...y ve por primera vez al "Negro Pipino" que pasa pisando el cesped por la banquina, levantando la polvareda a sesenta kilometros por hora en su Puma Roja con escape cromado, hoy el negro llegara antes que todos... antes que la BMW que estará varias horas allí detenida en el tiempo...
Y por un instante el hombre rico es pobre... y el pobre... es rico...yo lo vi al negro Pipino en su moto, lo segui...y la sonrisa, se los puedo asegurar, le duro varios kilometros...
CONCLUSIONES:
-la riqueza y la pobreza es algo que se lleva en el alma...
-dentro de cicuenta años el negro Pipino manejará una BMW?
-modestamente "la PUMA" tambien tenía genes alemanes...
MORALEJA:
Mas vale Puma en mano que BMW volando...
jueves, 3 de diciembre de 2009
LA RE CONTRAGENETICA Vs EL DESTINO...
Ya va a salir, ya va a salir...decia mi abuela, y a la vez a los setenta años preguntaba... ¿ esa luz que titila en los autos antes de doblar en la esquina de Fournier y Esmeralda, sirve para algo?...yo le dije...si nona esa luz quiere decir si titila a la derecha dobla a la derecha, si titila a la izquierda dobla ala izquierda, si titila siempre maneja un dormido... se llama "guiño"...La nona con voz de nona, áspera y suave al mismo tiempo carraspea y dice "mira vos... uno nunca deja de aprender", Que frase!!! ...esta bien nona tenias razon, pienso a cada rato ahora.
Un filósofo amigo, en realidad es mas filosociólogo o sociofilósofo,en fin el cree que es el Che Guevara... me dijo un día antes de jugar el partido, "mira negro, en fútbol lo que no se aprendió hasta los catorce años a lo sumo hasta los dieciseis...no se aprende mas", bueno asi le fue a otro mejor amigo, el "Beto" por decirme a los diecisiete lo mismo cada cinco segundos en la cancha pero de mal modo..."negro que tenes? una pecera entre las dos patas? sacate el yeso de la cintura loco!!! paraaalo!!! no podes pararlo mira la pelota no el jugador!!! bueno... yo aprendí a que un cuatro no puede dejar pasar a los nueve y a los diez, el aprendio que un cuatro tambien le puede bajar los dientes a los del mismo equipo...
Asi lei que a una modelo feucha ella... le decian ,"nena vos deberias modelar" La madre contestaba ,"pero no!!! si esta flacucha fea, mira si va aser modelo"...y ahora anda en pasarelas de Europa y Estados Unidos...
Una vieja inglesa, la madre de John Lennon o la tia, y... le digo vieja porque era inglesa y se me viene a la cabeza margaret thatcher...si con minúsculas, ¿alguna queja?, bueno esa madre o la tia no se, no me acuerdo bien, le decia a John "pero mijo... con la musica no va a llegar a ningun lado"...contragenética...
Yo digo...hay cosas que trae la genética, vienen con el pack... otras que se aprenden a los golpes o segun el caso en medio de papelones y desvergüenzas, lo cierto es que cerca de mis cuatro decadas, empecé a tocar la guitarra, a cantar y tomar fernet con coca, de vez en cuando alguien ya me pide que lo haga, también a jugar al fútbol que traumaticamente habia abandonado, y..."hago goles de mediacancha" y todo... increiblemente contragenética.
Provengo de una familia cuya tradicion es...cantar, jugar al futbol y bailar, pero mal, y la verdad no me quedaban muchas esperanzas...Mi primo le decia entre dientes ami viejo en una fiesta " este toca la guitarra, canta, juega al futbol, y no chupa vino"
ejem..estas seguro que es hijo tuyo??? yo digo...La recontragenética ahora tengo que bailar, tengo que hacerlo , tengo que poder bailar bien!!! Huyyy...perdón te recontrapise???
CONCLUSIONES:
-Huy...hay re huy, te volvi apisar?
-aprender a aprender nunca dejar de aprender...
-como siempre el diablo sabe por diablo pero mas sabe por viejo dijo La Nona...
MORALEJA:
"Sabio no es el que mas sabe sino el que se anima y cree que puede seguir aprendiendo"
Un filósofo amigo, en realidad es mas filosociólogo o sociofilósofo,en fin el cree que es el Che Guevara... me dijo un día antes de jugar el partido, "mira negro, en fútbol lo que no se aprendió hasta los catorce años a lo sumo hasta los dieciseis...no se aprende mas", bueno asi le fue a otro mejor amigo, el "Beto" por decirme a los diecisiete lo mismo cada cinco segundos en la cancha pero de mal modo..."negro que tenes? una pecera entre las dos patas? sacate el yeso de la cintura loco!!! paraaalo!!! no podes pararlo mira la pelota no el jugador!!! bueno... yo aprendí a que un cuatro no puede dejar pasar a los nueve y a los diez, el aprendio que un cuatro tambien le puede bajar los dientes a los del mismo equipo...
Asi lei que a una modelo feucha ella... le decian ,"nena vos deberias modelar" La madre contestaba ,"pero no!!! si esta flacucha fea, mira si va aser modelo"...y ahora anda en pasarelas de Europa y Estados Unidos...
Una vieja inglesa, la madre de John Lennon o la tia, y... le digo vieja porque era inglesa y se me viene a la cabeza margaret thatcher...si con minúsculas, ¿alguna queja?, bueno esa madre o la tia no se, no me acuerdo bien, le decia a John "pero mijo... con la musica no va a llegar a ningun lado"...contragenética...
Yo digo...hay cosas que trae la genética, vienen con el pack... otras que se aprenden a los golpes o segun el caso en medio de papelones y desvergüenzas, lo cierto es que cerca de mis cuatro decadas, empecé a tocar la guitarra, a cantar y tomar fernet con coca, de vez en cuando alguien ya me pide que lo haga, también a jugar al fútbol que traumaticamente habia abandonado, y..."hago goles de mediacancha" y todo... increiblemente contragenética.
Provengo de una familia cuya tradicion es...cantar, jugar al futbol y bailar, pero mal, y la verdad no me quedaban muchas esperanzas...Mi primo le decia entre dientes ami viejo en una fiesta " este toca la guitarra, canta, juega al futbol, y no chupa vino"
ejem..estas seguro que es hijo tuyo??? yo digo...La recontragenética ahora tengo que bailar, tengo que hacerlo , tengo que poder bailar bien!!! Huyyy...perdón te recontrapise???
CONCLUSIONES:
-Huy...hay re huy, te volvi apisar?
-aprender a aprender nunca dejar de aprender...
-como siempre el diablo sabe por diablo pero mas sabe por viejo dijo La Nona...
MORALEJA:
"Sabio no es el que mas sabe sino el que se anima y cree que puede seguir aprendiendo"
miércoles, 2 de diciembre de 2009
COMO EN UN SUEÑO...
Tengo la sensación de haber estado en un sueño, eso que a uno se le pasa por la cabeza de vez en cuando y no logra discernir si paso o no paso en la vida real, no hablo de un "deja vú", hablo de la sensualidad que a uno le producen ciertos recuerdos, es decir puedo hacer una descripcion acabada del recuerdo con olores, sabores, sonidos e imágenes ; como si se tratara de la descripción de como lo vería una hormiga o un pájaro, es decir debo haber agregado en mi cabeza cosas que no sucedieron en realidad, a lo largo de los años, cada vez que rememoraba ese momento, eso que sucedió.
A veces me pregunto si era muy chico, por que cuando uno es niño ve cosas y siente cosas que despues de grande deja pasar... detalles, que se hacen grandes cuestiones, pero que un adulto es incapaz de ver, hablo de las cosas a las que uno pone como en la lupa solo por ser niño, solo por fijar la atencion particularmente en eso, yo digo... "leer las cosas con todos los sentidos", buscar el mínimo detalle pero sin buscarlo, aveces conservo eso para cuando necesito leer cosas del mundo... las que me interesan demasiado, y lo uso... miro como un niño, hasta descubrir que sentir, que es... con toda la sensualidad, tengo así una colección de recuerdos con olor a frutilla del campo o uvita silvestre, imágenes táctiles lisitas lisitas... como las manos de mi viejo despues de una tarde de lijar muebles de roble, sonidos suaves un arruyo afónico como el de mamá, perfumes con nombre y apellido, miradas que duelen, queman, o agradecen, y un dolor triste para cuando me olvido de tanta felicidad...y una sonrisa que suena muda pero me levanta del suelo de penas cuando ando por alli, obvio la sonrisa con mueca y arruga en la comisura del labio esa misma...
Todo eso la cabeza guarda... y va guardando , ni una pc puede hacer eso, aun, y espero que nunca lo haga no creo que lo llegue a entender la pobre maquina...
En mi recuerdo estoy en la copa de los arboles bien arriba, donde casi las ramas ya no pueden sostenerme, es una hilera de "paraisos" valga la redundancia, unidos con otra hilera del otro lado de la calle, por abajo es como un tunel, pero por arriba, en la noche alumbrado con las luces de mercurio brillan como un valle con montañas y sombras, todo perfumado con olor a talco,
uno se asoma y ve eso a casi seis metros de altura cuando uno tiene menos de un metro, hay que asomarse despacito con las dos manos ,hacer una grieta entre las primeras bulucas, las flores que te hacen estornudar y el follage casi inpenetrable, despacio sin caerte en equilibrio de malabarista, haciendo que las flechas se marquen con un poco de verde en las patas, pero sin hacerle huecos con las ramas filosas, miras desde abajo quizas veas primero las tres marias al centro, los siete corderitos mas al norte, y la cruz del sur al sur... ese espectaculo de bienvenida es el anuncio al sacar despacio la cabeza por entre el follaje, miras como si fueras un pajaro como volando como flotando a tu alrerdedor y lo ves "el paraiso interminable" todos los paraisos en una sola copa brillan con la luz dejan huecos por donde van apareciendo las cabezas de otros enanos indios que van trepando , los saludas bajo los silbas y te escondés, espias , algún bulucaso que rompa la paz, a las once o doce te bajas y ya cansado te vas con el sonido de los grillos y las chicharras que ya anuncian calor para mañana... adormir, a casa a soñar con el "paraiso"...
CONCLUSIONES:
-Hay lugares muy cerca del cielo, solo hay que saberlos ver con ojos de niño...
_Jugar con mis hijos, jugar como un chico eso quiero...
-El paraiso esta a un metro de altura para abajo.
MORALEJA:
El cura de mi barrio, que sabe mas que yo del paraiso y el infierno, me dijo confidente... un niño empieza a confesarse a los ocho años que es cuando hace la comunión, a esa edad cuando esta por llegar al metro de altura empieza a saber que es verdad que es mentira , y a hacerlo en todas las direcciones entonces uno le presenta el infierno, para que sepa que esa mirada de niño cuando se desvie se pierde de mirar el paraiso, contrariamente a lo que creo yo que es Dios quien se los saco a Adan y Eva...todo por querer estar para siempre allí...
A veces me pregunto si era muy chico, por que cuando uno es niño ve cosas y siente cosas que despues de grande deja pasar... detalles, que se hacen grandes cuestiones, pero que un adulto es incapaz de ver, hablo de las cosas a las que uno pone como en la lupa solo por ser niño, solo por fijar la atencion particularmente en eso, yo digo... "leer las cosas con todos los sentidos", buscar el mínimo detalle pero sin buscarlo, aveces conservo eso para cuando necesito leer cosas del mundo... las que me interesan demasiado, y lo uso... miro como un niño, hasta descubrir que sentir, que es... con toda la sensualidad, tengo así una colección de recuerdos con olor a frutilla del campo o uvita silvestre, imágenes táctiles lisitas lisitas... como las manos de mi viejo despues de una tarde de lijar muebles de roble, sonidos suaves un arruyo afónico como el de mamá, perfumes con nombre y apellido, miradas que duelen, queman, o agradecen, y un dolor triste para cuando me olvido de tanta felicidad...y una sonrisa que suena muda pero me levanta del suelo de penas cuando ando por alli, obvio la sonrisa con mueca y arruga en la comisura del labio esa misma...
