RICH MAN...POOR MAN...(VERSION DOBLADA EN CORDOBES)

   El negro "Pipino" es...un personaje tosco, un guaso, rústico si se puede decir, pocas cosas lo hacen reir, pocas cosas lo hacen sonreir, el es un cuadro, casi una postal,  pelo negro y con rulos cubana, ropas raidas e impecables nike, en su moto Puma Cuarta Serie, que no es una clásica, es mas, mucho mas... un documento histórico de la ex prosperidad nacional...igual los dos juntos resisten a los años, el con medio siglo, ella...tambien, si casi nacieron juntos en el mismo barrio, San Roque...el con las manos curtidas de cal, ella con las ruedas lisas de calle de tierra, casi... sin color, casi... una postal en gris y negro o en sepia... los dos juntos hasta que la vida diga basta o el oxido...
    En el carril rápido otra mano de la avenida Fuerza Aerea, esta el... detenido en su cuatro por cuatro negra, una BMW, casi no mira casi tampoco se lo ve... Juan, el, es gerente de una muy importante empresa telefónica, y  todos los dias va para su casa en el country, a la misma hora mira su rolex esta mas apurado que de costumbre , en la ruta se cruza cada día el negro que lo ve pasar a ciento cincuenta  a su izquierda por el unico espejo retrovisor de la Puma, Juan que no lo ve porque no mira...Hasta hoy... 
   Un piquete en la ruta...hace el milagro, en el mismo lugar donde nacio su Puma Cuarta Serie y quizás un sueño, un deseo que  se le cumplió a la Puma...Una fila interminable de camiones, autos y colectivos , bocinasos, bronca, desesperación y otra vez el "hombre rico" mira su Rolex, hoy no llegara a horario...y ve por primera vez al "Negro Pipino" que pasa pisando el cesped por la banquina, levantando la polvareda  a sesenta kilometros por hora en su Puma Roja con escape cromado, hoy el negro llegara antes que todos... antes que la BMW que estará varias horas allí detenida en el tiempo...
   Y por un instante el hombre rico es pobre... y el pobre... es rico...yo lo vi al negro Pipino en su moto, lo segui...y la sonrisa, se los puedo asegurar, le duro varios kilometros...  

CONCLUSIONES:

-la riqueza y la pobreza es algo que se lleva en el alma...
-dentro de cicuenta años el negro Pipino manejará una BMW?
-modestamente "la PUMA" tambien tenía genes alemanes...

MORALEJA:

Mas vale Puma en mano que BMW volando...
 

LA RE CONTRAGENETICA Vs EL DESTINO...

   Ya va a salir, ya va a salir...decia mi abuela, y a la vez a los setenta años preguntaba... ¿ esa luz que titila en los autos antes de doblar en la esquina de Fournier y Esmeralda, sirve para algo?...yo le dije...si nona esa luz quiere decir si titila a la derecha dobla a la derecha, si titila a la izquierda dobla ala izquierda, si titila siempre maneja un dormido... se llama "guiño"...La nona con voz de nona, áspera y suave al mismo tiempo carraspea y dice "mira vos... uno nunca deja de aprender", Que frase!!! ...esta bien nona tenias razon, pienso a cada rato ahora.
   Un filósofo amigo, en realidad es mas filosociólogo o sociofilósofo,en fin el cree que es el Che Guevara... me dijo un día  antes de jugar el partido, "mira negro, en fútbol lo que no se aprendió hasta los catorce años a lo sumo hasta los dieciseis...no se aprende mas", bueno asi le fue a otro mejor amigo, el "Beto" por decirme a los diecisiete lo mismo cada cinco segundos en la cancha pero de mal modo..."negro que tenes? una pecera entre las dos patas? sacate el yeso de la cintura loco!!! paraaalo!!! no podes pararlo mira la pelota no el jugador!!! bueno... yo aprendí a que un cuatro no puede dejar pasar a los nueve y a los diez, el aprendio que un cuatro tambien le puede bajar los dientes a los  del mismo equipo...
   Asi lei que a una modelo feucha ella... le decian ,"nena vos deberias modelar" La madre contestaba ,"pero no!!! si esta flacucha fea, mira si va aser modelo"...y ahora anda en pasarelas de Europa y Estados Unidos...
   Una vieja inglesa, la madre de John Lennon o la tia, y... le digo vieja porque era inglesa y se me viene a la cabeza  margaret thatcher...si con minúsculas, ¿alguna queja?, bueno esa madre o la tia no se, no me acuerdo bien, le decia a John "pero mijo... con la musica no va a llegar a ningun lado"...contragenética...
   Yo digo...hay cosas que trae la genética, vienen con el pack... otras que se aprenden a los golpes o segun el caso en medio de papelones y desvergüenzas, lo cierto es que cerca de mis cuatro decadas, empecé a tocar la guitarra, a cantar y tomar fernet con coca, de vez en cuando alguien ya me pide que lo haga, también a jugar al fútbol que traumaticamente habia abandonado, y..."hago goles de mediacancha" y todo... increiblemente contragenética.
    Provengo de una familia cuya tradicion es...cantar, jugar al futbol y bailar, pero mal, y la verdad no me quedaban muchas esperanzas...Mi primo le decia entre dientes ami viejo en una fiesta " este toca la guitarra, canta, juega al futbol, y no chupa vino"
ejem..estas seguro que es hijo tuyo??? yo digo...La recontragenética ahora tengo que bailar, tengo que hacerlo , tengo que poder bailar bien!!! Huyyy...perdón te recontrapise???