Todo eso la cabeza guarda... y va guardando , ni una pc puede hacer eso, aun, y espero que nunca lo haga no creo que lo llegue a entender la pobre maquina...
En mi recuerdo estoy en la copa de los arboles bien arriba, donde casi las ramas ya no pueden sostenerme, es una hilera de "paraisos" valga la redundancia, unidos con otra hilera del otro lado de la calle, por abajo es como un tunel, pero por arriba, en la noche alumbrado con las luces de mercurio brillan como un valle con montañas y sombras, todo perfumado con olor a talco,
uno se asoma y ve eso a casi seis metros de altura cuando uno tiene menos de un metro, hay que asomarse despacito con las dos manos ,hacer una grieta entre las primeras bulucas, las flores que te hacen estornudar y el follage casi inpenetrable, despacio sin caerte en equilibrio de malabarista, haciendo que las flechas se marquen con un poco de verde en las patas, pero sin hacerle huecos con las ramas filosas, miras desde abajo quizas veas primero las tres marias al centro, los siete corderitos mas al norte, y la cruz del sur al sur... ese espectaculo de bienvenida es el anuncio al sacar despacio la cabeza por entre el follaje, miras como si fueras un pajaro como volando como flotando a tu alrerdedor y lo ves "el paraiso interminable" todos los paraisos en una sola copa brillan con la luz dejan huecos por donde van apareciendo las cabezas de otros enanos indios que van trepando , los saludas bajo los silbas y te escondés, espias , algún bulucaso que rompa la paz, a las once o doce te bajas y ya cansado te vas con el sonido de los grillos y las chicharras que ya anuncian calor para mañana... adormir, a casa a soñar con el "paraiso"...
CONCLUSIONES:
-Hay lugares muy cerca del cielo, solo hay que saberlos ver con ojos de niño...
_Jugar con mis hijos, jugar como un chico eso quiero...
-El paraiso esta a un metro de altura para abajo.
MORALEJA:
El cura de mi barrio, que sabe mas que yo del paraiso y el infierno, me dijo confidente... un niño empieza a confesarse a los ocho años que es cuando hace la comunión, a esa edad cuando esta por llegar al metro de altura empieza a saber que es verdad que es mentira , y a hacerlo en todas las direcciones entonces uno le presenta el infierno, para que sepa que esa mirada de niño cuando se desvie se pierde de mirar el paraiso, contrariamente a lo que creo yo que es Dios quien se los saco a Adan y Eva...todo por querer estar para siempre allí...
martes, 10 de noviembre de 2009
EL OFICIO HACE AL OFICIAL
El trabajo de uno es algo muy...particular se puede decir, es una situación cotidiana a la que uno le dedica mas o menos tiempo, durante toda la vida practicamente, algo que uno hace casi rutinariamente y con el piloto automático en elgunos casos.
Los locos,los genios,los multimillonarios e incluso ...los nadies, son todos gente empecinada en hacer su trabajo diario, lo que se proponen, dedicados tán especificamente a lo que hacen, que se me hace dificil pensar en algunos personajes haciendo otra cosa que no sea estar dedicandose a eso que tanto hacen, incluso, se haria muy dificil, pensarlos tirados en una playa, sentados en un bar, durmiendo la siesta, o caminando sin rumbo fijo...Asi conozco a un loco especializado en inodoros y sistemas hidraulicos, ruidos y sonidos de distintos artefactos, todo todo puesto al servicio del tema, incluso habia logrado hacer funcionar el sitema de descarga sin tocar cadena ,boton ,o valvula ni levantarse del inodoro, solo utilizando fuerza de vacio, no se como lo hacia pero cuando estaba en el baño todos deciamos "que bien es tan higienico que en su locura nunca olvida vaciar el inodoro", a pesar de que no hacia vinculo de ningun tipo con los demas...habia logrado discernir varias leyes de la fisica para hacerlo de hecho escuchaba sonidos que luego imitaba que uno normalmente no escuchaba, toda la inteligencia puesta al servicio de eso ,su objetivo...
Todo esto nunca me deja de sorprender. En estos dias lei un articulo sobre la vida de Bill Gates, a nadie que lea lo que escribo desde mi pc se le ocurriria preguntar ¿quien es?, gente dedicada si las hay... es el...resulta que descubrieron que tiene un sindrome, yo no diria "padece", Sindrome de Asperger, una forma de autismo, que permite que la persona persista y persista y persista durante horas dias y meses, en una misma actividad, sin desconcentrarse, ni perder el tiempo en querer socializar con los demas...otro loco...y ya sabemos los resultados de tantas horas sentado en la pc.
El punto es...que algunas personas insisten tanto en lo que hacen, en su oficio, en la busqueda de algo, en esquivarle al bulto, o se prenden a un objeto de tal manera, que llegan realmente hasta el fondo de la cuestion, años sobre lo mismo, he visto locos poner las estrategias mas variadas para evitar eso...que los volvio locos.
Entonces la "especializacion" se transforma en algo de particular importancia, uno sabe de temas , de cuestiones a los que nadie logra acceder como uno, todo el impetu y la libido disponible, sin contar las horas, de vez en cuando un genio nos deslumbra con sus descubrimientos...
Mientras tanto, yo camino y miro a un obrero con casco en la ruta, que va juntando los conos de seguridad uno a uno, los arroja desde cada vez mas lejos, cual malabarista de circo, dando vueltas por el aire, los emboca uno a uno sobre otro hasta hacer pilas de conos, ¿ porque habria de sorprenderme? es ...su oficio.
CONCLUSIONES:
-uno elige el oficio o el oficio elige a uno?
-el trabajo? ademas de servir para vivir nos sirve para "vivir"?
-de chiquitos estamos signados, vocacionalmente, jugamos a lo que seremos de grandes ...o sera que nos signan?
MORALEJA:
Cada vez que un loco me interrumpe por ahi fuera de mi trabajo, me pregunto... y este como sabe que me gusta estar con el?
Los locos,los genios,los multimillonarios e incluso ...los nadies, son todos gente empecinada en hacer su trabajo diario, lo que se proponen, dedicados tán especificamente a lo que hacen, que se me hace dificil pensar en algunos personajes haciendo otra cosa que no sea estar dedicandose a eso que tanto hacen, incluso, se haria muy dificil, pensarlos tirados en una playa, sentados en un bar, durmiendo la siesta, o caminando sin rumbo fijo...Asi conozco a un loco especializado en inodoros y sistemas hidraulicos, ruidos y sonidos de distintos artefactos, todo todo puesto al servicio del tema, incluso habia logrado hacer funcionar el sitema de descarga sin tocar cadena ,boton ,o valvula ni levantarse del inodoro, solo utilizando fuerza de vacio, no se como lo hacia pero cuando estaba en el baño todos deciamos "que bien es tan higienico que en su locura nunca olvida vaciar el inodoro", a pesar de que no hacia vinculo de ningun tipo con los demas...habia logrado discernir varias leyes de la fisica para hacerlo de hecho escuchaba sonidos que luego imitaba que uno normalmente no escuchaba, toda la inteligencia puesta al servicio de eso ,su objetivo...
Todo esto nunca me deja de sorprender. En estos dias lei un articulo sobre la vida de Bill Gates, a nadie que lea lo que escribo desde mi pc se le ocurriria preguntar ¿quien es?, gente dedicada si las hay... es el...resulta que descubrieron que tiene un sindrome, yo no diria "padece", Sindrome de Asperger, una forma de autismo, que permite que la persona persista y persista y persista durante horas dias y meses, en una misma actividad, sin desconcentrarse, ni perder el tiempo en querer socializar con los demas...otro loco...y ya sabemos los resultados de tantas horas sentado en la pc.
El punto es...que algunas personas insisten tanto en lo que hacen, en su oficio, en la busqueda de algo, en esquivarle al bulto, o se prenden a un objeto de tal manera, que llegan realmente hasta el fondo de la cuestion, años sobre lo mismo, he visto locos poner las estrategias mas variadas para evitar eso...que los volvio locos.
Entonces la "especializacion" se transforma en algo de particular importancia, uno sabe de temas , de cuestiones a los que nadie logra acceder como uno, todo el impetu y la libido disponible, sin contar las horas, de vez en cuando un genio nos deslumbra con sus descubrimientos...
Mientras tanto, yo camino y miro a un obrero con casco en la ruta, que va juntando los conos de seguridad uno a uno, los arroja desde cada vez mas lejos, cual malabarista de circo, dando vueltas por el aire, los emboca uno a uno sobre otro hasta hacer pilas de conos, ¿ porque habria de sorprenderme? es ...su oficio.
CONCLUSIONES:
-uno elige el oficio o el oficio elige a uno?
-el trabajo? ademas de servir para vivir nos sirve para "vivir"?
-de chiquitos estamos signados, vocacionalmente, jugamos a lo que seremos de grandes ...o sera que nos signan?
MORALEJA:
Cada vez que un loco me interrumpe por ahi fuera de mi trabajo, me pregunto... y este como sabe que me gusta estar con el?
jueves, 29 de octubre de 2009
VIENTO NORTE QUE MATA........
Mi cuerpo...aun esta a treinta y nueve grados...mi piel hierve...mi rostro, mis manos...la transpiración se seca en menos de un segundo.
Camino hacia abajo por el pedregullo la gruta interminable, el chasquido de la piedra partida por el hombre se arrastra por el tiempo a lo largo de la caída del camino, una gruta alta y eterna que guarda vaya a saber que espíritus, siento calor, el viento tibio que sube con gusto a tierra me envuelve sin tregua... sigo bajando lento y sofocado casi sin aire...se respira a muerte...
Escucho gritos... y me apuro llego casi sin aliento hasta la próxima curva la luz del sol de la salida ya casi ilumina todo. Atravieso las piedras mas filosas que cubren el suelo...viento norte ...mas viento norte...todos lo sabemos...sabemos que trae, peste muerte miseria y hambre,
y un dolor de cabeza que mata hasta los sueños.
Bajo mas y encuentro una chata vieja modelo del sesenta y tres destruida y bajo mas rápido por el suelo roto, busco y encuentro hombres en el suelo, cascos amarillos, pertrechos, otros que se levantan entre el polvo confundidos y mareados otros gritan y gimen, trato de ayudar... la situación me supera... el numero de heridos... la confusión me gana, nueve o diez hombres de ropas raídas y sucias en medio del fondo de la tierra, son nadie, nadie que los oiga, nadie que los auxilie, algunos lloran como cuando eran niños, hombres curtidos por el tiempo oscuros, marrones como las entrañas misma de la sierra, corro y sigo desesperado trato de ayudar... uno ,en particular, arrojado como quien arroja una piedra mas de la mina, me habla balbucea me pide ayuda ,que lo ayude, sangra y su sangre están roja como el sol del horizonte, miro a su lado uno que vuelve a ser piedra entre las piedras...una mano que se extiende hacia mi roja de sangre que pide ayuda yo me trastabillo y caigo hacia atrás entre las piedras mas filosas que nunca. y digo no no desesperado...
El viento norte...sigue soplando y quemando mis sueños hasta hacerlos pesadilla entro por la ventana de mi dormitorio...y me trajo un alma para que me despierte de una vez...y me cuente del infierno en alguna mina... al norte...
CONCLUSIONES:
-los sueños sueños son?
-quien pudiera vivir mil vidas... para poder hablar del alma con sentido...
-el norte te mata...
-el viento norte trae iones negativos... por eso duele la cabeza?
MORALEJA:
los fantasmas nadan en el viento...
Camino hacia abajo por el pedregullo la gruta interminable, el chasquido de la piedra partida por el hombre se arrastra por el tiempo a lo largo de la caída del camino, una gruta alta y eterna que guarda vaya a saber que espíritus, siento calor, el viento tibio que sube con gusto a tierra me envuelve sin tregua... sigo bajando lento y sofocado casi sin aire...se respira a muerte...
Escucho gritos... y me apuro llego casi sin aliento hasta la próxima curva la luz del sol de la salida ya casi ilumina todo. Atravieso las piedras mas filosas que cubren el suelo...viento norte ...mas viento norte...todos lo sabemos...sabemos que trae, peste muerte miseria y hambre,
y un dolor de cabeza que mata hasta los sueños.
Bajo mas y encuentro una chata vieja modelo del sesenta y tres destruida y bajo mas rápido por el suelo roto, busco y encuentro hombres en el suelo, cascos amarillos, pertrechos, otros que se levantan entre el polvo confundidos y mareados otros gritan y gimen, trato de ayudar... la situación me supera... el numero de heridos... la confusión me gana, nueve o diez hombres de ropas raídas y sucias en medio del fondo de la tierra, son nadie, nadie que los oiga, nadie que los auxilie, algunos lloran como cuando eran niños, hombres curtidos por el tiempo oscuros, marrones como las entrañas misma de la sierra, corro y sigo desesperado trato de ayudar... uno ,en particular, arrojado como quien arroja una piedra mas de la mina, me habla balbucea me pide ayuda ,que lo ayude, sangra y su sangre están roja como el sol del horizonte, miro a su lado uno que vuelve a ser piedra entre las piedras...una mano que se extiende hacia mi roja de sangre que pide ayuda yo me trastabillo y caigo hacia atrás entre las piedras mas filosas que nunca. y digo no no desesperado...
El viento norte...sigue soplando y quemando mis sueños hasta hacerlos pesadilla entro por la ventana de mi dormitorio...y me trajo un alma para que me despierte de una vez...y me cuente del infierno en alguna mina... al norte...
CONCLUSIONES:
-los sueños sueños son?
-quien pudiera vivir mil vidas... para poder hablar del alma con sentido...
-el norte te mata...
-el viento norte trae iones negativos... por eso duele la cabeza?
MORALEJA:
los fantasmas nadan en el viento...
domingo, 6 de septiembre de 2009
MENSAJE EN LA BOTELLA...
Entre las curiosidades que me han sucedido en estos días, voy a comentar un hecho inexplicable por cierto para quienes no tienen, o han tenido contacto con el mas allá o algo que se le parezca.
En otras ocasiones he tenido la sensación de andar haciendo de "antena" con algunos pensamientos que me llegan así sin mas, y me digo: entre en sintonía con el pensamiento de alguien o algo que tiraba una señal, como quien tira una botella al mar con un mensaje dentro...para quien lo pueda encontrar...para quien lo pueda entender, decodificar, descifrar...
Así es como en estos días andaba por el camino que recorro todos los días para ir a mi trabajo, particularmente hay una zona que causa algo hace un tiempo, una curva, un arroyo abajo serpenteante, un puente de hierro viejo por donde pasa el tren, y un canal muy antiguo de piedras que se eleva sobre el camino en contacurva con once arcos y dos por los que uno entra a algún mundo extraño verde paradisiaco cual portal...
El lugar... una pequeña población anclada en un valle surcado por ríos, arroyos y vertientes rodeado de sierras en todos los tonos de verde, y... que si no fuera por lo extraño que me sucedió pensaría que es un lugar mas pintoresco de las afueras de Córdoba, Saldan... y de repente este lugar ha tomado una relevancia con un significado para mi increíble...
Andando con esa sensación extraña, curiosa, inspirada y me quedo varado en el lugar porque mi moto se parte en dos en el lugar, y no literalmente, a la entrada de la noche...trato de repararla sin sentido antes que oscurezca del todo, miro a mis alrededores resignado, ni un alma, ni un alma... ni un alma? y sigo mi historia, a caminar hasta que den las piernas o encuentre auxilio...
25 de Agosto, frió, pero una noche clara con estrellas nada extraño, igual transpiro mientras cargo con los fierros mas fríos que el puente mismo...o el aire de la nochesita... y tarareo algo que me sale nomas, la magia del lugar, me cautiva, magia?, y sigo... tararalaralara, mmm tardecitas de Saldan taralalaira... empiezo con devaneos...desilusionado...mmm del loco amor......y sigo cantando hasta las luces...y me voy sin mas.
Día tras día voy y paso de nuevo y descubro cada detalle nuevo del lugar, de la zona, de la gente que camina por ahi y mira asi sin mas, los viejos toman algo en la cuneta de algún barsito ,un vinito, alguna mujer que pasea mirando el rió, los arcos del canal...todo un lugar escondido en menos de quinientos metros, y busco...y sigo buscando que se esconde por ahí alguna sombra algún detalle, que me hable algún vagabundo pasa sin mas algún viejo extraño me mira al pasar..y sigo.
25 de agosto busco esa fecha y vaya sorpresa sin saber la historia me topo con esa fecha, como con el paredón que rodea a los arcos cerrados de sobre la vera del rió me choco ,me estampo con la historia, y ahora si encuentro algo... un indicio, una señal, una fecha de repente toma color y vida en el tiempo, y en mi cabeza suenan alarmas y canciones viejas y gritos desesperados y escucho jadeos y palabras dulces se aclara la oscuridad de la noche del 25, empiezo a imaginar cosas, veo deliro amores en el verde de los sauces, las rimas se amontonan en mi cabeza y llegan a borbotones perros le ladran ala pared a la oscuridad siento hasta ruidos y cruje la vía en el metal, y miro hacia atrás, muy hacia atrás...cuatrocientoscinco años para atrás...y mi mente descubre una figura en lo oscuro del fondo del arroyo, lo miro al fondo del arroyo, y lo veo en el fondo de sus ojos, el esta allí el dueño de la rima que me llega...de apoco... y ya lo escucho de su propia voz..."que me llega hasta el alma"...
Besando sus cinco llagas
Casandra estaba, y llorando
Inmóvil como una estatua
El cabello suelto en ondas;
Surcando por sus espaldas
Las sartas de perlas que antes
Ceñían sus hebras largas,
Aprisionaban su cuello
Y aun enredaban las almas;
Las amatistas lucientes,
Los diamantes y esmeraldas,
Que antes rayos de las nieves
Eran de sus manos blancas
Derramadas por el suelo,
Ejemplarmente enseñaban,
Cuanto el dedo de Dios puede,
En la conversión del alma. (nº.178)
Si, era el, y sin querer me cruce con su alma, y me nació una zamba, "Agüita de Saldan"...que me trajo sus poemas su tristeza, sus amoríos su infinita soledad su amor loco, perdido... sus amoríos, su nostalgia me los trajo atraves del tiempo..aun respiro la culpa y su pena solitaria...
y lo conocí por ahí vagando por la orilla del arroyo peregrinando aun eternamente, se me presento como..."El peregrino en Babilonia" y sin conocerlo siquiera, dije...es usted...Don Luis?...Don Luis de Tejeda... y me mira pasar...con una sonrisa..yo...yo le respondo en zambas...un gusto conocerlo... el primer poeta cordobes.
CONCLUSIONES:
1- (y basta...) como dice Gieco..."hay que estar alerta, para captar algo, y convertirlo en música. La vida misma es un viaje en que nuestra alma crece y madura."
2-y nuestra alma vagara eternamente..digo por ahí a la vera de un arroyo o entre los muebles del living...
MORALEJA:
Y la historia nos topa con sus fantasmas, sin conocer uno encuentra todos los días paso... por el lugar y sin la menor idea de que Don Luis de Tejeda vivió por ahí hace mas de cuatrocientos años y nació...un 25 de Agosto de 1604...hola que tal... disculpen...me busca otro fantasma...
En otras ocasiones he tenido la sensación de andar haciendo de "antena" con algunos pensamientos que me llegan así sin mas, y me digo: entre en sintonía con el pensamiento de alguien o algo que tiraba una señal, como quien tira una botella al mar con un mensaje dentro...para quien lo pueda encontrar...para quien lo pueda entender, decodificar, descifrar...
Así es como en estos días andaba por el camino que recorro todos los días para ir a mi trabajo, particularmente hay una zona que causa algo hace un tiempo, una curva, un arroyo abajo serpenteante, un puente de hierro viejo por donde pasa el tren, y un canal muy antiguo de piedras que se eleva sobre el camino en contacurva con once arcos y dos por los que uno entra a algún mundo extraño verde paradisiaco cual portal...
El lugar... una pequeña población anclada en un valle surcado por ríos, arroyos y vertientes rodeado de sierras en todos los tonos de verde, y... que si no fuera por lo extraño que me sucedió pensaría que es un lugar mas pintoresco de las afueras de Córdoba, Saldan... y de repente este lugar ha tomado una relevancia con un significado para mi increíble...
Andando con esa sensación extraña, curiosa, inspirada y me quedo varado en el lugar porque mi moto se parte en dos en el lugar, y no literalmente, a la entrada de la noche...trato de repararla sin sentido antes que oscurezca del todo, miro a mis alrededores resignado, ni un alma, ni un alma... ni un alma? y sigo mi historia, a caminar hasta que den las piernas o encuentre auxilio...
25 de Agosto, frió, pero una noche clara con estrellas nada extraño, igual transpiro mientras cargo con los fierros mas fríos que el puente mismo...o el aire de la nochesita... y tarareo algo que me sale nomas, la magia del lugar, me cautiva, magia?, y sigo... tararalaralara, mmm tardecitas de Saldan taralalaira... empiezo con devaneos...desilusionado...mmm del loco amor......y sigo cantando hasta las luces...y me voy sin mas.
Día tras día voy y paso de nuevo y descubro cada detalle nuevo del lugar, de la zona, de la gente que camina por ahi y mira asi sin mas, los viejos toman algo en la cuneta de algún barsito ,un vinito, alguna mujer que pasea mirando el rió, los arcos del canal...todo un lugar escondido en menos de quinientos metros, y busco...y sigo buscando que se esconde por ahí alguna sombra algún detalle, que me hable algún vagabundo pasa sin mas algún viejo extraño me mira al pasar..y sigo.
25 de agosto busco esa fecha y vaya sorpresa sin saber la historia me topo con esa fecha, como con el paredón que rodea a los arcos cerrados de sobre la vera del rió me choco ,me estampo con la historia, y ahora si encuentro algo... un indicio, una señal, una fecha de repente toma color y vida en el tiempo, y en mi cabeza suenan alarmas y canciones viejas y gritos desesperados y escucho jadeos y palabras dulces se aclara la oscuridad de la noche del 25, empiezo a imaginar cosas, veo deliro amores en el verde de los sauces, las rimas se amontonan en mi cabeza y llegan a borbotones perros le ladran ala pared a la oscuridad siento hasta ruidos y cruje la vía en el metal, y miro hacia atrás, muy hacia atrás...cuatrocientoscinco años para atrás...y mi mente descubre una figura en lo oscuro del fondo del arroyo, lo miro al fondo del arroyo, y lo veo en el fondo de sus ojos, el esta allí el dueño de la rima que me llega...de apoco... y ya lo escucho de su propia voz..."que me llega hasta el alma"...
Besando sus cinco llagas
Casandra estaba, y llorando
Inmóvil como una estatua
El cabello suelto en ondas;
Surcando por sus espaldas
Las sartas de perlas que antes
Ceñían sus hebras largas,
Aprisionaban su cuello
Y aun enredaban las almas;
Las amatistas lucientes,
Los diamantes y esmeraldas,
Que antes rayos de las nieves
Eran de sus manos blancas
Derramadas por el suelo,
Ejemplarmente enseñaban,
Cuanto el dedo de Dios puede,
En la conversión del alma. (nº.178)
Si, era el, y sin querer me cruce con su alma, y me nació una zamba, "Agüita de Saldan"...que me trajo sus poemas su tristeza, sus amoríos su infinita soledad su amor loco, perdido... sus amoríos, su nostalgia me los trajo atraves del tiempo..aun respiro la culpa y su pena solitaria...
y lo conocí por ahí vagando por la orilla del arroyo peregrinando aun eternamente, se me presento como..."El peregrino en Babilonia" y sin conocerlo siquiera, dije...es usted...Don Luis?...Don Luis de Tejeda... y me mira pasar...con una sonrisa..yo...yo le respondo en zambas...un gusto conocerlo... el primer poeta cordobes.