CONCLUSIONES:

-Huy...hay re huy, te volvi apisar?
-aprender a aprender nunca dejar de aprender...
-como siempre el diablo sabe por diablo pero mas sabe por viejo dijo La Nona...

MORALEJA:

"Sabio no es el que mas sabe sino el que se anima y cree que puede  seguir aprendiendo"

COMO EN UN SUEÑO...

   Tengo la sensación de haber estado en un sueño, eso que a uno se le pasa por la cabeza de vez en cuando y no logra discernir si paso o no paso en la vida real, no hablo de un "deja vú", hablo de la sensualidad que a uno le producen ciertos recuerdos, es decir puedo hacer una descripcion acabada del recuerdo con olores, sabores, sonidos e imágenes ; como si se tratara de la descripción de como lo vería una hormiga o un pájaro, es decir debo haber agregado en mi cabeza cosas que no sucedieron en realidad, a lo largo de los años, cada  vez que rememoraba ese momento, eso  que sucedió.
   A veces me pregunto si era muy chico, por que cuando uno es niño ve cosas y siente cosas que despues de grande deja pasar... detalles, que se hacen grandes cuestiones, pero que un adulto es incapaz de ver, hablo de las cosas a las que uno pone como en la lupa solo por ser niño, solo por fijar la atencion particularmente en eso, yo digo... "leer las cosas con todos los sentidos", buscar el mínimo detalle pero sin buscarlo, aveces conservo eso para cuando necesito leer cosas del mundo... las que me interesan demasiado, y lo uso... miro como un niño, hasta descubrir que  sentir, que es... con toda la sensualidad, tengo así una colección de recuerdos con olor a frutilla del campo o uvita silvestre, imágenes táctiles lisitas lisitas... como las manos de mi viejo despues de una tarde de lijar muebles de roble, sonidos suaves un arruyo afónico como el de mamá, perfumes con nombre y apellido, miradas que duelen, queman, o agradecen, y un dolor triste para cuando me olvido de tanta felicidad...y una sonrisa que suena muda pero me levanta del suelo de penas cuando ando por alli, obvio la sonrisa con mueca y arruga en la comisura del labio esa misma...
   Todo eso la cabeza guarda... y va guardando , ni una pc puede hacer eso, aun,  y espero que nunca lo haga no creo que lo llegue a entender la pobre maquina...
   En mi recuerdo estoy en la copa de los arboles bien arriba, donde casi las ramas ya no pueden sostenerme, es una hilera de "paraisos" valga la redundancia,  unidos con otra hilera del otro lado de la calle, por abajo es como un tunel, pero por arriba, en la noche alumbrado con las luces de mercurio brillan como un valle con montañas y sombras, todo perfumado con olor a talco,
uno se asoma y ve eso a casi seis metros de altura cuando uno tiene menos de un metro, hay que asomarse despacito con las dos manos ,hacer una grieta entre las primeras bulucas, las flores que te hacen estornudar y el follage casi inpenetrable, despacio sin caerte en equilibrio de malabarista, haciendo que las flechas se marquen con un poco de verde en las patas, pero sin hacerle huecos con las ramas filosas, miras desde abajo quizas veas primero las tres marias al centro, los siete corderitos mas al norte, y la cruz del sur al sur... ese espectaculo de bienvenida es el anuncio al sacar despacio la cabeza por entre el follaje, miras como si fueras un pajaro como volando como flotando a tu alrerdedor y lo ves "el paraiso interminable" todos los paraisos en una sola copa brillan con la luz dejan huecos por donde van apareciendo las cabezas de otros enanos indios que van trepando , los saludas bajo los silbas y te escondés, espias , algún bulucaso que rompa la paz, a las once o doce te bajas y ya cansado te vas con el sonido de los grillos y las chicharras que ya anuncian calor para mañana... adormir, a casa a soñar con el "paraiso"...