CONCLUSIONES:
1- (y basta...) como dice Gieco..."hay que estar alerta, para captar algo, y convertirlo en música. La vida misma es un viaje en que nuestra alma crece y madura."
2-y nuestra alma vagara eternamente..digo por ahí a la vera de un arroyo o entre los muebles del living...
MORALEJA:
Y la historia nos topa con sus fantasmas, sin conocer uno encuentra todos los días paso... por el lugar y sin la menor idea de que Don Luis de Tejeda vivió por ahí hace mas de cuatrocientos años y nació...un 25 de Agosto de 1604...hola que tal... disculpen...me busca otro fantasma...
jueves, 22 de enero de 2009
LA CARICATURA DE LA VIDA
Que es una caricatura?...sino la exageracion de algo de alguien, de sus rasgos diferenciales, los detalles de aquello que identifican a ese alguien, la resignificacion de lo que mas se ve de lo que marca definitivamente quien es quien, como es quien...
Pues así son las primeras citas con quien vamos a amar quizás toda la vida, con un poco mas o menos de física, el desarrollo lógico de esos primeros esbozos del amor son de modo exagerado lo que sera el resto de la vida con esa persona, datos mas datos menos, es el primer pantallaso del resto de nuestros días, siempre y cuando decidamos que así lo sea o que nuestra caricatura convenza a quien nos elegirá, de hacerlo... A modo de advertencia nuestros razgos personales se traslucen de modo impactante y exagerado ,para bien o para mal nuestro, si queremos que ese otro nos elija, de un modo real de quienes somos para que alguien diga parece esto o aquello... para que alguien diga es así o asa...para que alguien diga me gusta tanto porque...para que alguien diga lo que no me gusto de el o de ella fue... y ese fue cuando las cosas exageradas son mas malas que buenas , es un "fue" porque en general cuando alguien no gusta pasa a ser alguien del pasado de otros, una categoría de caricatura descartada a la que se le suman mas contras que pro y que hasta aveces ni siquiera pasa a ser un recuerdo.
Y de esta forma nuestra vida se va colmando de caricaturas mas o menos definidas no solo de las personas que queremos, las que amamos, y las que odiamos, estos últimos ocuparían, si se quiere, la categoría de monstruos que espantan en nuestras pesadillas...eso que nunca vamos a querer ser... ,como tampoco vamos a querer ser esas caricaturas vacías, sin rostro, esas que no ocupan ni un céntimo en la memoria de los otros, esas que se ven borrosas o no se sabe de quien son en fin...esas caricaturas que hacen que alguien ni siquiera exista.
Si analizáramos detenidamente nuestra caricatura, o la de quienes nos rodean seria muy fácil remarcar o borrar los trazos que hacen nuestra imagen grotesca, simpática, sensual, irritante, amable, odiable, confiable...si fuera tan fácil borrar nuestros detalles exagerados que hacen que se vea mal nuestra imagen en el comic de la vida que felices seriamos y cuanta plata nos ahorrariamos en terapias...
CONCLUSIONES
1- algunos saben disimular muy bien los trazos malos de la personalidad, nunca los buenos.
2- algunas categorías de caricaturas son muy buenas para pasar solo un rato de nuestras vidas.
3- es puramente responsabilidad de uno la elección de la caricatura de otro, debería estar advertido o convencido de la elección.
4- hay errores en las elecciones de caricatura genéticamente programados, también los aciertos.
5- es bueno siempre tener una lupa a mano para ver los detalles poco claros.
MORALEJA
Mas allá de todo, de los buenos y de los malos recuerdos, que lindas son las primeras citas... uno va tan decididamente a mostrar su propia caricatura uno va tan aterradamente a que el otro la acepte tal cual es...
Pues así son las primeras citas con quien vamos a amar quizás toda la vida, con un poco mas o menos de física, el desarrollo lógico de esos primeros esbozos del amor son de modo exagerado lo que sera el resto de la vida con esa persona, datos mas datos menos, es el primer pantallaso del resto de nuestros días, siempre y cuando decidamos que así lo sea o que nuestra caricatura convenza a quien nos elegirá, de hacerlo... A modo de advertencia nuestros razgos personales se traslucen de modo impactante y exagerado ,para bien o para mal nuestro, si queremos que ese otro nos elija, de un modo real de quienes somos para que alguien diga parece esto o aquello... para que alguien diga es así o asa...para que alguien diga me gusta tanto porque...para que alguien diga lo que no me gusto de el o de ella fue... y ese fue cuando las cosas exageradas son mas malas que buenas , es un "fue" porque en general cuando alguien no gusta pasa a ser alguien del pasado de otros, una categoría de caricatura descartada a la que se le suman mas contras que pro y que hasta aveces ni siquiera pasa a ser un recuerdo.
Y de esta forma nuestra vida se va colmando de caricaturas mas o menos definidas no solo de las personas que queremos, las que amamos, y las que odiamos, estos últimos ocuparían, si se quiere, la categoría de monstruos que espantan en nuestras pesadillas...eso que nunca vamos a querer ser... ,como tampoco vamos a querer ser esas caricaturas vacías, sin rostro, esas que no ocupan ni un céntimo en la memoria de los otros, esas que se ven borrosas o no se sabe de quien son en fin...esas caricaturas que hacen que alguien ni siquiera exista.
Si analizáramos detenidamente nuestra caricatura, o la de quienes nos rodean seria muy fácil remarcar o borrar los trazos que hacen nuestra imagen grotesca, simpática, sensual, irritante, amable, odiable, confiable...si fuera tan fácil borrar nuestros detalles exagerados que hacen que se vea mal nuestra imagen en el comic de la vida que felices seriamos y cuanta plata nos ahorrariamos en terapias...
CONCLUSIONES
1- algunos saben disimular muy bien los trazos malos de la personalidad, nunca los buenos.
2- algunas categorías de caricaturas son muy buenas para pasar solo un rato de nuestras vidas.
3- es puramente responsabilidad de uno la elección de la caricatura de otro, debería estar advertido o convencido de la elección.
4- hay errores en las elecciones de caricatura genéticamente programados, también los aciertos.
5- es bueno siempre tener una lupa a mano para ver los detalles poco claros.
MORALEJA
Mas allá de todo, de los buenos y de los malos recuerdos, que lindas son las primeras citas... uno va tan decididamente a mostrar su propia caricatura uno va tan aterradamente a que el otro la acepte tal cual es...
martes, 23 de diciembre de 2008
LA CASA DE UNO
La casa de uno, tiene algo de los unos que en ella habitan, de los todos que en ella habitan, cuanto se parece nuestra casa a nosotros mismos unas mas que otras, compradas... que de a poco se van transformando en casas parecidas a su dueños nuevos también un poco a sus ex dueños, en estas es difícil ver que es de quien, lo mismo pasa con las alquiladas, empiezan a tener un dejo de cada uno que la habita una y otra vez se tienen que mimetizar con sus poseedores van cambiando año tras año mimetizandose, uno les va poniendo luces tenues, fuertes, colores tristes o alegres, pero... las mas parecidas a uno son las que uno construye de la nada, desde las raíces, los cimientos, lo que esta abajo lo que no se ve, creo, debe tener mas allá de lo arquitectónico, cierto sentido de arraigo de el lugar al que uno se aferra de la realidad en que esta pisando y plantado. Las paredes, las puertas, altas o bajas, amplias, abiertas o cerradas hacia el mundo, hacia el afuera, hacia los otros... los demás que conviven cerca de uno pueden darse cuenta simple vista, si uno quiere que lo vean , lo visiten, si uno es un vecino al que se le pueden contar secretos de otros vecinos, o si uno es de esos uraños que prefiere solo saber de si mismo.
La casa de uno se parece tanto a uno... que podría compararse con una persona, podría hasta decirse esa casa tiene vida...y no solo en sus jardines, sino en cada detalle que con el tiempo va cambiando con uno o los todos que lo habitan, con el tiempo sus colores cambian, se aclaran, como las canas o las manchas de la vejez, las grietas y manchas de humedad aparecen como huellas con la edad, como surcos en los rostros, algunas partes hacen agua, y requieren de tratamiento, la calidez o el frió en su interior cambia como cambia uno hay casas viejas, nuevas, antiguas, modernas, lo que uno pone en ella va conformando nuestro adentro y no solo hablo de lo material, adentro de una casa hay vida, muerte, sueños, anhelos, historias, que quedan grabadas para siempre en las telarañas de sus techos, en las llaves de luz pegadas como grasa, en el hollín de la cocina, y la tierra de los zócalos. una casa guarda adentro los golpes en las paredes la música en días de fiesta, los portazos con bronca, las puertas cerradas con cerrojos para el amor a deshorario.
La casa de uno se hace uno mismo, cada uno de los unos que la habitan tienen su pedacito preferido su lugar para llorar, para reír, para odiar, para amar.
Y la casa de uno finalmente significa lo que uno es o quiere ser... se transforma en alguien que se quiere o no, alguien a quien visitar o evitar, la casa de uno es el lugar que se quiere o quizo tanto como a uno. La casa de uno es esa persona que uno termina siendo que nunca termina de ser o que uno termina de hacer justo cuando uno dejara de ser, para que otros vengan a ser en ella y sean como ella aunque sea un poco.
La casa de uno termina siendo una persona tan querida para uno que algunas veces uno, como esta mañana yo, no tiene el menor asco, como si fuera un padre una madre o un hijo, en remover de sus tripas de PVC, los bolos de pelo, grasa y jabón en polvo, para que vuelva a estar bien, esto lo pienso mientras me saco los guantes de goma pinchados y huelo mis manos mojadas y con olor podrido...
CONCLUSIONES:
1- hay casas que se parecen tanto con sus dueños que no se sabe quien hizo a quien.
2-mucha gente se suicida cuando pierde su casa, o se deja morir como si perdiera parte de si mismo.
3-los llamados sin tierra en realidad no se mueven, quejan, lloran, y patalean porque no tienen tierra en realidad lo que quieren es tener una casa.
MORALEJA:
Mi casa es casi nueva, cuando la compre tuve que tirar todo lo que había porque no servía, porque estaba mal hecho, o porque los materiales no eran los adecuados, con lo que gaste en hacerla ,a medias todavía, podría haber comprado dos casas hechas...pero no se hubiesen parecido en nada a nosotros los unos que la habitamos...
La casa de uno se parece tanto a uno... que podría compararse con una persona, podría hasta decirse esa casa tiene vida...y no solo en sus jardines, sino en cada detalle que con el tiempo va cambiando con uno o los todos que lo habitan, con el tiempo sus colores cambian, se aclaran, como las canas o las manchas de la vejez, las grietas y manchas de humedad aparecen como huellas con la edad, como surcos en los rostros, algunas partes hacen agua, y requieren de tratamiento, la calidez o el frió en su interior cambia como cambia uno hay casas viejas, nuevas, antiguas, modernas, lo que uno pone en ella va conformando nuestro adentro y no solo hablo de lo material, adentro de una casa hay vida, muerte, sueños, anhelos, historias, que quedan grabadas para siempre en las telarañas de sus techos, en las llaves de luz pegadas como grasa, en el hollín de la cocina, y la tierra de los zócalos. una casa guarda adentro los golpes en las paredes la música en días de fiesta, los portazos con bronca, las puertas cerradas con cerrojos para el amor a deshorario.
La casa de uno se hace uno mismo, cada uno de los unos que la habitan tienen su pedacito preferido su lugar para llorar, para reír, para odiar, para amar.
Y la casa de uno finalmente significa lo que uno es o quiere ser... se transforma en alguien que se quiere o no, alguien a quien visitar o evitar, la casa de uno es el lugar que se quiere o quizo tanto como a uno. La casa de uno es esa persona que uno termina siendo que nunca termina de ser o que uno termina de hacer justo cuando uno dejara de ser, para que otros vengan a ser en ella y sean como ella aunque sea un poco.
La casa de uno termina siendo una persona tan querida para uno que algunas veces uno, como esta mañana yo, no tiene el menor asco, como si fuera un padre una madre o un hijo, en remover de sus tripas de PVC, los bolos de pelo, grasa y jabón en polvo, para que vuelva a estar bien, esto lo pienso mientras me saco los guantes de goma pinchados y huelo mis manos mojadas y con olor podrido...
CONCLUSIONES:
1- hay casas que se parecen tanto con sus dueños que no se sabe quien hizo a quien.
2-mucha gente se suicida cuando pierde su casa, o se deja morir como si perdiera parte de si mismo.
3-los llamados sin tierra en realidad no se mueven, quejan, lloran, y patalean porque no tienen tierra en realidad lo que quieren es tener una casa.
MORALEJA:
Mi casa es casi nueva, cuando la compre tuve que tirar todo lo que había porque no servía, porque estaba mal hecho, o porque los materiales no eran los adecuados, con lo que gaste en hacerla ,a medias todavía, podría haber comprado dos casas hechas...pero no se hubiesen parecido en nada a nosotros los unos que la habitamos...
lunes, 24 de noviembre de 2008
MERCHANDISING DE LA PROTESTA Y DEMANDA
Hace unos días nació mi nueva sobrina, como todo niño viene con el pack completo de cosas con las que cuentan los bebes recién nacidos, y con ese llantito...que se parece mas al de un gato que lo están apretujando con algo del cogote, hermosa ella tardo menos de cinco segundos en largar el llanto y de ahí en mas no para de hacerlo cuando tiene frió, cuando tiene gases, cuando tiene hambre, cuando esta incomoda, cuando no tiene sueño, etc. etc. etc.
Y me hizo acordar de alguien que me presentaron en el profesorado, un señor llamado Jean Piaget, el hombre dedico toda su vida a ver como crecían sus hijos y los estudio meticulosamente, hipotetizo, teorizo con lo propio y con lo ajeno y llego a algunas conclusiones llamadas "Teoria genética del Desarrollo".
Allí describió la vida durante el periodo sensorio motriz (24 meses), en donde el bb se larga a pedir y pedir gracias a un sistema de reflejos que trae con el pack, que le aseguran la repetición del pedir y pedir que de a poco va desarrollándose por medio de algo que hace que aprenda a pedir y pedir que se llaman reacciones circulares, eso si cuando esto es gratificante es decir que lo que pide le gusta. De los dos a los siete años el mozuelo se encarga de evolucionar en sus métodos aparece lo que se llama pensamiento preoperacional, ya que precede a las operaciones matemáticas pero no a las otras, las operaciones de inteligencia puestas al servicio del continuar pidiendo, apoyadas con un recurso nuevo adquirido gracias a todos nosotros, los que rodeamos a ese pequeño monstruito pidecosas, el lenguaje desde allí ingresa a la vida socio comportamental de los demás, como afecta su accionar en los otros, que somos nosotros, y egocentricamente quiere ser el el y el o ella en su defecto, que comienza a comprender los efectos del lenguaje en los demás y también a rimar en dame, dame, dame. De los siete a los doce aparecen las operaciones formales, empiezan a considerar los puntos de vista de los demás es decir se miran a si mismos, es decir aparecen los propios actos es por eso que aparece la confesión en la iglesia, la comunión, para que puedan descargar la culpa de sus macanas y... seguir pidiendo nuevamente, he continuado buscando material a cerca de esta etapa en especial de los ocho años que tiene mi hija, y Piaget... disculpe que se lo diga asi, con el mayor de los respetos, si hoy viviera debería reveer algunos de sus conceptos, los chicos han cambiado un poquito de unos años a esta parte,
pero como usted ya no esta yo me tomo el atrevimiento de describir a lo que yo he de llamar "merchandising de la demanda"(lo hace mi hija de ocho no se si mas o menos grandes también),
Resulta que ella quería quedarse con sus amigas en lo que se llama fiesta de pijamas, pijama party, pijamada, que no es mas que no dormir en toda la noche y hacer lo que se les de la gana , charlar, disfrazarse, escuchar música, ver películas, comer , todo fuera del horario habitual etcs.
para dormir todo el día al otro día, como no podía hacerlo comenzo a insistir usando varias estrategias de desgaste psicológico paterno, enojo, del enojo al grito, del grito al llanto, y del llanto al llantoooooooooooooo durante la media hora de regreso en el auto ,por lo tanto yo calcule que debía soportar el trayecto de regreso, contenerme de no darle un chirlo, de no enojarme yo , de que entendiera toda la perorata de las obligaciones de cada uno que sabemos que los niños no comprenderan hasta que se lo expliquen a sus hijos...
todo parecía haber acabado cuando se cerro la puerta de la cochera en un golpe que semejaba decir hasta aquí llegamos y se acabo!! bien es aquí cuando mi hija puso en juego esta estrategia que yo he de llamar merchadising de la demanda, es decir "todo el material que acompaña al pedido de lo que uno desea tendiente a convencer al publico presente de que lo que se pide y pide debe ser satisfecho" y de hecho no logro quedarse en la pijamada pero la próxima vez en que le vaya a decir que no a algo lo voy a pensar dos veces, al despertarme el domingo por la mañana encontré a lo largo de la mesa un cartel como los que arman los criminales en las películas con letras de revistas recortadas que en vivos colores decían: "NUNCA FUI A UNA PIJAMADA" mi cargo de conciencia? b... bien gracias ahora se lo que es sentirse el peor padre del mundo...
CONCLUSIONES:
1- nuestros hijos son los primeros niños que conocen lo que queríamos nosotros de niños, y que no pudimos tener, lo sufren a veces, y también conocen nuestros puntos débiles.
2- no es lo mismo ser un buen padre que un padre bueno.
3- los tiempos cambian a los niños no los fajan con trapos como a nuestros padres para que no se muevan, no los fajan a chirlos como a nosotros para que tampoco nos moviéramos, pero si se necesita ahora un fajo de dinero para que dejen de pedir y pedir...
MORALEJA:
hoy mi hijo mayor me exigió que me rindiera!!!
Y me hizo acordar de alguien que me presentaron en el profesorado, un señor llamado Jean Piaget, el hombre dedico toda su vida a ver como crecían sus hijos y los estudio meticulosamente, hipotetizo, teorizo con lo propio y con lo ajeno y llego a algunas conclusiones llamadas "Teoria genética del Desarrollo".
Allí describió la vida durante el periodo sensorio motriz (24 meses), en donde el bb se larga a pedir y pedir gracias a un sistema de reflejos que trae con el pack, que le aseguran la repetición del pedir y pedir que de a poco va desarrollándose por medio de algo que hace que aprenda a pedir y pedir que se llaman reacciones circulares, eso si cuando esto es gratificante es decir que lo que pide le gusta. De los dos a los siete años el mozuelo se encarga de evolucionar en sus métodos aparece lo que se llama pensamiento preoperacional, ya que precede a las operaciones matemáticas pero no a las otras, las operaciones de inteligencia puestas al servicio del continuar pidiendo, apoyadas con un recurso nuevo adquirido gracias a todos nosotros, los que rodeamos a ese pequeño monstruito pidecosas, el lenguaje desde allí ingresa a la vida socio comportamental de los demás, como afecta su accionar en los otros, que somos nosotros, y egocentricamente quiere ser el el y el o ella en su defecto, que comienza a comprender los efectos del lenguaje en los demás y también a rimar en dame, dame, dame. De los siete a los doce aparecen las operaciones formales, empiezan a considerar los puntos de vista de los demás es decir se miran a si mismos, es decir aparecen los propios actos es por eso que aparece la confesión en la iglesia, la comunión, para que puedan descargar la culpa de sus macanas y... seguir pidiendo nuevamente, he continuado buscando material a cerca de esta etapa en especial de los ocho años que tiene mi hija, y Piaget... disculpe que se lo diga asi, con el mayor de los respetos, si hoy viviera debería reveer algunos de sus conceptos, los chicos han cambiado un poquito de unos años a esta parte,
pero como usted ya no esta yo me tomo el atrevimiento de describir a lo que yo he de llamar "merchandising de la demanda"(lo hace mi hija de ocho no se si mas o menos grandes también),
Resulta que ella quería quedarse con sus amigas en lo que se llama fiesta de pijamas, pijama party, pijamada, que no es mas que no dormir en toda la noche y hacer lo que se les de la gana , charlar, disfrazarse, escuchar música, ver películas, comer , todo fuera del horario habitual etcs.
para dormir todo el día al otro día, como no podía hacerlo comenzo a insistir usando varias estrategias de desgaste psicológico paterno, enojo, del enojo al grito, del grito al llanto, y del llanto al llantoooooooooooooo durante la media hora de regreso en el auto ,por lo tanto yo calcule que debía soportar el trayecto de regreso, contenerme de no darle un chirlo, de no enojarme yo , de que entendiera toda la perorata de las obligaciones de cada uno que sabemos que los niños no comprenderan hasta que se lo expliquen a sus hijos...
todo parecía haber acabado cuando se cerro la puerta de la cochera en un golpe que semejaba decir hasta aquí llegamos y se acabo!! bien es aquí cuando mi hija puso en juego esta estrategia que yo he de llamar merchadising de la demanda, es decir "todo el material que acompaña al pedido de lo que uno desea tendiente a convencer al publico presente de que lo que se pide y pide debe ser satisfecho" y de hecho no logro quedarse en la pijamada pero la próxima vez en que le vaya a decir que no a algo lo voy a pensar dos veces, al despertarme el domingo por la mañana encontré a lo largo de la mesa un cartel como los que arman los criminales en las películas con letras de revistas recortadas que en vivos colores decían: "NUNCA FUI A UNA PIJAMADA" mi cargo de conciencia? b... bien gracias ahora se lo que es sentirse el peor padre del mundo...
CONCLUSIONES:
1- nuestros hijos son los primeros niños que conocen lo que queríamos nosotros de niños, y que no pudimos tener, lo sufren a veces, y también conocen nuestros puntos débiles.
2- no es lo mismo ser un buen padre que un padre bueno.
3- los tiempos cambian a los niños no los fajan con trapos como a nuestros padres para que no se muevan, no los fajan a chirlos como a nosotros para que tampoco nos moviéramos, pero si se necesita ahora un fajo de dinero para que dejen de pedir y pedir...
MORALEJA:
hoy mi hijo mayor me exigió que me rindiera!!!
lunes, 10 de noviembre de 2008
OJO CON LOS OROZCO
Estos días vendí mi auto, no va con mi imagen, es muy rápido, negro, y consume demasiado, pensándolo bien en cuanto nos parecíamos, sniff.... lo cierto es que lágrimas mas lágrimas menos me dirigí al puesto policial de verificación de automotores de la policía de la provincia, cinco de la mañana en ayunas a hacer cola hasta las siete u ocho que abrieran el control, y era el sexto de la cola, lo que me hizo pensar que hay personas mas rápidas aun que uno.
Después de un largo calvario de papeleos linternas y números, sin dejar de lado el consabido costo económico que siempre es mas del que dicen los letreros, por suerte, uno es millonario y anda con plata demás en los bolsillos, para extras o para coimas por si existen fallas en el sistema policial, la ultima vez que vine a este lugar hubo que pagar un (extra) ya que el mecánico que compraría mi citroen 3cv (no confundir con c3), algo había hecho con los numeritos del block en su carrera para arreglarlo, por lo que el sr. policía no dudo en decir "acá hay algo que esta mal" y por lo que el mecánico no dudo en decir ¿y cuanto costara un buen desayuno por acá?, conociendo el ambiente mi "ex" mecánico no dudo en entregar entre los papeles unos pesos de mas, porque era un 3cv, y también porque conocía los bueyes con que araba...