CONCLUSIONES:

-Hay lugares muy cerca del cielo, solo hay que saberlos ver con ojos de niño...
_Jugar con mis hijos, jugar como un chico eso quiero...
-El paraiso esta a un metro de altura para abajo.

MORALEJA:

  El cura de mi barrio, que sabe mas que yo del paraiso y el infierno, me dijo confidente... un niño empieza a confesarse a los ocho años que es cuando hace la comunión, a esa edad cuando esta por llegar al metro de altura empieza a saber que es verdad que es mentira , y a hacerlo en todas las direcciones entonces uno le presenta el infierno, para que sepa que esa mirada de niño cuando se desvie se pierde de mirar el paraiso, contrariamente a lo que creo yo que es Dios quien se los saco a Adan y Eva...todo por querer estar para siempre allí...  

EL OFICIO HACE AL OFICIAL

   El trabajo de uno es algo muy...particular se puede decir, es una situación cotidiana a la que uno le dedica mas o menos tiempo, durante toda la vida practicamente, algo que uno hace casi rutinariamente y con el piloto automático en elgunos  casos.
   Los locos,los genios,los multimillonarios e incluso ...los nadies, son todos gente empecinada en hacer su trabajo diario, lo que se proponen, dedicados tán especificamente a lo que hacen, que se me hace dificil pensar en algunos personajes haciendo otra cosa que no sea estar dedicandose a eso que tanto hacen, incluso, se haria muy dificil, pensarlos tirados en una playa, sentados en un bar, durmiendo la siesta, o caminando sin rumbo fijo...Asi conozco a un loco especializado  en inodoros y sistemas hidraulicos, ruidos y sonidos de distintos artefactos, todo todo puesto al servicio del tema, incluso habia logrado hacer funcionar el sitema de descarga sin tocar cadena ,boton ,o valvula ni levantarse del inodoro, solo utilizando fuerza de vacio, no se como lo hacia pero cuando estaba en el baño todos deciamos "que bien es tan higienico que en su locura nunca olvida vaciar el inodoro", a pesar de que no hacia vinculo de ningun tipo con los demas...habia logrado discernir varias leyes de la fisica para hacerlo de hecho escuchaba sonidos que luego imitaba que uno normalmente no escuchaba, toda la inteligencia puesta al servicio de eso ,su objetivo...
   Todo esto nunca me deja de sorprender. En estos dias lei un articulo sobre la vida de Bill Gates, a nadie que lea lo que escribo desde mi pc se le ocurriria preguntar ¿quien es?, gente dedicada si las hay... es el...resulta  que descubrieron que tiene un sindrome, yo no diria "padece", Sindrome de Asperger, una forma de autismo, que permite que  la persona persista y persista y persista durante horas dias y meses,  en una misma actividad, sin desconcentrarse, ni perder el tiempo en querer socializar con los demas...otro loco...y ya sabemos los resultados de tantas horas sentado en la pc.
   El punto es...que algunas personas insisten tanto en lo que hacen, en su oficio, en la busqueda de algo, en esquivarle al bulto, o se prenden a un objeto de tal manera, que llegan realmente hasta el fondo de la cuestion, años sobre lo mismo, he visto locos poner las estrategias mas variadas para evitar eso...que los volvio locos.
   Entonces la "especializacion" se transforma en algo de particular importancia, uno sabe de temas , de cuestiones a los que nadie logra acceder como uno, todo el impetu y la libido disponible, sin contar las horas, de vez en cuando un genio nos deslumbra con sus descubrimientos...
   Mientras tanto, yo camino y miro a un obrero con casco en la ruta, que va juntando los conos de seguridad uno a uno, los arroja desde cada vez mas lejos, cual malabarista de circo, dando vueltas por el aire, los emboca uno a uno sobre otro hasta hacer pilas de conos, ¿ porque habria de sorprenderme? es ...su oficio.