Con esta primera experiencia y mi visión sobre las cosas pero sobre todo con el culo entre las manos entregue mi querido fíat 92 pero con todo de fíat uno ultimo modelo, su ex dueño mecánico de concesionario se había encargado de agregarle partes nuevas por doquier, lo que me hacia temer que tuviera los números correspondientes en cada lugar. Para mi sorpresa nada malo sucedió parece que hicieron un muy buen trabajo los amigos del concesionario, feliz con el alma devuelta en el cuerpo, fui a pagar el tramite con el exedente del grabado de cristales, que curiosamente no tenia mi vehículo, cuando el sr. policía cajero lee mi apellido (Orozco), y dice en voz baja, como para que pregunte, !ohhh Orozco!, a lo que contesto, siii ya se lo de la canción de Gieco en una época me hartaron con eso!!!! pero yo no los conozco... nosotros somos de los otros,
y a esto el contesta... no, no sabes lo que sucedió acá con lo de los "Orozco", y allí empezó a contar su historia...resulta que acá había un muchacho que le gustaba dibujar, para ese entonces en que salio el tema musical habia una banda que se dedicaba a sustraer autos denominada "la banda de los Orozco", muy conocida en el ambiente policial, y sobretodo muy perseguida porque no había forma de agarrar a los tipos, este compañero se encargo de dibujar una caricatura tipo identikit de la banda con los nombres de cada uno de los que trabajabamos aquí, seguida por el apellido Orozco, todo paso de broma, cuando un día llego la policía (la otra la que no se dedica a chorrear autos), rodeo el perímetro del lugar tipo comando SWAT para atrapar la banda, la del dibujito, detuvo a cada uno de los del dibujo incauto sus pertenencias hasta los maletines y busco pruebas por todos lados, obviamente no encontraron nada, (yo no diría tan obviamente), todo al parecer resulto muy gracioso y comentado, y no paso nada pero la broma nos salio bastante mal... de eso me acorde cuando vi tu apellido dijo...y yo... yo pensaba que acá no había mas corrupción mas que el costo extra del grabado de cristales...
CONCLUSIONES:
1 -la corrupción es algo que esta en los mas mínimos detalles, que es tan contagiosa como la gripe y que aprendemos desde niños, quizás antes de que aprendamos a mentir.
2 -la policía si que sabe con los bueyes que ara.
3 -la mitad de los tramites mal hechos deberían directamente un talón mas, para el banco, para la entidad, para el cliente y para quien corresponda la coima.
MORALEJA:
Ahí mismo hay hay un señor que a las siete mas o menos conociendo el oficio y la situación vende café y criollos por tres pesos, el policía que cobro la coima por el 3cv nos dijo que un buen desayuno allí salia setenta, y yo digo... la pucha no se puede confiar en la policía!!!
Después de un largo calvario de papeleos linternas y números, sin dejar de lado el consabido costo económico que siempre es mas del que dicen los letreros, por suerte, uno es millonario y anda con plata demás en los bolsillos, para extras o para coimas por si existen fallas en el sistema policial, la ultima vez que vine a este lugar hubo que pagar un (extra) ya que el mecánico que compraría mi citroen 3cv (no confundir con c3), algo había hecho con los numeritos del block en su carrera para arreglarlo, por lo que el sr. policía no dudo en decir "acá hay algo que esta mal" y por lo que el mecánico no dudo en decir ¿y cuanto costara un buen desayuno por acá?, conociendo el ambiente mi "ex" mecánico no dudo en entregar entre los papeles unos pesos de mas, porque era un 3cv, y también porque conocía los bueyes con que araba...
Con esta primera experiencia y mi visión sobre las cosas pero sobre todo con el culo entre las manos entregue mi querido fíat 92 pero con todo de fíat uno ultimo modelo, su ex dueño mecánico de concesionario se había encargado de agregarle partes nuevas por doquier, lo que me hacia temer que tuviera los números correspondientes en cada lugar. Para mi sorpresa nada malo sucedió parece que hicieron un muy buen trabajo los amigos del concesionario, feliz con el alma devuelta en el cuerpo, fui a pagar el tramite con el exedente del grabado de cristales, que curiosamente no tenia mi vehículo, cuando el sr. policía cajero lee mi apellido (Orozco), y dice en voz baja, como para que pregunte, !ohhh Orozco!, a lo que contesto, siii ya se lo de la canción de Gieco en una época me hartaron con eso!!!! pero yo no los conozco... nosotros somos de los otros,
y a esto el contesta... no, no sabes lo que sucedió acá con lo de los "Orozco", y allí empezó a contar su historia...resulta que acá había un muchacho que le gustaba dibujar, para ese entonces en que salio el tema musical habia una banda que se dedicaba a sustraer autos denominada "la banda de los Orozco", muy conocida en el ambiente policial, y sobretodo muy perseguida porque no había forma de agarrar a los tipos, este compañero se encargo de dibujar una caricatura tipo identikit de la banda con los nombres de cada uno de los que trabajabamos aquí, seguida por el apellido Orozco, todo paso de broma, cuando un día llego la policía (la otra la que no se dedica a chorrear autos), rodeo el perímetro del lugar tipo comando SWAT para atrapar la banda, la del dibujito, detuvo a cada uno de los del dibujo incauto sus pertenencias hasta los maletines y busco pruebas por todos lados, obviamente no encontraron nada, (yo no diría tan obviamente), todo al parecer resulto muy gracioso y comentado, y no paso nada pero la broma nos salio bastante mal... de eso me acorde cuando vi tu apellido dijo...y yo... yo pensaba que acá no había mas corrupción mas que el costo extra del grabado de cristales...
CONCLUSIONES:
1 -la corrupción es algo que esta en los mas mínimos detalles, que es tan contagiosa como la gripe y que aprendemos desde niños, quizás antes de que aprendamos a mentir.
2 -la policía si que sabe con los bueyes que ara.
3 -la mitad de los tramites mal hechos deberían directamente un talón mas, para el banco, para la entidad, para el cliente y para quien corresponda la coima.
MORALEJA:
Ahí mismo hay hay un señor que a las siete mas o menos conociendo el oficio y la situación vende café y criollos por tres pesos, el policía que cobro la coima por el 3cv nos dijo que un buen desayuno allí salia setenta, y yo digo... la pucha no se puede confiar en la policía!!!
jueves, 30 de octubre de 2008
PSICOSIS III, EL INFRAMUNDO
Dentro de las instituciones existe un lugar, apartado, habitado por seres del mas allá, el "inframundo", ellos, los que lo habitan tienen acceso a nuestra realidad, pero nosotros no tenemos acceso a la de ellos, viven en un estado a veces de letargo y ensoñación volados, son capaces de estar allí y no estarlo, aveces uno les habla, y no contestan, su presencia es una imagen tridimensional, y en el menor descuido ya no están, a veces realizan comentarios , tiran propuestas, dan ideas de cosas incomprensibles, para los que habitamos esta realidad.
Los del inframundo definitivamente tienen su propio idioma y sus códigos difícil de entender para los de este mundo, a veces continúan utilizando sus propios usos horarios por lo general con una diferencia de media hora o mas, siempre atrazada por lo general con respecto al común de la gente, una vez escuche decir a uno de ellos que "en su mundo no existen los celulares y relojes no tienen" claro y con los cambios horarios nuestros ni hablar de guiarse con el sol...
Y yo... yo los comprendo ellos no son de aquí ni son de allá, su éxodo entre las distintas realidades los hace inmunes a todo, en su carrera por llegar van perdiendo su equipaje y la cordura, no saben al final en donde están parados, que hacer o que decir, saben de todo y nada pellizcan aquí y allá y entre las manos todas las realidades se les mezclan, así y todo uno los ve circular por nuestro mundo por nuestra realidad casi inmunes a todos los males y todos los malos, con una parsimonia y alegría casi inalterable. claro ellos están y no están allí...
Nosotros los del mundo real de las instituciones les decimos Maestros de horas especiales, docentes de plástica, música, teatro (y algunos de educación física zafan), también se les suelen decir profesores de ramos especiales, de áreas artísticas y varios títulos mas, yo se que son "del inframundo"de las escuelas...
Los de esta rama, la mayoría, de las veces desconocen reglamentos internos, acuerdos institucionales ,curriculares, planificaciones generales, horarios de reuniones, reuniones de personal, talleres, y largan las bolas y se les ata la rama...pero hay algo que los hace queribles, siempre lo largan con "buena onda", y con una inocencia que uno termina decidiendo ayudarlos, darles una mano y embarcarse con el solo hecho de que nos paseen un poco por su mundo, y allí vamos todos en su nave juntos a quien sabe donde , puede ser una muestra o taller de arte donde sabemos inexorablemente que quedaremos como la mona haciendo moco con nuestros alumnos, a alguna olimpiada en que veremos perder una y otra vez a nuestros alumnos que no tienen la menor idea de lo que es un salto en largo, y encima seremos los únicos que no tenemos un equipo como la gente ni siquiera una remera que nos identifique, siempre habrá mejores y peores ¿pero porque nosotros en esos eventos siempre somos los peores?. También están los campamentos o salidas de acantonamiento, "acantonamiento" que quiere decir eso? mi traducción seria "despelote de mil chicos a pleno sol de noviembre ,todos transpirados a mil grados en un colectivo con menos asientos que personas, bajo riesgo de muerte insolación y deshidratacion sin ficha medica, ni autorización de DIPE, (claro eso en el inframundo no existe), para volver mas transpirados y acalorados de lo que salieron, con mil neuronas y kilos menos...
Esta pequeña introducción viene a colasion de lo sucedido hace un tiempo con uno de estos personajes, profesora ella de arte, maestra de plástica en la escuela que trabajo con "personas especiales" (todos en general incluido yo), esta persona se dedica fuera del colegio al arte erótico, bah... pinta orgías y personas en bolas y debe ser buena en lo que hace ya que ha presentado sus obras en muestras importantes, lo cierto es que de lo suyo sabe pero de lo que es una persona con trastornos mentales de un metro ochenta algo agresivo y unos noventa kilos, no sabe, y aquí entra en escena otro personaje al que quiero mucho, el cual me otorgo el titulo de licenciado doctorado, y master en severos trastornos de la personalidad después de haber sido mi alumno por lo menos ocho años, alias "El negro" (que negro aprendió de cual ya no lo se) . Como siempre como estas personas están desconectadas de la realidad, hablo de la profesora, me tome el trabajo de advertirle a cerca de la utilización de algunos materiales, de la libertad de la consigna, y el efecto que pueden causar en la psicosis , ante su insistencia de utilizar arcilla en grandes cantidades yo le dije que cuidado con el desborde que produce un material inextructurado como es la arcilla, su color, su textura, y el pegoteo, material y alumno se hacen uno y el desborde se hace alumno, y ella inocente lo hizo de todas formas, te-lo-ad-ver-ti una vez... te-lo-ad-ver-ti dos veces..., (diría "el negro"), Como yo lo conocía a el y el a mi, me quede cerca por el patio de la escuela leyendo un libro, no paso mucho tiempo en que comenzara el ruido y los gritos desesperados de la maestra, al abrir la puerta de la sala alrededor de la mesa corría la maestra y "el negro" la perseguía con algo en la mano, una especie de pene de arcilla gigante, y gritaba ¡pin-piiip-lon, pin-piiip-lon! apuntando le amagando violentamente corriendo y saltando, yo ante semejante escena solo sentencie con voz calmada "arte erótico"... cerré la puerta y me fui al recreo...
CONCLUSIONES:
1 - arte y locura se rozan y aveces la canalizan y representan de un modo bastante significativo.
2 -no hay método de aprendizaje mas valioso que el de "la prueba y error" en especial si el error te cuesta un buen julepe.
3 -lo importante seria que los que hacen arte en las escuelas no nos arten, por el valor que tiene como aprendizaje para los alumnos y todos los que habitamos este mundo real, aveces no tan agradable...
4 - de locos y de artistas todos tenemos un poco.
5 -perdón a los profes de ed. física merecen un capitulo aparte.
MORALEJA:
Había un profesor que lo quería mucho al negro y aveces se encargaba de hablarlo después de las macanas que se mandaba, la idea es que entendiera lo que estaba bien y lo que estaba mal, cierta vez en una de las charlas le decía -negro rompes todo , negro rompes las maquinas,negro rompes las cosas de la escuela ¿como te dicen en tu casa? para que el dijera algo de lo de "negro", a lo que el contesto -me dicen Negro deja de romper las bolas...