CONCLUSIONES:


-uno elige el oficio o el oficio elige a uno?
-el trabajo? ademas de servir para vivir nos sirve para "vivir"?
-de chiquitos estamos signados, vocacionalmente, jugamos a lo que seremos de grandes ...o sera que nos signan? 


MORALEJA:


Cada vez que un loco me interrumpe por ahi fuera de mi trabajo, me pregunto... y este como sabe que me gusta estar con el?

VIENTO NORTE QUE MATA........

Mi cuerpo...aun esta a treinta y nueve grados...mi piel hierve...mi rostro, mis manos...la transpiración se seca en menos de un segundo.
Camino hacia abajo por el pedregullo la gruta interminable, el chasquido de la piedra partida por el hombre se arrastra por el tiempo a lo largo de la caída del camino, una gruta alta y eterna que guarda vaya a saber que espíritus, siento calor, el viento tibio que sube con gusto a tierra me envuelve sin tregua... sigo bajando lento y sofocado casi sin aire...se respira a muerte...
Escucho gritos... y me apuro llego casi sin aliento hasta la próxima curva la luz del sol de la salida ya casi ilumina todo. Atravieso las piedras mas filosas que cubren el suelo...viento norte ...mas viento norte...todos lo sabemos...sabemos que trae, peste muerte miseria y hambre,
y un dolor de cabeza que mata hasta los sueños.
Bajo mas y encuentro una chata vieja modelo del sesenta y tres  destruida y bajo mas rápido por el suelo roto, busco y encuentro hombres en el suelo, cascos amarillos, pertrechos, otros que se levantan entre el polvo confundidos y mareados otros gritan y gimen, trato de ayudar... la situación me supera... el numero de heridos... la confusión me gana, nueve o diez hombres de ropas raídas y sucias en medio del fondo de la tierra, son nadie, nadie que los oiga, nadie que los auxilie, algunos lloran como cuando eran niños, hombres curtidos por el tiempo oscuros, marrones como las entrañas misma de la sierra, corro y sigo desesperado trato de ayudar... uno ,en particular, arrojado como quien arroja una piedra mas de la mina, me habla balbucea me pide ayuda ,que lo ayude, sangra y su sangre están roja como el sol del horizonte, miro a su lado uno que vuelve a ser piedra entre las piedras...una mano que se extiende hacia mi roja de sangre que pide ayuda yo me trastabillo y caigo hacia atrás entre las piedras mas filosas que nunca. y digo no no desesperado...
El viento norte...sigue soplando y quemando mis sueños hasta hacerlos pesadilla entro por la ventana de mi dormitorio...y me trajo un alma para que me despierte de una vez...y me cuente del infierno en alguna mina... al norte...

CONCLUSIONES:

-los sueños sueños son?
-quien pudiera vivir mil vidas... para poder hablar del alma con sentido...
-el norte te mata...
-el viento norte trae iones negativos... por eso duele la cabeza?

MORALEJA:

los fantasmas nadan en el viento...

MENSAJE EN LA BOTELLA...

Entre las curiosidades que me han sucedido en estos días, voy a comentar un hecho inexplicable por cierto para quienes no tienen, o han tenido contacto con el mas allá o algo que se le parezca.
En otras ocasiones he tenido la sensación de andar haciendo de "antena" con algunos pensamientos que me llegan así sin mas, y me digo: entre en sintonía con el pensamiento de alguien o algo que tiraba una señal, como quien tira una botella al mar con un mensaje dentro...para quien lo pueda encontrar...para quien lo pueda entender, decodificar, descifrar...
Así es como en estos días andaba por el camino que recorro todos los días para ir a mi trabajo, particularmente hay una zona que causa algo hace un tiempo, una curva, un arroyo abajo serpenteante, un puente de hierro viejo por donde pasa el tren, y un canal muy antiguo de piedras que se eleva sobre el camino en contacurva con once arcos y dos por los que uno entra a algún mundo extraño verde paradisiaco cual portal...
El lugar... una pequeña población anclada en un valle surcado por ríos, arroyos y vertientes rodeado de sierras en todos los tonos de verde, y... que si no fuera por lo extraño que me sucedió pensaría que es un lugar mas pintoresco de las afueras de Córdoba, Saldan... y de repente este lugar ha tomado una relevancia con un significado para mi increíble...
Andando con esa sensación extraña, curiosa, inspirada y me quedo varado en el lugar porque mi moto se parte en dos en el lugar, y no literalmente, a la entrada de la noche...trato de repararla sin sentido antes que oscurezca del todo, miro a mis alrededores resignado, ni un alma, ni un alma... ni un alma? y sigo mi historia, a caminar hasta que den las piernas o encuentre auxilio...
25 de Agosto, frió, pero una noche clara con estrellas nada extraño, igual transpiro mientras cargo con los fierros mas fríos que el puente mismo...o el aire de la nochesita... y tarareo algo que me sale nomas, la magia del lugar, me cautiva, magia?, y sigo... tararalaralara, mmm tardecitas de Saldan taralalaira... empiezo con devaneos...desilusionado...mmm del loco amor......y sigo cantando hasta las luces...y me voy sin mas.
Día tras día voy y paso de nuevo y descubro cada detalle nuevo del lugar, de la zona, de la gente que camina por ahi y mira asi sin mas, los viejos toman algo en la cuneta de algún barsito ,un vinito, alguna mujer que pasea mirando el rió, los arcos del canal...todo un lugar escondido en menos de quinientos metros, y busco...y sigo buscando que se esconde por ahí alguna sombra algún detalle, que me hable algún vagabundo pasa sin mas algún viejo extraño me mira al pasar..y sigo.
25 de agosto busco esa fecha y vaya sorpresa sin saber la historia me topo con esa fecha, como con el paredón que rodea a los arcos cerrados de sobre la vera del rió me choco ,me estampo con la historia, y ahora si encuentro algo... un indicio, una señal, una fecha de repente toma color y vida en el tiempo, y en mi cabeza suenan alarmas y canciones viejas y gritos desesperados y escucho jadeos y palabras dulces se aclara la oscuridad de la noche del 25, empiezo a imaginar cosas, veo deliro amores en el verde de los sauces, las rimas se amontonan en mi cabeza y llegan a borbotones perros le ladran ala pared a la oscuridad siento hasta ruidos y cruje la vía en el metal, y miro hacia atrás, muy hacia atrás...cuatrocientoscinco años para atrás...y mi mente descubre una figura en lo oscuro del fondo del arroyo, lo miro al fondo del arroyo, y lo veo en el fondo de sus ojos, el esta allí el dueño de la rima que me llega...de apoco... y ya lo escucho de su propia voz..."que me llega hasta el alma"...
Besando sus cinco llagas
Casandra estaba, y llorando
Inmóvil como una estatua
El cabello suelto en ondas;
Surcando por sus espaldas
Las sartas de perlas que antes
Ceñían sus hebras largas,
Aprisionaban su cuello
Y aun enredaban las almas;
Las amatistas lucientes,
Los diamantes y esmeraldas,
Que antes rayos de las nieves
Eran de sus manos blancas
Derramadas por el suelo,
Ejemplarmente enseñaban,
Cuanto el dedo de Dios puede,
En la conversión del alma. (nº.178)

Si, era el, y sin querer me cruce con su alma, y me nació una zamba, "Agüita de Saldan"...que me trajo sus poemas su tristeza, sus amoríos su infinita soledad su amor loco, perdido... sus amoríos, su nostalgia me los trajo atraves del tiempo..aun respiro la culpa y su pena solitaria...
y lo conocí por ahí vagando por la orilla del arroyo peregrinando aun eternamente, se me presento como..."El peregrino en Babilonia" y sin conocerlo siquiera, dije...es usted...Don Luis?...Don Luis de Tejeda... y me mira pasar...con una sonrisa..yo...yo le respondo en zambas...un gusto conocerlo... el primer poeta cordobes.