Los del inframundo definitivamente tienen su propio idioma y sus códigos difícil de entender para los de este mundo, a veces continúan utilizando sus propios usos horarios por lo general con una diferencia de media hora o mas, siempre atrazada por lo general con respecto al común de la gente, una vez escuche decir a uno de ellos que "en su mundo no existen los celulares y relojes no tienen" claro y con los cambios horarios nuestros ni hablar de guiarse con el sol...
Y yo... yo los comprendo ellos no son de aquí ni son de allá, su éxodo entre las distintas realidades los hace inmunes a todo, en su carrera por llegar van perdiendo su equipaje y la cordura, no saben al final en donde están parados, que hacer o que decir, saben de todo y nada pellizcan aquí y allá y entre las manos todas las realidades se les mezclan, así y todo uno los ve circular por nuestro mundo por nuestra realidad casi inmunes a todos los males y todos los malos, con una parsimonia y alegría casi inalterable. claro ellos están y no están allí...
Nosotros los del mundo real de las instituciones les decimos Maestros de horas especiales, docentes de plástica, música, teatro (y algunos de educación física zafan), también se les suelen decir profesores de ramos especiales, de áreas artísticas y varios títulos mas, yo se que son "del inframundo"de las escuelas...
Los de esta rama, la mayoría, de las veces desconocen reglamentos internos, acuerdos institucionales ,curriculares, planificaciones generales, horarios de reuniones, reuniones de personal, talleres, y largan las bolas y se les ata la rama...pero hay algo que los hace queribles, siempre lo largan con "buena onda", y con una inocencia que uno termina decidiendo ayudarlos, darles una mano y embarcarse con el solo hecho de que nos paseen un poco por su mundo, y allí vamos todos en su nave juntos a quien sabe donde , puede ser una muestra o taller de arte donde sabemos inexorablemente que quedaremos como la mona haciendo moco con nuestros alumnos, a alguna olimpiada en que veremos perder una y otra vez a nuestros alumnos que no tienen la menor idea de lo que es un salto en largo, y encima seremos los únicos que no tenemos un equipo como la gente ni siquiera una remera que nos identifique, siempre habrá mejores y peores ¿pero porque nosotros en esos eventos siempre somos los peores?. También están los campamentos o salidas de acantonamiento, "acantonamiento" que quiere decir eso? mi traducción seria "despelote de mil chicos a pleno sol de noviembre ,todos transpirados a mil grados en un colectivo con menos asientos que personas, bajo riesgo de muerte insolación y deshidratacion sin ficha medica, ni autorización de DIPE, (claro eso en el inframundo no existe), para volver mas transpirados y acalorados de lo que salieron, con mil neuronas y kilos menos...
Esta pequeña introducción viene a colasion de lo sucedido hace un tiempo con uno de estos personajes, profesora ella de arte, maestra de plástica en la escuela que trabajo con "personas especiales" (todos en general incluido yo), esta persona se dedica fuera del colegio al arte erótico, bah... pinta orgías y personas en bolas y debe ser buena en lo que hace ya que ha presentado sus obras en muestras importantes, lo cierto es que de lo suyo sabe pero de lo que es una persona con trastornos mentales de un metro ochenta algo agresivo y unos noventa kilos, no sabe, y aquí entra en escena otro personaje al que quiero mucho, el cual me otorgo el titulo de licenciado doctorado, y master en severos trastornos de la personalidad después de haber sido mi alumno por lo menos ocho años, alias "El negro" (que negro aprendió de cual ya no lo se) . Como siempre como estas personas están desconectadas de la realidad, hablo de la profesora, me tome el trabajo de advertirle a cerca de la utilización de algunos materiales, de la libertad de la consigna, y el efecto que pueden causar en la psicosis , ante su insistencia de utilizar arcilla en grandes cantidades yo le dije que cuidado con el desborde que produce un material inextructurado como es la arcilla, su color, su textura, y el pegoteo, material y alumno se hacen uno y el desborde se hace alumno, y ella inocente lo hizo de todas formas, te-lo-ad-ver-ti una vez... te-lo-ad-ver-ti dos veces..., (diría "el negro"), Como yo lo conocía a el y el a mi, me quede cerca por el patio de la escuela leyendo un libro, no paso mucho tiempo en que comenzara el ruido y los gritos desesperados de la maestra, al abrir la puerta de la sala alrededor de la mesa corría la maestra y "el negro" la perseguía con algo en la mano, una especie de pene de arcilla gigante, y gritaba ¡pin-piiip-lon, pin-piiip-lon! apuntando le amagando violentamente corriendo y saltando, yo ante semejante escena solo sentencie con voz calmada "arte erótico"... cerré la puerta y me fui al recreo...
CONCLUSIONES:
1 - arte y locura se rozan y aveces la canalizan y representan de un modo bastante significativo.
2 -no hay método de aprendizaje mas valioso que el de "la prueba y error" en especial si el error te cuesta un buen julepe.
3 -lo importante seria que los que hacen arte en las escuelas no nos arten, por el valor que tiene como aprendizaje para los alumnos y todos los que habitamos este mundo real, aveces no tan agradable...
4 - de locos y de artistas todos tenemos un poco.
5 -perdón a los profes de ed. física merecen un capitulo aparte.
MORALEJA:
Había un profesor que lo quería mucho al negro y aveces se encargaba de hablarlo después de las macanas que se mandaba, la idea es que entendiera lo que estaba bien y lo que estaba mal, cierta vez en una de las charlas le decía -negro rompes todo , negro rompes las maquinas,negro rompes las cosas de la escuela ¿como te dicen en tu casa? para que el dijera algo de lo de "negro", a lo que el contesto -me dicen Negro deja de romper las bolas...
miércoles, 29 de octubre de 2008
EL AMOR EN LOS TIEMPOS DE LAS PAPERAS...
Salimos con mi hermano Gustavo a jugar como todos los días, y como todos los días sin rumbo fijo, a veces me pregunto si mis viejos sabían lo que hacíamos, donde estábamos, con quien andábamos, aveces creo que si, otras creo que no... y lo se porque aunque hace treinta años no existía el GPS una vez cuando detectaron donde andábamos, nos buscaron a mi, a mi hermano y a toda la barrita, y nos trajeron a sogazos con la misma soga que jugábamos, desde el fondo del barrio, no se si les extrañó nuestra ausencia por varias horas, o si mi viejo extraño a la soga que utilizaba para atar algún mueble en la chata...otras veces creo que no lo sabían, porque de lo contrario ayer u hoy parece un poco peligroso recorrer en la cincia-tunning-cross cien kilómetros de sierra con nueve o diez años un pedazo de pan, picadillo y un termito de jugo para pasar el día, debo agradecer esto porque acto de inconsciencia paterna o no hoy lo puedo tener en mi lista de asañas personales, lista que de paso hace que haber sido boyscouts o practicar deporte en algún club sea una gilada.
Lo cierto es que salimos con mi hermano a jugar como todos los días, a las tres o cuatro de la tarde, hasta la casa de Juan Pablo, después de los autitos, los lego, y los rastis en su casa, nos fuimos a dar vueltas por ahí caminando, a unas tres cuadras de su casa, nos detuvo una viejita como de ochenta años, para los que conocen, Houssey esquina Reconquista, ahí había una casa también como de ochenta años, toda derruida y tengo el vago recuerdo como quemada por el tizne negro del fuego, también recuerdo el roce de las cortinas como de tiras de algo muy aspero, una vez adentro la viejita empezó a buscar algo que nos quería mostrar, revolvio el lugar hasta que encontró una caja de esas en que las abuelas atesoraban cosas, objetos, recuerdos, hasta que llego a las fotos, fotos muy viejas en zepia, nos empezó hablando del amor, la muerte, los seres queridos, la importancia de cuidar a los otros, en que si esa vez en la que decidió viajar lo hubiese detenido hubiese sido otra historia, a medida que relataba mostraba una foto, el un tipo joven como de treinta años la acompañaba en cada foto que mostraba, ella una mujer joven y hermosa como la de las películas en blanco y negro, el con una sonrisa que hasta hoy recuerdo, nos contó que había sido su novio, que lo amo tanto que después de su muerte se sintió morir, mientras el relato y las fotos pasaban sus ojos recobraban el brillo perdido por los años de soledad, nos contó también su amor por la música tarareando algún tango, la pila de discos lo acreditaban, cuando llego a la ultima foto como quien cierra el libro de la vida, sentencio nuevamente, "si ese día no lo hubiese dejado ir seria otra la historia", mostrando una foto de ella con un tipo con traje y sobretodo despidiéndose, atrás un avión, y cerrando los ojos con lágrimas dijo algo que en ese momento no me significo mucho, yo tenia ocho años, tampoco me marco con respecto a mi amor a la música, pero si quizás con respecto a mi amor al amor, con una voz que parecía haber vuelto del tiempo dijo era mi novio... se llamaba "Carlos", Carlos Gardel...
Al poco tiempo la viejita desaparecio, me gusta pensar que no murio , en mi imaginacion la veo abrazada a un tipo de traje y sombrero sonriente que silva un tango subiendo a un avion rumbo al cielo...
CONCLUSIONES:
1 -escaparse de la mirada de los padres puede ser muy peligroso sobretodo si tenes ocho años y un espíritu de curiosidad aprendizaje y libertad firme, (peligroso para los padres).
2 -en los setenta un chico de ocho o nueve años podía andar solo en la calle durante horas y en cualquier lugar sin que le pasara nada, nada que ver con hoy en día , en esa época solo no tenia que decir nada del "espíritu de libertad".(para que no te pasara nada).
3 - Gardel tuvo una novia?
4 - Si lo de la viejita pasa hoy, lo hubiesemos visto en todos los programas de chusmerio, Rial, Paparazzi, Canosa y Lucho Aviles la hubiesen invitado para hacerla llorar en su programa y ver si estaba embarazada o no de Carlitos, Tinelli la haría patinar por unos mangos en bola en su programa y terminaria trabajando en el teatro de revista con Sofovich.
MORALEJA:
Cuidemos a nuestros amores, uno no sabe si algún día de golpe y raja, se toma un avión para no volver nunca mas, y uno se queda ahí tocando un tango...para peor si termina en bolas en la tele...
Lo cierto es que salimos con mi hermano a jugar como todos los días, a las tres o cuatro de la tarde, hasta la casa de Juan Pablo, después de los autitos, los lego, y los rastis en su casa, nos fuimos a dar vueltas por ahí caminando, a unas tres cuadras de su casa, nos detuvo una viejita como de ochenta años, para los que conocen, Houssey esquina Reconquista, ahí había una casa también como de ochenta años, toda derruida y tengo el vago recuerdo como quemada por el tizne negro del fuego, también recuerdo el roce de las cortinas como de tiras de algo muy aspero, una vez adentro la viejita empezó a buscar algo que nos quería mostrar, revolvio el lugar hasta que encontró una caja de esas en que las abuelas atesoraban cosas, objetos, recuerdos, hasta que llego a las fotos, fotos muy viejas en zepia, nos empezó hablando del amor, la muerte, los seres queridos, la importancia de cuidar a los otros, en que si esa vez en la que decidió viajar lo hubiese detenido hubiese sido otra historia, a medida que relataba mostraba una foto, el un tipo joven como de treinta años la acompañaba en cada foto que mostraba, ella una mujer joven y hermosa como la de las películas en blanco y negro, el con una sonrisa que hasta hoy recuerdo, nos contó que había sido su novio, que lo amo tanto que después de su muerte se sintió morir, mientras el relato y las fotos pasaban sus ojos recobraban el brillo perdido por los años de soledad, nos contó también su amor por la música tarareando algún tango, la pila de discos lo acreditaban, cuando llego a la ultima foto como quien cierra el libro de la vida, sentencio nuevamente, "si ese día no lo hubiese dejado ir seria otra la historia", mostrando una foto de ella con un tipo con traje y sobretodo despidiéndose, atrás un avión, y cerrando los ojos con lágrimas dijo algo que en ese momento no me significo mucho, yo tenia ocho años, tampoco me marco con respecto a mi amor a la música, pero si quizás con respecto a mi amor al amor, con una voz que parecía haber vuelto del tiempo dijo era mi novio... se llamaba "Carlos", Carlos Gardel...