CONCLUSIONES:

1- (y basta...) como dice Gieco..."hay que estar alerta, para captar algo, y convertirlo en música. La vida misma es un viaje en que nuestra alma crece y madura."
2-y nuestra alma vagara eternamente..digo por ahí a la vera de un arroyo o entre los muebles del living...

MORALEJA:

Y la historia nos topa con sus fantasmas, sin conocer uno encuentra todos los días paso... por el lugar y sin la menor idea de que Don Luis de Tejeda vivió por ahí hace mas de cuatrocientos años y nació...un 25 de Agosto de 1604...hola que tal... disculpen...me busca otro fantasma...

LA CARICATURA DE LA VIDA

Que es una caricatura?...sino la exageracion de algo de alguien, de sus rasgos diferenciales, los detalles de aquello que identifican a ese alguien, la resignificacion de lo que mas se ve de lo que marca definitivamente quien es quien, como es quien...
Pues así son las primeras citas con quien vamos a amar quizás toda la vida, con un poco mas o menos de física, el desarrollo lógico de esos primeros esbozos del amor son de modo exagerado lo que sera el resto de la vida con esa persona, datos mas datos menos, es el primer pantallaso del resto de nuestros días, siempre y cuando decidamos que así lo sea o que nuestra caricatura convenza a quien nos elegirá, de hacerlo... A modo de advertencia nuestros razgos personales se traslucen de modo impactante y exagerado ,para bien o para mal nuestro, si queremos que ese otro nos elija, de un modo real de quienes somos para que alguien diga parece esto o aquello... para que alguien diga es así o asa...para que alguien diga me gusta tanto porque...para que alguien diga lo que no me gusto de el o de ella fue... y ese fue cuando las cosas exageradas son mas malas que buenas , es un "fue" porque en general cuando alguien no gusta pasa a ser alguien del pasado de otros, una categoría de caricatura descartada a la que se le suman mas contras que pro y que hasta aveces ni siquiera pasa a ser un recuerdo.
Y de esta forma nuestra vida se va colmando de caricaturas mas o menos definidas no solo de las personas que queremos, las que amamos, y las que odiamos, estos últimos ocuparían, si se quiere, la categoría de monstruos que espantan en nuestras pesadillas...eso que nunca vamos a querer ser... ,como tampoco vamos a querer ser esas caricaturas vacías, sin rostro, esas que no ocupan ni un céntimo en la memoria de los otros, esas que se ven borrosas o no se sabe de quien son en fin...esas caricaturas que hacen que alguien ni siquiera exista.
Si analizáramos detenidamente nuestra caricatura, o la de quienes nos rodean seria muy fácil remarcar o borrar los trazos que hacen nuestra imagen grotesca, simpática, sensual, irritante, amable, odiable, confiable...si fuera tan fácil borrar nuestros detalles exagerados que hacen que se vea mal nuestra imagen en el comic de la vida que felices seriamos y cuanta plata nos ahorrariamos en terapias...

CONCLUSIONES

1- algunos saben disimular muy bien los trazos malos de la personalidad, nunca los buenos.
2- algunas categorías de caricaturas son muy buenas para pasar solo un rato de nuestras vidas.
3- es puramente responsabilidad de uno la elección de la caricatura de otro, debería estar advertido o convencido de la elección.
4- hay errores en las elecciones de caricatura genéticamente programados, también los aciertos.
5- es bueno siempre tener una lupa a mano para ver los detalles poco claros.

MORALEJA

Mas allá de todo, de los buenos y de los malos recuerdos, que lindas son las primeras citas... uno va tan decididamente a mostrar su propia caricatura uno va tan aterradamente a que el otro la acepte tal cual es...