Al poco tiempo la viejita desaparecio, me gusta pensar que no murio , en mi imaginacion la veo abrazada a un tipo de traje y sombrero sonriente que silva un tango subiendo a un avion rumbo al cielo...
CONCLUSIONES:
1 -escaparse de la mirada de los padres puede ser muy peligroso sobretodo si tenes ocho años y un espíritu de curiosidad aprendizaje y libertad firme, (peligroso para los padres).
2 -en los setenta un chico de ocho o nueve años podía andar solo en la calle durante horas y en cualquier lugar sin que le pasara nada, nada que ver con hoy en día , en esa época solo no tenia que decir nada del "espíritu de libertad".(para que no te pasara nada).
3 - Gardel tuvo una novia?
4 - Si lo de la viejita pasa hoy, lo hubiesemos visto en todos los programas de chusmerio, Rial, Paparazzi, Canosa y Lucho Aviles la hubiesen invitado para hacerla llorar en su programa y ver si estaba embarazada o no de Carlitos, Tinelli la haría patinar por unos mangos en bola en su programa y terminaria trabajando en el teatro de revista con Sofovich.
MORALEJA:
Cuidemos a nuestros amores, uno no sabe si algún día de golpe y raja, se toma un avión para no volver nunca mas, y uno se queda ahí tocando un tango...para peor si termina en bolas en la tele...
lunes, 27 de octubre de 2008
POLILOQUISIMO NACE UNA LEYENDA
Mi amiga cumplio años, y para festejarlo organizo un asado en el campo con amigos y familia, amigos... se puede tener esa clase de amigos?, no me refiero a los que invitan a un asado, esos estan en extincion pero todavia quedan, digo "amigos politicos", si, y no me refiero a los devenidos en amigos por parte de conyugue que tambien esta lo es ya que en relidad la adopte como amiga por parte de esposa, no, no me refiero a eso sino a "amigos politicos", gente que tiene cierta amistad con personajes de la politica nacional y local algun diputado, senador, consejal, legislador etc..Para ser sincero siempre pense que no se podia ser amigo de un politico, hasta hoy, en general despues de Illia, no se si habra algun politico en quien confiar, digo yo no lo conoci Illia mas que por fotos y por las clases de historia de la secundaria, y la verdad que solo es una cuestion de intuicion, (intuicion politica, o animal es casi igual) por lo menos tenia cara de bueno, amigos politicos? eso creia...hasta hoy.
Mi amiga trabaja en la legislatura, su hermano legislador, sus amigos politicos varios, todos comiendo asado y tomando vino y cerveza, ocasion justa para romper con el dicho "en las fiestas no se habla de religion ni politica", y poder conocer el fenomeno que hace que una persona se transforme en eso en esa especie de monstruo, que a la inversa del perro, se transforma en "el mejor enemigo del hombre" instantaneamente luego de ser votado y elegido en un comicio. Vino va cerveza viene, matambre con limon va vacio viene, y con una introduccion a lo que vendria para mi sorpresa, de uno de los invitados que lo conoce y a pesar de ser de otro bloque me dice al oido para que este no lo escuche, ( politico el), "si alguna vez se postula para presidente yo lo voy a votar", y continua, asi como lo ves, este tipo tiene un monton de ideas buenas y a diferencia de los demas hace algo, presenta proyectos, los defiende y los pone en marcha ... aqui debo detenerme y advertir al lector en"como lo ves"... no dire su nombre por razones procelitistas, pero es algo impactante hijo de una familia no muy normal de clase media baja, contador y con una inteligencia tampoco muy normal mas bien brillante, egresado con honores, y con un interes marcado hacia las matematicas y las politica, quien lo ve recibe de golpe la imagen de un gigante con cara de bonachon de casi dos metros de altura y mas de cien kilos, con la tranquilidad y parcimonia tambien de gigante, algo mal vestido y con un gesto sonriente, como sacado de cuento, lo que se contradice bastante con su coeficiente intelectual...
Empezare diciendo como fue su ingreso a la politica por lo que pienso que deberia ser comunista y no democrata, ya que la razon fueron las alucinaciones provocadas por un litro de vodka que se habia tomado una noche, en su vision cosaca, La Virgen, se le aparecia entre las plantas las piedras y los h elechos y le decia que debia cumplir una mision "dedicarse a la la politica", lo que no me parece muy loco, ya que es hijo de una ex monja y un ex cura, si alguien puede tener via directa de comunicacion con Dios, Los Santos y La Virgen Maria deberia ser el, los politicos a la final siempre tienen algun contacto que les da una manito, porque el no ha de tenerlo, pese a lo extraño del relato, me parecio bastante buena la razon ¿o acaso la mayoria de los que nos representan no entran acuñados por cualquiera?, padres corruptos, hijos de..., amigos acomodados, empresarios coimeando y bancando campañas, etcs. en todo caso real o no prefiero a la Virgen hasta quizas sea mas normal y sano y aunque sea da nocion de conciencia...
Anecdota va...proyecto viene a medida que pasa la tarde y se va acabando la carne pero no el vino, mi sorpresa crece, "este tipo es humano" y su colega de otro partido lo aplaude, lo ultimo que cuenta es solo un episodio parecido a los demas, su esposa se queja sale el jueves de su casa y vuelve el domingo, su chofer un militar retirado dado de baja con certificado de discapacidad y permiso para portar arma, y aclaro que el certificado lo hace inimputable pero el arma es real y esta cargada y el dispuesto a cualquier cosa que deba hacer, en compañia de otro hombre mayor tambien armado, (y peligroso) dice la hija del hombre esposa del legislador, y el con la carabina todos en la trafic palnorte a abrir camino,ahi mismito los vecinos de un poblado se quejan porque han quedado sitiados por un sojero que sembro soja en el camino y alambro el unico paso, y ni el juez de paz, ni el comisario se animan a pisotear la soja porque el ranchero anda armado y ya le disparo a varios, y ahi va el "mi amigo el legislador" antes de que el sol se ponga con la carabina y sus compañeros locos y armados hasta los dientes, sin una gota de temor, y yo... yo le pongo los votos... nace una leyenda...
CONCLUSIONES:
1 -Cristina no hubiese sido capaz de salir con la carabina a calmar a los sojeros, y esto no es machismo...
2 - las alucinaciones son un sintoma claro de locura y mal no les vendria a algunos polticos que solo se la pasan delirando otro sintoma comun en la locura.
3 -un contador cuando egresa de la carrera junto con el diploma se le entrega un certificado de desconfianza en los demas, un politico cuando ingresa a la carrera debe traer el certificado el sino no pude ingresar y es otorgado por el electorado...
MORALEJA:
Nunca falta un periodista, y lo hay, que se mofa de lo que este tipo hace, critica saca algunas conclusiones erroneas, en sintesis jode, lo que me hace pensar que tan peligroso no debe ser, porque el lo comenta con gracia, para-lelamente a todas las profesiones siempre hay gente que se vende, que se compra, que habla al pedo, y que terminan criticando a quienes no tienen que criticar...son los mismos que nadie invita a comer un asado y a tomarse un buen vino je...
Mi amiga trabaja en la legislatura, su hermano legislador, sus amigos politicos varios, todos comiendo asado y tomando vino y cerveza, ocasion justa para romper con el dicho "en las fiestas no se habla de religion ni politica", y poder conocer el fenomeno que hace que una persona se transforme en eso en esa especie de monstruo, que a la inversa del perro, se transforma en "el mejor enemigo del hombre" instantaneamente luego de ser votado y elegido en un comicio. Vino va cerveza viene, matambre con limon va vacio viene, y con una introduccion a lo que vendria para mi sorpresa, de uno de los invitados que lo conoce y a pesar de ser de otro bloque me dice al oido para que este no lo escuche, ( politico el), "si alguna vez se postula para presidente yo lo voy a votar", y continua, asi como lo ves, este tipo tiene un monton de ideas buenas y a diferencia de los demas hace algo, presenta proyectos, los defiende y los pone en marcha ... aqui debo detenerme y advertir al lector en"como lo ves"... no dire su nombre por razones procelitistas, pero es algo impactante hijo de una familia no muy normal de clase media baja, contador y con una inteligencia tampoco muy normal mas bien brillante, egresado con honores, y con un interes marcado hacia las matematicas y las politica, quien lo ve recibe de golpe la imagen de un gigante con cara de bonachon de casi dos metros de altura y mas de cien kilos, con la tranquilidad y parcimonia tambien de gigante, algo mal vestido y con un gesto sonriente, como sacado de cuento, lo que se contradice bastante con su coeficiente intelectual...
Empezare diciendo como fue su ingreso a la politica por lo que pienso que deberia ser comunista y no democrata, ya que la razon fueron las alucinaciones provocadas por un litro de vodka que se habia tomado una noche, en su vision cosaca, La Virgen, se le aparecia entre las plantas las piedras y los h elechos y le decia que debia cumplir una mision "dedicarse a la la politica", lo que no me parece muy loco, ya que es hijo de una ex monja y un ex cura, si alguien puede tener via directa de comunicacion con Dios, Los Santos y La Virgen Maria deberia ser el, los politicos a la final siempre tienen algun contacto que les da una manito, porque el no ha de tenerlo, pese a lo extraño del relato, me parecio bastante buena la razon ¿o acaso la mayoria de los que nos representan no entran acuñados por cualquiera?, padres corruptos, hijos de..., amigos acomodados, empresarios coimeando y bancando campañas, etcs. en todo caso real o no prefiero a la Virgen hasta quizas sea mas normal y sano y aunque sea da nocion de conciencia...
Anecdota va...proyecto viene a medida que pasa la tarde y se va acabando la carne pero no el vino, mi sorpresa crece, "este tipo es humano" y su colega de otro partido lo aplaude, lo ultimo que cuenta es solo un episodio parecido a los demas, su esposa se queja sale el jueves de su casa y vuelve el domingo, su chofer un militar retirado dado de baja con certificado de discapacidad y permiso para portar arma, y aclaro que el certificado lo hace inimputable pero el arma es real y esta cargada y el dispuesto a cualquier cosa que deba hacer, en compañia de otro hombre mayor tambien armado, (y peligroso) dice la hija del hombre esposa del legislador, y el con la carabina todos en la trafic palnorte a abrir camino,ahi mismito los vecinos de un poblado se quejan porque han quedado sitiados por un sojero que sembro soja en el camino y alambro el unico paso, y ni el juez de paz, ni el comisario se animan a pisotear la soja porque el ranchero anda armado y ya le disparo a varios, y ahi va el "mi amigo el legislador" antes de que el sol se ponga con la carabina y sus compañeros locos y armados hasta los dientes, sin una gota de temor, y yo... yo le pongo los votos... nace una leyenda...
CONCLUSIONES:
1 -Cristina no hubiese sido capaz de salir con la carabina a calmar a los sojeros, y esto no es machismo...
2 - las alucinaciones son un sintoma claro de locura y mal no les vendria a algunos polticos que solo se la pasan delirando otro sintoma comun en la locura.
3 -un contador cuando egresa de la carrera junto con el diploma se le entrega un certificado de desconfianza en los demas, un politico cuando ingresa a la carrera debe traer el certificado el sino no pude ingresar y es otorgado por el electorado...
MORALEJA:
Nunca falta un periodista, y lo hay, que se mofa de lo que este tipo hace, critica saca algunas conclusiones erroneas, en sintesis jode, lo que me hace pensar que tan peligroso no debe ser, porque el lo comenta con gracia, para-lelamente a todas las profesiones siempre hay gente que se vende, que se compra, que habla al pedo, y que terminan criticando a quienes no tienen que criticar...son los mismos que nadie invita a comer un asado y a tomarse un buen vino je...
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